– Мне? – спросил я, гадая, чем я его разозлил.
– Да. Для зажатых бухгалтеров это идеальное хобби.
Сделав над собой усилие, я проглотил обиду.
– А чем занимаешься ты? – спросил отец Коула, и я кое-как подавил стон.
Лицо Коула приобрело то самое насмешливое выражение, которое порой казалось мне очаровательным, но сегодня вечером только раздражало.
– Ну прямо как Джонни. Один в один. Какие будут предположения?
– Ты повар?
Коул улыбнулся.
– Да. Я повар.
– Коул!
– Ну, тогда это все объясняет, – сказал отец, и я подумал, не имеет ли он в виду, что мужчина может захотеть научиться готовить только затем, чтобы зарабатывать этим на жизнь.
– Папа, не слушай его. Никакой он не повар.
– Как так? – спросил мой отец, сконфузившись, а Коул закатил глаза.
– Господи боже, солнце. Я люблю и умею готовить. Разве это не делает меня поваром?
– Но ты намекаешь…
– Ни на что я не намекаю, кроме того, что умею готовить…
– Ладно, забудьте, что я спросил, – сказал отец, но я не слушал его.
– Я не понимаю, почему ты не можешь взять и ответить честно.
– Где я соврал? Я сказал, что умею готовить. Если ты считаешь, что вопрос «чем ты занимаешься?» может относиться только к карьере…
– Так считают все, Коул! Абсолютно все!
– Неважно, – сказал отец уже громче. – Я просто хотел…
– Джордж, – внезапно молвил Коул, поворачиваясь к нему, – видишь ли, дело в том, что я безработный.
Наступила тишина. Мне очень хотелось пнуть Коула под столом, но он, увы, сидел не напротив, а рядом.
– О, – в крайнем смущении проговорил отец. – Сочувствую.
– Не сто́ит! – с улыбкой пропел Коул, отчего отец смешался еще сильнее.
– Давайте поговорим о чем-нибудь другом?
Но я был пока не готов сменить тему. Я не хотел, чтобы отец думал, будто Коул какой-то никчемный бездельник, или что он живет за мой счет.
– Он просто богат, – выпалил я.
Они оба снова на меня оглянулись. На сей раз на лице Коула так явно проступила досада, что это заметил, похоже, даже отец – судя по тому, что он вдруг спросил, словно решив прийти мне на помощь:
– Коул, а ты сам откуда? Из Финикса?
На долю секунды Коул задержал на мне испепеляющий взгляд, но к моменту, когда он повернулся к моему отцу, на его лице уже не было злости, и он опять улыбался.
– Нет. Хотя, признаться, довольно сложно сказать, откуда конкретно я родом. Несколько месяцев в году мы проводили в доме моего отца в округе Ориндж…
– У тебя есть дом еще и в Ориндже? – удивленно спросил я.
Искоса он стрельнул в меня взглядом.
– Уже нет. – Потом продолжил беседу с отцом: – Когда я был очень юн, моя семья приличное количество времени проводила в Нью-Йорке, потому что наш тамошний дом нравился моей матери больше всего. Но к моим семи или восьми годам они с отцом разошлись, и, поскольку отцу в Нью-Йорке не нравилось, мы перебрались в Париж, где проводили обычно месяцев шесть в году. У отца в тех местах жила многочисленная родня – и живет, наверное, до сих пор, хотя после его смерти я от них ничего не слышал.
– Мне очень жаль… – заговорил было отец, но Коул взмахом руки прервал его.
– Ерунда, милый. Это было почти двадцать лет назад.
– Так вот почему ты так много путешествуешь, – произнес я, осененный внезапной догадкой, а он пожал плечами.
– Я скорее вынужден путешествовать, нежели мне нравится это делать. Я пытался осесть на одном месте, солнце, но у меня ни разу не получалось. Очень скоро я становлюсь беспокойным, капризным и до крайности невыносимым.
– Ты, наверное, был совсем молод, когда потерял отца, – сказал мой отец.
– Папа, – вмешался я, – вряд ли ему приятно обсуждать эту тему.
Однако Коул проигнорировал мое замечание и ответил:
– Мне было пятнадцать. До восемнадцати моей опекуншей формально считалась моя мать, хотя за три года я ее и в глаза не видел. Вообще, все предсказуемо, как кино недели. Пока я не уехал учиться в колледж, за мной приглядывали две домработницы. – Он улыбнулся в явной попытке поднять себе настроение. – Знаешь, солнце, моя мать тоже одинока и, уверен, отлично сохранилась – с учетом того, сколько денег она тратит на пластику. Может, я когда-нибудь попробую вас свести.
Вид у моего отца стал немного встревоженный.
– Коул, – сказал я. – Нет.
Он закатил глаза.
– Милый, угомонись. Это была шутка.
Моя мать умерла, а он отпускает шуточки на тему, не устроить ли моему отцу свидание вслепую?