Стена тумана встает впереди – совсем близко, меньше километра!
Я до капли выжимаю из мотоцикла все, на что он способен. И успеваю влететь в молочную пелену как раз тогда, когда сзади начинают грохотать выстрелы.
Кто-то бы удивился – откуда в ясный день это белое, осязаемо плотное наваждение. Но я знаю, что в таких районах бывают вещи и покруче. Целые автоколонны растворяются, будто ложка сахара в кипятке…
Туман – плохое место.
Только не сейчас и не для меня!
Видимость – меньше пяти метров. Стволы деревьев, будто живые, сами бросаются под колеса. И каждое – как готовый памятник на твоей могиле.
Но я не сбавляю скорость.
Ведь тем, кто дышит мне в затылок, – ничуть не легче. И мысль об этом помогает безошибочно выбрать путь, уловить в белом мареве едва различимые стволы сосен, вовремя крутануть руль, объезжая кочки и выбоины.
Грохочут выстрелы. Изредка пули сшибают ветки.
Но я знаю – палят вслепую! Они и друг друга почти не различают…
Звук глухого удара – там, позади.
Ага, минус один! Кто-то из особо рьяных байкеров поцеловался с сосной!
Они сбрасывают скорость – я чувствую это по слабеющему с каждой секундой гулу моторов.
«Оторвался!»
Почти слившись с «Фалконом» в единое целое, я мчусь сквозь дымку, как призрачный парусник, как лист на ветру. И кажется, что сам становлюсь частью этого проклятого и завораживающего места…
Только прикосновение Кати, только тяжесть аккумулятора в рюкзаке за спиной до сих пор связывают меня с реальностью, хрустальным звоном отдаются в висках: «Лови фарт, трикстер, лови фарт!»
Туман – пустяки…
Лес – пустяки.
Я смогу их одолеть. Потом, когда окончательно затихнет растворяющийся звук тяжелых мотоциклов. С каждым метром эта минута ближе…
«ГЛЕБ!» – отчаянный вопль подсознания словно выводит меня из ступора.
Взвизгивают тормозные колодки, руль, как бешеный, идет вбок, едва не ломая пальцы.
Подняв облако пыли, «Фалкон» останавливается.
Замирает на берегу реки – у самого края, над обрывом.
«Называется, приехали!» – облизываю я вмиг пересохшие губы. Достаю флягу и делаю длинный глоток. Озираюсь. Ветер поднимается с реки и чуть разгоняет туман, легкой рябью ложится на гладь. До этой глади вниз – метров десять.
Высоковато пришлось бы лететь!
Очертания берега изгибаются дугой. Я почти у вершины этой дуги. А ее продолжение вправо и влево тает в дымке у меня за спиной. Эта излучина – как западня.
Надо отсюда уматывать, пока банда байкеров не пришла по моему следу!
Направляю «Фалкон» вдоль берега. А река все изгибается в тумане, круче заворачивая на север.
Я уже двигаюсь почти навстречу погоне!
И ясно различаю там, впереди, нарастающий гул моторов.
Фигня! Если сумею с ними разминуться – проскочу. В этой дымке они и своих-то с трудом угадывают!
Я отчаянно успокаиваю себя этой мыслью. Но с каждой минутой ветер разгоняет белую пелену. И становится очевидно – не разминусь…
Там, где река опять начинает поворачивать к западу, я останавливаюсь. По звукам уже ясно – байкеры изменили построение. Лишь часть из них идет моим следом. Остальные широкой цепью прочесывают лес – народу у них хватает. Там, у поселка, я видел не меньше трех десятков мотоциклистов, а Варавва – тот, кто ими командует, – отнюдь не идиот вроде Галунова.
Наверняка он знает про реку. И знает, что отсюда мне некуда деться.
Или почти некуда…
Я оглянулся.
То есть, конечно, можно попробовать спуститься по крутому обрыву. Без тяжелого рюкзака переплыть эту чертову реку.
Я бы, наверное, многое сумел.
Если бы речь шла только о моей жизни…
– Катя, – сказал я, развязывая соединявшую нас куртку. – Ты останешься здесь.
– А ты? – испуганно прошептала она.
– А я чуток прогуляюсь, – улыбнулся, слезая с «Фалкона» и прислоняя его к дереву.
– Ты меня бросаешь, – прозвучало словно утверждение.
– Не-а, этой фазы наш роман еще не достиг. Сиди возле мотоцикла…
Обойдя заросли черники, перебежками, от куста к кусту я двигался на северо-восток – если правильно определил направление. Во всяком случае, звуки моторов нарастали. А я бежал им навстречу. И конечно, не с голыми руками.
Артефакты я уже истратил. Зато разбогател обычным «железом».
Трофейные помповый дробовик, «АКСУ» – укороченный полицейский «калаш», «стечкин» и моя собственная «беретта» – вполне достаточно для того, что я задумал…
Стоп!
На секунду замер, всматриваясь. Ага, вроде удобное место.
Я спустился с пригорка, пересек болотистую низину. Дальше по кочкам рос редкий кустарник, за ним опять болото… В общем, вполне экологичный пейзаж.
Пора было дополнить его новыми деталями. Я вскинул автомат и короткой очередью пальнул в туман, навстречу еще невидимым мотоциклистам. Хрипло заорал:
– Все сюда! Он здесь!
Потом вернулся на пригорок и спокойно залег под кривой сосной.
Ждать пришлось недолго.
Сразу два байкера выросли из тумана: один двигался прямо на меня, другой – метрах в десяти левее. Теперь они не мчались, как стая оголодавших хищников, – нет, ехали осторожно, с опаской, вглядываясь во мглу… А в болотце их мотоциклы вовсе начали буксовать – один успел провалиться по самые оси.
Другой не успел.
Хотя результат оказался одинаков…
Магазин «АКСУ» опустел. Я отсоединил его и аккуратно прищелкнул новый.
Как раз вовремя, чтобы общаться с третьим – он вылетел на меня справа. Этот заметил мертвых подельников, выругался и попытался развернуть тяжелую «Хонду». Только в глубокой грязи у него не слишком получалось…
Во всяком случае, пули долетели раньше.
Минус три!
Я облизал губы. Хорошо, но мало. А по сравнению с тем, что они творили в Микулино, вообще пустяк…
– Здесь он, здесь! – заорал я в туман.
Идите же ко мне, бандерлоги!
Нет, я не надеялся прикончить их одного за другим.
Главное – приманить сюда большую часть стаи. И пока они будут кружить в тумане, ругаться, буксовать в болоте – у меня есть шанс по-тихому ускользнуть. Вернуться к мотоциклу и вырваться из облавы.
Почему бы и нет?
Ведь я не волк, а они не охотники. Они сами – то еще зверье…
Что-то грохнуло за спиной. Я рывком перекатился, вскидывая автомат. И в ту же секунду фонтанчики земли взлетели рядом с головой.
«Обошли!» – успел я подумать, нажимая спуск.
Длинная очередь встретила рождающиеся из дымки силуэты.
Один сразу накренился вбок – его «Хонда» вырвалась из-под седока и, налегке проскочив десяток метров, врезалась в сосну. А второй резко крутанул руль и сумел нырнуть в туман.
«Плохо! Пора менять диспозицию!»
Я метнулся к маячившему вдалеке, заросшему кустарником бугорку. Но не успел еще добежать, когда из пелены вылетел новый противник.
Я упал, вжимаясь в траву, совмещая прицельную планку и мушку поверх размытого темного силуэта.
Байкер мчался прямо на меня, не пытаясь отвернуть в сторону, не вскидывая на ходу дробовик, – хотя, конечно, слышал пальбу. И, конечно, он уже увидел меня в низкой траве.
«Хочешь раздавить мотоциклом? Попробуй!»
Но вместо этого он вдруг притормозил.
«Идиот!» – решил я, дергая пальцем туговатый крючок спуска. Автомат вздрогнул, выплевывая короткую очередь. Я бил наверняка, экономя патроны.
А байкер даже не качнулся. Он проехал еще метров пять и остановился на склоне пологого холма.
Доля нереальности ощутилась в этот миг. Ездок казался совершенно спокоен, словно пули из «калашникова» были чем-то вроде каприза погоды – типа легкого моросящего дождика.
«Опять броник?» – мелькнуло в голове, пока палец второй раз нажимал спуск. Я целился прямо в его ухмыляющуюся рожу. И с этого расстояния трудно было промазать в неподвижную, хорошо различимую мишень.
Очередь расколола воздух – за пару мгновений опустошила магазин, выбила щепки из ближайшей сосны.