Подняв голову, я вижу деревянное строение. Подхватив меня на руки, старик бежит в дом. Не жалея своего дряхлого тела, он поднимается по ступенькам. Вскоре у него перехватывает дыхание, но он не останавливается. Он спотыкается, но не останавливается. Ему не хватает воздуха, но он не останавливается.
— Потерпи немного, мы уже почти пришли, — шепчет он мне на ухо.
Кажется, будто он собирается показать мне самую важную в мире вещь.
— Я не хочу, чтобы ты совсем выдохся. Опусти меня на землю, — говорю я.
— Мы уже почти пришли, — отвечает он, целуя меня в лоб.
В конце концов мы поднимаемся на верхний этаж здания, и старик ставит меня на ноги. Перед нами какой-то балкон.
— Пойдем, — говорит старик. — Мы можем увидеть все только оттуда.
Мы проходим мимо стен с облупившейся краской и оказываемся на балконе. И тут… Как же мне описать это? Мы внезапно попадаем в совершенно другой мир. Я вижу холмы, возвышающиеся полумесяцем вокруг ярко-синего моря. Холмы покрыты оливковыми деревьями. На деревья падают солнечные блики. В воде резвится дельфин, а над ним летают три птицы.
— Смотри, какой дельфин! — кричу я. — Смотри, какие птицы! Они словно сделаны из золота!
— Это не птицы, — шепчет мне старик. — Это ангелы.
В это мгновение из моря вверх, словно радуга, поднимается столп света. Пораженный, я поворачиваюсь к старику и вижу, что все его тело отражает свет.
— Лишь здесь ты можешь услышать его голос, — улыбается он.
Я хочу спросить: «Чей голос?», но не успеваю. От столпа света по всему небу разносится эхо:
— Если ребенок хочет стать светом, я стану глазами, которыми он увидит, ушами, которыми он услышит, рукой, что поведет его вперед.
Хотя я не понимаю смысла этих слов, тепло голоса переполняет мою грудь. Я уже собираюсь спросить: «Что имеет в виду свет?», когда старик велит мне посмотреть на мою руку. Я вижу, что моя рука светится ярко, как солнце, и неожиданно для себя я произношу:
— По-моему, я стал светом.
Омер. Взрослый
19
Обдумывая все, о чем мы говорили с того момента, как я повстречал этого странного человека, я пытался разобраться в кошмаре, увиденном только что, в кошмаре о морге, похоронах и могиле… Все это казалось мне слишком реальным, чтобы быть сном, и слишком странным, чтобы оказаться явью. Было ли то сном или явью, но я в любом случае знал, что испытанное мной нельзя объяснить тем, что этот человек подмешал мне в молоко какой-то наркотик. Не было это и эффектом принятого мною снотворного.
Я смотрел на своего спутника с отсутствующим видом. Да и что скажешь в такой ситуации? Что спросишь? Знал ли он о пережитом мною кошмаре? Если знал, то мне придется принять тот факт, что он действительно был Ангелом Смерти, а если нет, то придется смириться с мыслью о том, что я просто сошел с ума.
— Конечно же, я все знаю, — прервал он мою мысль.
— Что знаешь?
— Знаю, где ты был.
Подойдя ко мне, он похлопал меня по спине:
— Хочешь ты верить в это или нет, но я все же добр. Я даже почувствовал жалость из-за того, что многие люди не отправились за гробом на кладбище.
Я смотрел в одну точку перед собой. Сидел без движений, без мыслей… Так прошло несколько минут.
— Ну хорошо, — согласился я в конце концов. — Ну хорошо, я верю в то, что ты Ангел Смерти. Но знаешь, я не боюсь тебя. Развлекайся своими играми с людьми, которые боятся смерти. Пугай их, если хочешь.
— Пугай? Ты думаешь, я хотел испугать тебя?
— Если ты не хотел меня испугать, тогда зачем вся эта история с моргом? С похоронами и могилой?
— Но зачем мне пугать тебя?
— Тогда какого черта ты пришел ко мне и помешал мне сделать то, что я задумал?
Его лицо омрачилось грустью. Встав, он опустил ладони на хромированные перила лодки и взглянул вдаль.
— Ты ничего не помнишь, правда? — Он перевел взгляд на меня.
Я встал.
— Думаю, мне пора идти.
— Ты ничего не помнишь, правда? — повторил он мягким голосом.
На его лице отражались сочувствие и жалость, и чтобы понять, что вызвало эти эмоции, я решил остановиться и поговорить с ним. Мне показалось, что этот человек пытается напомнить мне о самой важной вещи в моей жизни, которую я забыл. Он хотел сказать мне, что я был заблудшей душой именно поэтому. Казалось, будто я пребывал в настолько жалком состоянии, что даже он, Ангел Смерти, не мог не посочувствовать мне.
— И чего же я не помню? — поинтересовался я.
— Вспомни то лето.
— Какое лето? О чем ты говоришь?
— Я говорю о том самом лете из твоего детства, Утраченном Лете.