Покачав головой, я протянул эскулапу столовый нож: - Да режьте нафиг, Док! Всё одно он им только в носу ковыряет.
- Может бокорезами лучше, а? Я к Деду сбегаю, - подключился к беседе Жбан: - У него есть подходящие - раз и пальца нет. Он ими болты скусывает - ну что бы концы не торчали, говорит - эстетику портят.
- А не пойти бы вам, уважаемые, - сквозь зубы проворчал Шнек, удерживая зажатый палец другой рукой, в то время как врач пытался, покачивая чешуйку из стороны в сторону, выкрутить его из плена.
- Док? - я кивнул на его рюмку: - Вы про коньяк забыли.
- Анестезия? Так я лучше укол поставлю, вернее будет, - покачал он головой, но тут же спохватился, припомнив мои слова и плеснул немного напитка вокруг отверстия.
- Не, не идёт, - старпом снова подёргал рукой: - Что-то наплёл тебе Жерг, не... - он дёрнулся снова и, к его удивлению, палец легко выскочил из плена, оставив после себя изогнутые края дыры: - Ха! Сработало! - осмотрев палец и не найдя ничего криминального, он немедленно опустошил рюмку Жвалга, пояснив: - Это что бы стресс снять.
За следующие полчаса бутылка коньяка, не самого дешёвого, кстати, была полностью опорожнена. И, к сожалению, не по прямому назначению - то есть внутрь. Каждый из присутствовавших, кроме меня - я уже наигрался, отливал из неё по чуть-чуть на дырявый образец, спеша убедиться, в том, что, до этого бывшая неподатливой поверхность, размякала и позволяла делать с собой что угодно.
Правда Шнек, изрядно наснимавший свой стресс в ходе данных экспериментов, изрядно набрался, так что нашему Доку пришлось сходить к себе за порцией анти-алка, но, в остальном, испытания прошли успешно - несчастный кусок тушки неведомого существа послушно мялся в руках исследователей, протыкался подручными предметами и резался столовыми, и не особо-то и острыми, ножами.
Микстура, которую Жвалг готовил по собственному рецепту, и по глотку, которой он заставил всех нас принять, действовала отрезвляюще во всех смыслах - когда мы добрались до одного из трюмов, переоборудованному под тир, наша компания была уже практически трезвой.
Конечно, до полноценного тира нашему трюму было далеко - мы его делали из подручных материалов, не ставя себе целью добиться такого же комфорта, как в подобных клубных заведениях. Собственно говоря, вся переделка заключалась в том, что у дальней стены появился щит из нескольких слоёв бруса, а на линии огня стоял стол со зрительной трубой и несколько матрацев для любителей пострелять лёжа. От возможных рикошетов предохраняться не стали, решив, что если стрелок настолько косой, что не сможет попасть в щит, размером в несколько квадратных метров, то так ему и надо, ну а что до зрителей... Ну - не свезло... Бывает.
К моему удивлению, тир, внезапно оказался весьма популярным местом среди членов экипажа -свободные от вахты люди предпочитали коротать свободное время за стрельбой и даже вели рейтинговые таблицы соревнуясь как в личном зачёте, так и выступая целыми подразделениями - пилоты против механиков, например.
Лидерство, в личном зачёте, уже вторую неделю, сохранял один из операторов связи - молодой и неприметный парнишка с прозвищем Злобный, или, для быстроты - Злоб. Впечатление злобной личности он не производил, отличаясь на редкость спокойным и даже чрезмерно уравновешенным поведением - правда до тех пор, пока в его руках не оказывалось что-то стреляющее. Вот тогда он преображался по полной - даже лицо, всегда открытое и приветливое, превращалось в какую-то застывшую маску Древнего и, несомненно злобного, Бога. Да и стрелял он - как Бог. Из всего, с любой руки, из любого положения. Где он так научился Злоб не рассказывал, а спрашивать, как вы помните, у нас было не принято, как и про то - по какой причине он оказался в штрафниках. Личное дело так же особо картину не проясняло, имея в соответствующей графе всего одну запись - "пренебрежение ТБ при стрельбах, повлекшее ранение среди ком. состава.". Кого и по какой причине он, скажем так - "ранил", было неясно, ну а расспрашивать я не спешил - всё по той же причине, что и изложил уже выше.
Сейчас здесь было пусто - мы были на Станции и народ предпочитал проводить время вне корабля, тратя своё жалованье, благо хорошо платить мои резервы ещё позволяли, по кабакам и прочим увеселительным заведениям.
Стреляли мы долго - все, кроме меня, всадили по закреплённой на щите пластинке не менее пары обойм, благо чего-чего а патронов у нас было с избытком. Лично я от стрельбы отказался, полностью доверяя словам Жерга, а вот остальные... Результат их стараний был предсказуем - чешуйка вздрагивала, подпрыгивала в удерживавших её скобах, но держалась, не позволив ни одной пуле пробить, да что там пробить - оставить хотя бы царапину на её поверхности. Рикошетов, которых я, признаюсь, поначалу опасался, тоже не было - все пули, даже с бронебойными сердечниками, которые решил использовать Жвалг, плющились об её поверхность, постепенно формируя небольшой холмик на полу у основания щита - все же стреляли все трое отменно, гораздо лучше меня, что собствственно и было ещё одной причиной, из-за которой я решил воздержаться от стрельбы - мазать у всех на глазах мне не хотелось.
- А что это вы тут делаете? - в наступившей после окончания стрельбы тишине, голос Мрака, нашего старшего артиллериста, так же принимавшего участие в стрелковых соревнованиях и твёрдо удерживавшего второе место в личном зачёте, прозвучал и неожиданно, и громко - особенно на фоне стихшего грохота выстрелов.
- Фуух! - выдохнул вздрогнувший Шнек: - Напугал, блин! Мрак! Нельзя к людям так внезапно подкрадываться! Заикой сделаешь!
- Подкрадываться? Да тут на танке кататься можно было - вы бы не услышали! Так делаете-то - чего?
- Вот, - кивнул я на чешуйку: - Прострелить её хотим.
- И ни как?
Мы дружно покачали головами.
- А бронебойными?
- Пробовали, - кивнул Док: - Плющатся.
- Сердечник плющится?
- Угу.
- Иди ты... Он же...
- Сам иди, - Жвалг махнул рукой к мишени: - Вон валяются. Иди и посмотри.
К мишени наш артиллерист не пошёл, наоборот - он покинул тир, попросив нас обождать несколько минут, после чего резво потрусил из трюма, снова оставив нас одних.
- Надеюсь он не за пушкой побежал? - нейтральным тоном, вытаскивая из пачки сигарету поинтересовался я.
- Не, пушку он вряд ли дотащит, Мрак у нас парень здоровый, - наклоняясь что бы прикурить, усмехнулся Шнек: - Но пушку вряд ли. Да и снимать её, со станины-то, долго - а он обещал быстро вернуться. Вот базуку он вполне припереть может, это да.
Долго ждать нам не пришлось - слегка запыхавшийся Мрак вернулся, прижимая к груди небольшой кейс, когда моя сигарета уменьшилась только на половину.
- Сейчас посмотрим, - опустившись на одно колено он раскрыл чемоданчик и извлёк из него длинноствольный, весьма изящно выглядевший пистолет: - Вот! - он, с гордостью, погладил ствол, точнее - два ствола, расположенных один под другим как у вертикалки - широко распространённого охотничьего ружья.
- Калибр двенадцать и семь, пуля под полста грамм - сверхзвуковая! Сначала лазер в атмосфере канал жжёт, - он постучал по нижнему стволу, а затем уже пуля - в вакууме летит. Вещь! Всю премию на этот ствол грохнул! - он снова, с любовью погладил своего монстра и, заметив какое-то, видимое только ему пятнышко, принялся протирать верхний ствол специальной салфеткой, вынутой всё из того же кейса.
- Лазер? Воздух жжёт? - недоверчиво переспросил Жбан: - Что-то мне сомнительно.