Летом 1965 года появились признаки рецидива, потом была трудная зима умирающего ракового больного. Тяжко даже вспоминать.
Операций мало. Люди копают картошку, поэтому в больницу не идут. Вася Кольченко сделал мне исследование на эхокардиографе с нагрузкой. Оказалось, что сердце полностью потеряло возможность увеличивать производительность.
Пришлось сдаться. Вот так.
Закончилось лето. Жарко, сухо. Уже другой воздух, другая его прозрачность и запах. Сейчас прошлись с Чари по лесу, по своим старым маршрутам. До конца, впрочем, не дошли — не надеюсь на свою «девочку», как ее зовет Лида. Не забыто приключение трехлетней давности, в эту же пору.
Пошли вечером гулять на самую дальнюю нашу дорогу, в лес, километра за два. Уже шли обратно, вдруг вижу: поперек дороги что-то промелькнуло. Чари метнулась вслед и исчезла. Стоял, ходил, кричал, наверное, с полчаса. Глухо. Поплелся домой с маленькой надеждой: может быть, ждет у калитки? Нет. Лида занималась в саду какой-то грязной работой, в затрапезье.
— А Чари?
— Пропала…
Рассказал. Бросила лопату и побежала в лес. Я — за ней, виноватый. Лида на меня не смотрела, непрерывно кричала на весь лес:
— Чари! Чаринька! Домой!
Прошли весь маршрут. На лесной дороге встретили мальчишек.
— Не видали собаку?
— Черную? Без хвоста?
— Да-да-да. Где? Когда?
— С полчаса как… Бегала около озера.
Почти бегом, с призывами, с криками дошли до озера. Сидят купальщики и рыболовы. Кто-то видел, кто-то не видел. Ясно — была здесь.
Еще километра два, вышли к деревне. Лида звала, не стесняясь людей. (А я стеснялся… Мелковат, правда?)
Вернулись домой ни с чем, когда уже стемнело. В молчании.
Калитку оставили открытой. Спать легли осиротевшие. Какой уж там сон! Поднимались, переговаривались через стенку, слушали улицу.
Безнадежно. Пропала собака!
Около тех озер в дальнем лесу и в деревне она никогда не бывала. Убежала в азарте погони, дорогу не запомнила… Помрет с голоду или грибники уведут. Назавтра собрались к электричке дежурить наперехват.
Все-таки под утро задремал. Проснулся сразу, будто проткнули. Прислушался: визжит тихонько у двери. Закричал:
— Лида! Чари пришла!
Боже, сколько радости! Даже не знаю, у кого больше…
После первых прыжков она свалилась, обессиленная. Не вставала больше суток. Лапы распухли, похудела, даже голова не держалась. Только глаза жили. При ее резвости и тренированности за десять часов панического бегания, в стрессе, сделала километров сорок, не меньше. На второй день ожила, аппетит прорезался, и к вечеру все забыла.
Представляю, как испугалась наша собака, когда обнаружила, что потерялась. Она же трусиха. Но все-таки нашла дорогу ночью в лесу. Непонятно. Впрочем, пресса периодически рассказывает о чудесных переходах животных.
После этого я гуляю с ней только по избитым дорогам. Боюсь. Родное существо.
По поводу алкоголика Н. было собрание отделения. Постановили: «Просить директора не увольнять, но наказать». Отчитал его и объявил, что на четыре месяца понижу до младшего научного сотрудника. Если еще раз провинится — уволю.
Тоскливо. Целый день небо белое, как простыня, и капает дождь. Уже неделю не бегаю, а хожу по асфальтированной дорожке на своем участке взад-вперед… Выполняю три километра. Скучное дело.
(Не скули, Амосов. «Заседание продолжается…» Необходимо продолжать.)
Неделя прошла средне. Писал воспоминания.
Говорил с министром по телефону. Он напомнил, чтобы давали заявки на капитальный ремонт — на миллион, который он обещал в 87-м году. Я отказался: сами ремонтируем. Пригласил посмотреть, когда закончим, и дать деньги на премирование. Обещал.
Дело с ремонтом оказалось даже увлекательным. Каждую пятницу обсуждаем результаты, все живо интересуются.
Все лето следил за Горбачевым. Никогда наши вожди так не общались с народом, как он. Атмосфера в стране меняется: гласность!
Посмотрим, что будет дальше. Ростки демократии пробивались уже однажды, при Хрущеве, но быстро увяли.
Проснулся в пять утра. Не смог уснуть, зажег свет и три часа читал Бёлля «Групповой портрет с дамой». Идет дождь. Рассвело только с восьми.
Отличная западная проза, отличного мастера, с отличными человеческими идеями (так и просится «гуманиста», но уже нет содержания в этом слове). Так же прошлый год читал «Местную анестезию» Гюнтера Грасса. Бедные, несчастные писатели! Политика и наука, жестокость и ложь, занесенный над миром атомный топор… Бесконечно противоречивый человек, человечество, несущееся в никуда…