Рыжие пижмы султаны…
Радостный маленький рай.
Зря мы стремились с тобой,
Рвались на запад как птицы,
Пересекая границы,
С криком гортанным «Домой!».
Оползнем, селем года,
Всё изменив безвозвратно,
Памяти яркие пятна,
Ветхий аншлаг «никогда!»:
Стоптан кисличный покров,
Пали колючие стены,
Голые сосен антенны,
Призраки бывших лесов.
Даже молочников нет.
Грязи следы и пиратства.
Из цветового богатства
Лишь земляничный рассвет.
Прежнюю нежность в Душе
Памятью он воскрешает,
Словно бы нас возвращает
В мир, что истаял уже.
Вновь электрички вагон,
Длинный вираж самолёта.
Вот и исчерпана квота,
Взорван реальностью сон.
От этих давних годов
Тайной осталась для нас,
С лёгкой хмелинкой, как квас,
Наша шальная любовь.
Палящий солнца свет. Обычный летний день.
Ни облачка нигде. Открытый неба свод.
И только парк манит в спасительную тень,
Да в каменных лотках искрит движенье вод.
Бегущая вода, такой чудесный вид,
Переливаясь струями играет…
Но ближе подойдёшь – прохлады не дарит,
Лишь знойный воздух хлоркой наполняет.
Так иногда, в других, таланты нас манят,
Сверкая радужно, словно лучи в росе,
И будоражат слух и радуют наш взгляд…
Но автор – человек, такой же, как и все.
Ты думал он добрей, и лучше, и честней…
Оставь его судить, что он – не идеал.
Он просто человек, среди других людей.
И ничего никто тебе не обещал.
Благодари его за этот краткий миг,
Когда ты, позабыв свои проблемы,
Эмоций лабиринт других людей постиг.
Решал судьбы тебе чужой дилеммы.
Благодари за творчество, талант,
Поющий сладко мира красоту…
Оставь неисполнимую мечту
Найти в земном небесный бриллиант.
Ты просил, чтоб я околдовала,
Думая, что это – бабский бред…
Жизнь года, как дни, перелистала,
И жалеть о прошлом смысла нет.
Не узнать, что было бы, когда бы…
Не пройти непрожитым путём.
Извини, бывает так, что бабы,
Знают силы в колдовстве своём.
Каждый свою лямку в жизни тянет,
Цугом запряжённые в судьбу.
Счастье улыбнётся и обманет,
Наказав любовь за ворожбу.
Народу жаль царя прекрасного:
Какие были времена!
Да, когда б столько люду разного
Не покалечила война.
Когда бы не из крови золото,
Дворцов, повозок и одежд…
Да не от царственного молота
Тьмы захороненных надежд.
Переступив порог сознания,
Где чувственные миражи,
Предвидеть сложно нам заранее,
Какой сюрприз предложит жизнь.
На грани дрёмы фраза громкая,
Чужого голоса волна,
Взрывает мозг, все мысли комкая
И выбивая с полусна.
За ночью ночь всё повторяется.
И начинаешь понимать,
Что это разум извращается
И вряд ли стоит с ним играть,
Пока беспомощны, и слепы,
И нет у нас поводыря,
И ново-гуру все нелепы,
Ведут, конца пути не зря,
В тупик, бомжатник, иль психушку…
Им всё равно, коль есть заказ.
Смешно мозг превращать в игрушку,
Купившись на красивость фраз.
В светлой колбе из стекла
Жизнь энергией текла,
Раскалял бежавший ток
Нити тонкий волосок.
Был и близок, и далёк,
Рядом яркий огонёк.
И, дрожа, тянулась нить,
Так хотелось ей любить.
Раскалилась добела
И рванулась, как смогла,
К отраженью своему,
Погружая всё во тьму.
Нитка в лампе из стекла,
Ярким жаром истекла,
А влюбилась то в фантом.
Нам ли рассуждать о том?!
Я сильней! – сказала Смерть:
Ведь меня не одолеть!
Лишь врата открою царства,
И бессильны все лекарства,
Всяк, в объятиях моих,
Жизнь забудет в тот же миг!
Жизнь лишь тихо рассмеялась:
Без меня, с тобой, что б сталось?!
Зной. Иссохшие пески.
Мак роняет лепестки…
Горизонтом вереницы.
Это вновь летят к нам птицы,
Презирая все границы,
Опускаясь на поля,
На сады и огороды,
На прудов уютных воды…
Словно древние народы,
Для которых дом – Земля.
Их удел по жизни – странник,
Им «своё» \ «чужое» – странно,
Лишь движенье постоянно,
Что ухватишь, то твоё…
Всё давно не так на свете,
ХХІ-й на планете,
Все за всех теперь в ответе
И поделено жильё.
По-над морем вереницы.
Это вновь летят к нам птицы,
Значит будем без пшеницы,