— Вам не кажется, что здесь чем-то пахнет? — обратился черт к ближайшему соседу.
— Да, действительно, — согласился тот. — Только не пойму, чем именно.
— Не хотел бы вас пугать, — слукавил черт, — но, по-моему, пахнет серой.
— Да, пожалуй… В самом деле, серой! А я и не догадался.
— А вы понимаете, что это значит?
— Понимаю. Это значит, что я плохо разбираюсь в химии. Но ведь я по образованию гуманитарий…
— Нет, что значит запах серы — вы понимаете? Ведь это значит, что рядом черт!
Последние слова черт прокричал неожиданно громко, так что пассажиры вокруг обернулись. Водитель эскалатора отметил про себя, что это уже попахивает пунктом"…производить шум, пользоваться громкоговорителями".
— Что вы имеете в виду? Что значит "черт"?
— Вот что это значит! — прорычал черт. — Это значит ужас, летящий на крыльях ночи!
(Снова получился пафос, но сейчас уже было не до стиля.) Черт распахнул свой плащ, и полы его превратились в черные перепончатые крылья, огромные, метра по три каждое.
"А вот это уже называется"…провозить багаж, сумма измерений которого по длине, ширине и высоте превышает полтора метра"", — рассердился водитель эскалатора и вызвал полицию.
Паря над эскалатором, черт внимательно вглядывался в лица пассажиров, но вместо надлежащего страха он читал на них лишь вопрос: "Эффектное шоу, но непонятно, что конкретно он рекламирует?"
Если гражданское население этого города оказалось таким бездарно бесчувственным, то чего было ждать от полиции? Эта публика всюду одинакова — без фантазии. Черта вывели из метро, да еще и целый час продержали в участке, внимательно изучая изъятые у него зерна паники — не наркотик ли?
Черт уныло брел по мостовой, усыпанной осенними листьями. Неужели никак нельзя помочь этим людям, неужели никак невозможно подарить им страх? А может быть… прокрасться в какую-нибудь конюшню и намылить мылом коня? Ведь каждый знает, что если на конюшне конь в мыле, значит, поблизости нечистая сила! Да нет… Не прокатит. В любом другом месте прокатило бы, но здешние дурни просто решат, что коня кто-то моет…
Поздним вечером черт сидел в баре и глушил тоску спиртом. Тоска уже практически оглохла, когда за столик к черту подсел длинноволосый юноша.
— Вы позволите? Извините, что я вас отвлекаю… Но ведь вы черт, верно?
Черт согласно кивнул.
— Я знаете что думаю? Может, вам учеников себе набрать? Меня, к примеру. Ну и еще несколько человек найдется. Мы будем везде с вами ходить, записывать, что вы говорите. Потом один из нас вас предаст. Я, к примеру. Договоримся с властями, чтобы вас арестовали и приговорили к смертной казни. Вас, значит, казнят, вы, значит, повисите дня три на перевернутой пентаграмме, а на третий день провалитесь в Преисподнюю. Ну или, там, отправитесь к бабушке своей на Кулички. Тогда вы тут у нас сразу станете популярной фигурой! О вас легенды начнут слагать всякие последователи. Я, к примеру… А?
— Ты че, сатанист, что ли? — лениво поинтересовался черт, глядя на юношу сквозь стакан.
— Ну, типа того.
— Да нет, чувак. Бесполезно. Если ваши души черствы как камень, страх в них не поселится. Вас ничто не спасет. Вы безнадежны.
Ночью черт пришел на вокзал и купил билет до станции под названием "Лучше вообще не знать, что на свете есть такие места".
ВИКТОРИЯ РАЙХЕР
Из цикла "Незаконные сказки" МУЗЫКАНТ
Почему я чувствую, что существую, только когда на меня смотрят твои глаза?
— О господи. Какой ужас. А ничего менее сусального нельзя было придумать?
— Да какая разница, с чего начать.
— Ну, будем считать, что никакой. Хотя я бы никогда в жизни не
— Так то ты. Слушать будешь?
— А то.
— Тогда не мешай.
Жил-был — ну, допустим, музыкант. Можно было бы назвать его художником, а можно — певцом, но пусть он будет музыкантом и пусть играет — на чем? Хочешь, на гуслях? Хочешь, на дутаре? Ладно, ладно, пусть играет на трубе. Тоже дело.
Жил-был музыкант, который играл на трубе. Он очень хорошо играл на трубе. Он настолько хорошо играл на трубе, что люди, слушавшие его, — честно говоря, тут должен был быть кусок по поводу "смеялись и плакали", но я
— Не надо.
— Ну да. Просто хороший музыкант.
— Ага.
И никто не знал, что у музыканта есть тайна. Все думали, что он — обыкновенный человек. Но на самом деле музыкант был необыкновенным — потому что на самом деле его не было.