— Черт! — ругнулся я, закурив. Сосредоточиться никак не удавалось. Завибрировал рядом телефон.
— Мама! — Светка радостно взвизгнула и достала из сумки мобильный. — да мамочка! Где вы? Что случилось? Как дома?
Меня даже слегка отпустило. На душе стало спокойнее, но в тот же миг, я понял, что поторопился.
— А Мишка где? Какие бандиты? — Светлана готова была расплакаться. Красовская отвернулась, а я подошел поближе, но жена уже положила трубку.
— Мама дома…ей удалось вырваться. С ней все в порядке, не считая ушибленного плеча и ноги…
— Я и не сомневался! — недовольно буркнул я. — А Мишка? — в моем голосе все же мелькнула толика надежды.
— Мишка остался у бандитов, только у каких-то других… — Светка расплакалась все же, утирая глаза рукавом теплой куртки.
— Как у других? — вскинулась Яна.
— Я не поняла толком. Связь оборвалась, видимо, у мамы сел телефон или еще что-то… — нервы жены сдали, она сползла на землю и заревела уже во весь голос. — Она говорит, что на дом, где их держали напала какая-то другая банда, что их отбили, но они напоролись на наряд полиции, была стрельба…Господи, за что мне это все?!
— Я…это…пойду пока огляжусь, — тактично потупила глаза журналистка, поднявшись наверх к площади.
— Светик! — я присел рядом с женой, заключив ее в объятия, прижал к себе как мог сильно, вместив в это объятие всю свою нежность, на которую был способен. — Родная моя…солнце…прости меня! Я все исправлю! Обещаю, я все исправлю и верну Мишку домой! Только успокойся…
— Они забрали его, забрали моего сына! — маленькими кулачками Светка забарабанила по моей груди. — Конечно…если бы он был твой…ты бы не был бы так спокоен…
— Света! — встряхнул я ее, пока ту не занесло совсем уж далеко.
— О чужом можно и не переживать так…рассуждать, планировать! А может у вас с этой Красовской того? Свой на подходе?
Я еле удержался, чтобы не залепить ей от всей души пощечину. Понимаю, что женщин бить нельзя, но такого нагородить! Сплюнул и встал с колен. Отряхнулся.
— Тебе пора домой…
— Выгоняешь? Куда? Ты что ли будешь моего сына искать?
— Я.
— Не смеши…
— Свет!
— Пойдем уж дальше… — жена смахнула последние крупные слезинки замерзшие на щеках, поправила легким касанием прическу. — Я с вами! Лучше вспоминай, где вход в эти катакомбы.
Плюнув на все, решив, что поговорю об этом всем с ней в более спокойной обстановке, я снова закрыл глаза, и, как ни странно, перед мной возникла улица, ведущая куда-то наверх, в гору, новая брусчатка, красивые одноэтажные дома харьковской знати и полыхающее пламя пожара напротив места, где я стоял.
— Сюда! — побежал вперед, огибая редких прохожих. Позади довольно споро бежала Света, а чуть дальше ковыляла на своих шпильках Красовская.
— Это не здесь, тут тоже нет… — номера домов мелькали перед глазами, как в причудливом калейдоскопе. Я не замечал ничего вокруг. В голове крутился образ особняка с объятой пламенем крышей.
— Я больше не могу… — выдохлась Янка, держась за бок, тяжело дыша, будто загнанная лошадь. — Идите без меня…ух…
— А больше и не надо… — я увидел прямо перед собой старинный дом из красного кирпича с маленькими узкими окнами-бойницами. Вокруг усадьбы потрепанный каменный забор, крыша со шпилем, покосившаяся на одной петле калитка. Не ожидал я, что в центре Харькова еще такие сохранились.
— Это он? — спросила жена, переводя взгляд с меня на дом и обратно.
— Я думала, что он выглядит как-то попрезентабельней, — выдохнула Яна, с трудом разгибаясь.
— Вход здесь! — уверенно указал я на домишко, производивший впечатление нежилого. Окна были нараспашку, скрипели под холодными порывами пронизывающего ветра. Крыша прохудилась, на ее коньке важно расхаживал черный, как смоль, ворон. Участок зарос повителью и хмелем.
— Как его наши бизнесмены еще не выкупили у муниципалов? — Янка дотронулась до калитки и та, словно именно ей этого толчка и не хватала, с шумом обрушилась назад. — Здесь очень давно никто не живет…Войдем?
— Свет, — остановил я жену за локоть, уже перешагнувшую через поломанное заграждение. — Может подождешь нас здесь?
— Еще чего! — разозлилась она, вырвав руку из захвата. — Веди…
Я оглянулся по сторонам. Улица была пуста. Далеко на перекрестке мелькали дорогие иномарки, бурлила жизнь первой столицы Украины, а здесь, будто время замерло на какой-то одной ей ведомой отметке. Выдохнул, отгоняя наваждение и ощущение того, что вот-вот и в начале улицы появится тот самый городовой, телега с пожарными, что все окажется по-настоящему… Машина, и правда, появилась, та самая, что подвозила нас к Бурлацкому спуску, и номер тот же. Заблудился он что ли? Замерла в начале улицы, а потом начала сдавать назад. Видимо, действительно, хотел срезать, да не туда повернул.