Позади Петра сидела та самая девушка с красивой попкой.
Вот и все развлечения. Утром здоровались, перекидывались парой слов о том, что конъюнктура ухудшается (улучшается), тенденции прослеживаются адекватно и тому подобное. В обед дружно вставали и шли в столовую, низкое сумрачное помещение с рядами длинных солдатских столов, где брали разнос с пресной солдатской едой. Вечером прощались, спешили к себе в клетушки и почти не разговаривали.
Честно говоря, Петр думал, что свихнется от такой жизни гораздо скорее. Однако он проработал таким образом уже более двух недель и еще ни разу не полез на стену. Плохо было только по утрам. Ровно в половине восьмого неизвестно из каких щелей в комнату лезла назойливая музыка, в основном попса семидесятых годов, которая стала нынче весьма популярной и которую даже сравнивали с попсой нынешней, не в пользу последней. Спрятаться от музыки не было никакой возможности, хотя бы и под подушкой. Приходилось вставать, нехотя брести умываться, чистить зубы и с тоской смотреть в зеркало, где отражался весьма недовольный жизнью человек. Петр никогда не служил и не знал, что такое каждодневное вставание по утрам в один и тот же час, стремление не опоздать, дабы не вызывать на себя огонь начальника, которому никакие опоздания не нравятся. Некоторое время его даже забавлял режим дня, он стал лучше чувствовать себя, даже делал короткую зарядку из трех-четырех упражнений, у него улучшился цвет лица и перестали в больших количествах выпадать волосы при расчесывании. Но со временем стала раздражать даже не музыка, а необходимость вставать, завтракать и идти на службу, где корчить из себя нужного Ордену аналитика.
К тому же раздражала однообразная еда, от которой за версту несло полевой кухней и восемнадцатилетним поваром с немытыми руками. На завтрак обязательно была сдобная булочка с маслом (причем масло подавали в виде цилиндрика, как в армейской столовой), манная или рисовая каша или сваренное вкрутую яйцо, какао или кофе с молоком. На обед щи из кислой капусты, гороховый суп или кроваво-красный коммунистический борщ, битком набитый свеклой, нарезанной соломкой; на второе котлета, биточки или тефтели, распадающиеся от собственной тяжести, с картофельным пюре, макаронами или рисом; на третье - мутный компот из сухофруктов или чай с кусочком лимона и ложечкой сахара.
Очень скоро Петр начал замечать за собой некоторые странности. Так, например, он понял, что за все время пребывания в подземелье ни разу не вспомнил о прежней жизни. То, что сотовый телефон молчал, не находя сети, и позвонить наверх не было возможности, было понятно, но вот то, что отсутствовало такое желание - было удивительно. Петр приписал это какому-нибудь гипнотическому воздействию, вспомнив, что некоторое время выполнял чьи-то поручения, не сознавая, что делает, в состоянии транса. Но снаружи-то едва ли все его знакомые находятся под воздействием! Его должны искать, беспокоиться... Впрочем... Петр махнул рукой. Едва ли кто обеспокоится до такой степени, что заявит в милицию о его пропаже. Светлана? Так она знает, куда он канул. Алексей? Тому, собственно, наплевать, есть он на свете или его вдруг не стало. Редакторы? Ну, уж им-то тем более наплевать. У Петра были где-то родственники, с которыми он не поддерживал никаких отношений, которых не знал, и которые не знали его, и не было причины им беспокоиться о нем. По всему выходило, что его долго не хватятся, а если и хватятся, то милиция примет заявление и тут же о нем забудет, в надежде, что его тело выплывет где-нибудь среди неопознанных трупов. Тот факт, что он, Петр, никому не нужен, привел его в некоторый душевный трепет и, в конце концов, нагнал тоску.
Дня три он ходил в библиотеку, ибо это не возбранялось, листал тяжелые фолианты Книги Судеб, но скоро и это ему наскучило. Была и другая библиотека, обычная, в которой можно было найти неплохие книги, проштампованные синими канцелярскими печатями с инвентарными номерами. Петр стал захаживать туда и брать книги, которые прочитывал очень быстро, за два-три дня. Он прочел два романа Достоевского, "Мертвые души" Гоголя, два-три фантастических романа и несколько современных русских детективов, от которых у него зачесалось где-то внутри головы, и утолить этот зуд не было никакой возможности.
Телевизор, который, как кровать и стол, выдвигался из стенной панели, Петр смотреть не мог, его тут же начинало тошнить от одной только рекламы, от которой совершенно некуда было деться. Два раза он заходил в видеотеку и брал кассеты с фильмами, но и от них, почему-то, тошнило.
И вот в один прекрасный (хотя, почему, собственно прекрасный?) день, на него навалилась такая хандра, что ему вдруг сделалось на все наплевать. И утром следующего дня он не вышел на работу. С наслаждением остался в постели, уснул после побудки и проспал до десяти часов, пока дверь не открылась и на пороге не возникла приземистая фигура Азы Антоновны. Она вошла, в своей аляповатой деревенской кофточке красного цвета и синей юбке чуть ниже колена, под которой было видно бутылочной формы ноги.
- Таак, - протянула она, усаживаясь на стул и разглядывая Петра, который приоткрыл один глаз, и тут же снова закрыл. - Казеним, стало быть?
- Казеним! - радостно согласился Петр, натягивая одеяло до подбородка. - Что хотите делайте, убивайте, режьте на части, колесуйте, на дыбу вздергивайте...
- На кол посадим, - ласково подсказала Антоновна.
- Да ну, - усомнился Петр. - Не может быть. В наш-то просвещенный век?
- А что? Очень показательно, гы-гы. Соберем всех, дабы никому неповадно было, пусть посмотрят. А ты, сидя на колу, будешь рассказывать, как докатился до жизни такой. Очень поучительное зрелище. В целях воспитания личного состава, гы-гы.
- А, сажайте, - легкомысленно махнул рукой Петр.
- Ух, ты какой! - Антоновна нахмурилась. - И не мечтай. Мы с такими знаешь как поступаем? Мы их наверх выпускаем, ага. А они потом сюда сами просятся.
- Врете!.. Ой, простите...
- Ничего, ничего. Я вру, конечно. Частенько, особенно когда подвыпью, гы-гы. Но не в этом случае, Петруша. Вставай, пойдем.
- Куда?
- Куда, куда. На кудыкину гору. Денисыч тебя в город отвезет.
- А как же государственная тайна?
- Какая тайна? Ах, это? - она обвела рукой стены. - Так это никакая не тайна. Это брехня одна, тебе и не поверит никто. Фээсбэшники не поверят от того, что такого быть не может, чтобы без их ведома. Милиция не поверит, потому что ей не до этого, с психами она не связывается. Кому расскажешь? Алексею? Или статью напишешь? Ну-ну, давай. А я буду посмотреть.
- Погодите, - растерялся Петр. - Как это фээсбешники не поверят? Они ж не дураки там. У них же принцип такой - если есть вероятность, считается, что она сбылась...
- Это ты книжек начитался, милый. Ну, что я тебя уговариваю? Пойдешь наверх? А нет, так живо работать!
- Пойду наверх! Еще как пойду! Солнышко увидать, воздухом подышать.
- Давай, давай, дыши. Выхлопом ты надышишься. И дымами всякими. Я ж говорю, сам назад запросишься. Давай хоть об заклад биться.
- А давайте биться! - Петр вскочил с постели, в одних трусах, потом вдруг застеснялся, быстро натянул штаны и рубашку. - Что поставите?
- Коньяку бутылку. Настоящего, не подделку, которая в магазине. "Камю". А ты?
- А я... А я...
- А ты будешь работать и не рыпаться.
- Согласен!
Ударили по рукам.
Ехали опять в том же автобусе с запотевшими окнами. Петр провел рукой по стеклу, но разглядеть ничего не смог - стоило убрать руку, как стекло вновь покрывалось потом. Антоновна, сопровождавшая его, посмотрела насмешливо.
- Это на случай, если ты вдруг шпионов вздумаешь привести, гы-гы.
Петр только хмыкнул в ответ и отвернулся.
- Ну, касатик, приехали, - сказала Антоновна, когда автобус остановился и распахнул переднюю дверцу. - Сроку на спор даю две недели. Не запросишься в срок, твоя взяла, можешь приходить за коньяком. Запросишься... Да, вот тебе номер, позвонишь, - она дала ему бумажку с цифрами. - Это домашний Денисыча.
- А если я на Денисыча шпионов натравлю?