Он поднялся из кресла. Запахнул полы халата. И хотел было уже удалиться в ванную, где сохла его одежда. Но не тут-то было. Она обняла его сзади. И ее мягкие теплые руки заскользили под халатом. А крутые бедра прижались к ягодицам. Он дернулся еще раз. Пробормотал испуганно:
— Ты что, Мария! Нельзя!
— Кто сказал, что нельзя? Ты же сам на Афоне узнал, как Христос любил Марию Магдалину. Читал Евангелие от Филиппа? Бог Отец тоже благословил плотскую любовь. Он сказал: «Плодитесь и размножайтесь!» Я от тебя ребенка хочу! От тебя!
— Да ты что! Я же старый!
А она все о своем. О женском. Все шепчет и шепчет. И нет сил противиться. Усадила его снова в кресло. И жмется, жмется. И — видно, так устроен этот мир — если женщина что-нибудь задумала, то она вывернется наизнанку, но своего добьется.
Но он еще боролся:
— Я монах! Я не могу! Я клятвы давал!
— Может, ты и иеромонах. Но в первую очередь ты дурак!
— Почему?
— Потому что идешь против природы и воли Божией!
— Как я — против воли Бога?!
И она повторила горячим шепотом:
— Он ведь сказал: «Плодитесь и размножайтесь». А ты имеешь возможность дать жизнь новому существу. Своей веточке. Тростиночке. И как баран уперся со своими придумками. Где они?
Она все шептала и шептала, подвигаясь на коленках к нему, сидящему в кресле. И он чувствовал, что за нею стоит какая-то своя великая правда. Может быть, это правда матери всех богов — Кибелы, Марии Магдалины, Божьей Матери… Правда природы, жизни, рядом с которыми его правда кажется жалкой, маленькой и несущественной…
— Ты не согрешишь! — горячо шептала Бархатова, наклоняясь к нему. — Мы не будем заниматься этим.
Он уже чувствовал, что не в силах устоять.
— Я подою тебя, как бычка! — плотоядно усмехнулась она. — И ты не согрешишь. Не нарушишь свои обеты…
…И подоила. И торжествующе засобиралась, помчалась с его семенем, собранным в банку, которую засунула себе под мышку, чтобы не остудить.
Вечером она позвонила ему в гостиницу и торжествующе констатировала, что анализ показал вполне удовлетворительный результат.
— Мне сказали женщины из лаборатории, что бывают сорокалетние сплошь и рядом бесплодные. А у тебя — сорок миллионов, и все вполне себе живые…
«Да, если женщина что-то задумала, она наизнанку вывернется, но своего добьется!»
IX
Как только он явился к себе в курень, тут же на пороге появился и Прохор Зыков — крепенький, как гриб-боровик, пономарь. Он был расстроен и взволнован донельзя. Тряс своей всклокоченной бороденкой, всплескивал руками и по-бабски голосил:
— Тут у нас такое! Такое случилось! Не дай Бог! События из рук вон!
— Да что ж тут такое случилось? — недоумевал отец Анатолий, прикидывая про себя, что такое может случиться в этой сонной станице, где едва теплится жизнь.
Прохор прокудахтался и начал рассказывать:
— Ой, бедовая девка! Дарья-то! Карахтерная! Дома она, видно, поцапалась со своими. Дело такое. Шила в мешке не утаишь. Кто-то из них, кто был на венчании, похоже, проболтался. Ну, дошло до генерала и его семейства. Они на нее накинулись. Да как ты могла! Как посмела! Крик, скандал! А она не смолчала. Бедовая девка!
Казаков, как давно непьющий человек, по бестолковости тирад и особо тонкому запаху понял, что Прохор «принял на грудь», и строго скомандовал:
— Отставить вопли и сопли! Рассказывай вразумительно и по порядку!
— Так я и гутарю! Скандал. Генерал ревет. Сын его, брат ее подгавкивает. А она не потерпела. Шмыг — в ворота. И шасть к Ефремовым… К Ромке Ефремову. На усадьбу-музей! Тут уж совсем раздрай пошел по полной. Братан ее и хлопец, который с ним был, собрали компанию. Человек десять на машинах. Налетели вечером на их подворье. Ну, где музей. И усадьба. Осадили. Орали. Ну, выпимши были. Не без этого!
— Пьяные были! — уточнил Казаков.
— Ну, канешна, не без этого! В общем, начали штурмовать их курень. Бросать камни в окна. Бутылки у них еще с бензином.
— Что ж они, осатанели, что ли? — опешил Казаков. — Ведь это вообще уголовщина.
— Да у них какие-то еще старые счеты. Меж дедами… Те тоже выскочили наружу. И в драку. С кольем, дубьем. Шашки похватали. Музей как-никак. Пальба началась. Ой, шуму было! И все из-за девки бедовой! Кричат. Визжат. Думали, пожгут…
— Ты не тяни! Что в сухом остатке? — прервал его излияния отец Анатолий.
— Плохо! — успокоившись, заметил Прохор, присаживаясь на стульчик. — Мажор этот — прозвище у него такое у нас… Брат ее… застрелил из «Сайги» — карабин такой — парня одного. Охранника, который работал у Ефремова. А этот, Роман, так его ногой пнул, что он отлетел. Ударился головой о бетон. И сейчас лежит в Вешенской. В райбольнице. В коме лежит. И то ли выживет, то ли нет… Генерал — тот с ума сходит. Разорю, посажу…