Книжный клуб анонимных шизофреников
1. Мелани
Дома падали прямо у моих ног.
Небоскребы постепенно смешивались цветом с небом.
Машины смотрели на меня живыми стеклянными глазами.
А мне и не страшно, даже наоборот. Ве-се-ло. Это же так здорово: когда что-то ненормальное происходит в жизни. Сразу улыбаться хочется.
Улыбка - вот главное в моей жизни. -" Балерины всегда должны быть красивыми и жизнерадостными, " - так говорила мама, а она всегда права. Всегда. Всегда. Гребанное всегда.
Как там было в "Гарри Поттере"?
"-Через столько лет?
-Всегда."
Столько лет я так неотрывно и нервно лелею мой любимый диагноз, что сил нет от нашего с ним взаимопонимания.
И не страшно что глаза кровожадно озираются на проходящих мимо людей. Вон, та женщина с ребенком - я вижу как кусок машины падает на нее, раздавливая в лепешку. Та милая блондиночка сейчас лежит у замерзшего фонтана с прижатами каменным ангелом ногами. Наверное она уже умирает, ведь крови потеряла слишком много, если выводы делать по алому пятну вокруг неё. Ну ничего, такую потерю я вытерплю. Мужчина с зелеными глазами и кольцом на безымянном пальце проходит, игриво мне улыбаясь, когда стекло втыкается ему прямо в горло.
Как же я люблю её! Шизофрения.Всегда.
Навечно.
Это все нереально. Это все мое воображение, которое намного богаче и интересней, чем у всех этих художников и писателей. Ведь даже самая опошленная и извращённая фантазия не в состояние сочинить то, что происходит со мной, хотя бы потому, что не сможет узнать, какая херня роется в этих удивительных мыслях.
С шизофренией можно жить. С ней даже весело. Я ведь не кидаюсь на людей как дикий зверь, и не выцарапываю им глаза. Хотя, я думаю, было бы гораздо страшнее если бы они об этом знали.
Опять привет "Хейли-Джерсон" и всем её обитателям!
Сегодня я дошла до студии гораздо раньше, нежели обычно. Меня никто не встретил, как никогда и не встречал. Даже не могу сказать, радовало оно меня или нет. Я же была незаметной, но стоящей. Все эти дуры, что сейчас одевались рядом со мной, даже представления не имеют как страдают, пусть даже и в моей голове. Как втыкают острые заколки для волос друг в друга, разбрызгивают средства для объема прически в чужие глаза. Вырывают волосы, а не мило беседуют.
Но не страшно. О нет, совершенно не страшно, а даже прекрасно.
Мне и этого хватает.
В раздевалке мимо меня прошла какая-то молодая девушка. Весьма сложно судить других, когда сама ненормальная, но во мне преобладает уверенность в её глупости и отвратном характере, который она конечно же использует при лучшей возможности. Хорошо бы, её сбила машина.
До последнего уверяла себя, что шуршание в кармане куртки - это мираж или просто новые признаки паранойи, но в итоге не смогла удержалась, чтобы не опустить руку и не нащупать источник звука.
Чертово шуршание начало выводить из себя. Я остановилась посреди раздевалки, и, не дойдя до шкафчика сняла верхнюю одежду. Подробно прощупав карманы на первый раз, я убедилась, что ничего, совсем ничего бумажного или целлофанового нет. Но, я вовремя решила, что лучше дважды проверить, ведь первый взгляд - это как первое впечатление: с ним нужно быть осторожнее.
И вот, скинув рюкзак на сравнительно чистый пол, я извлекла жёлто-зелёный помятый конверт, который бесспорно, принадлежал не мне.
Я же терпеть не могу зелёный цвет.
"Дорогая, Мелани - Виктория Паркер!
Приглашаем Вас на собрание Книжного Клуба! Мы поговорим о интересующих Вас проблемах и если хотите о том, как Вы видите человеческие смерти!
Собрание состоится в 20:00 в Южной библиотеке #9. Приходите и попытайтесь не опоздать! Там Вы точно найдете друзей!
С уважением, Ваш H. J."
1.Анда
А вообще, не удивительно, что со мной никто больше не дружит.
Я не то, чтобы странная. Ну, может немножко. Я люблю все тоже, что и обычные ребята моего возраста. Мне нравится слушать музыку, смотреть фильмы, наверное, я любила бы и ходить в кино и на концерты, если бы не моя "болезнь".
Хотя, нет, я все таки странная. Ведь нормальные люди не боятся выходить из дома, правда? Они ведь не боятся машин, странных парней, проходящих мимо них, в которых неизменно видят маньяков-убийц. Нормальные люди не засыпают с мыслью о том, что проснуться в гробу, заживо зарытыми в земле. Не, нормальные люди даже не думают об этом, а я думаю.
Я - ненормальная.
Откуда же все это взялось? Вся эта ерунда, которая не должна была бы волновать меня в тринадцать лет?