Выбрать главу

— Где?

— В книжном магазине, — старик улыбался так, как будто удачно пошутил.

— Работаешь в книжном, — проворчал Валера, — так хоть книги бы умные читал, где давно написано, как в твоей войне все было на самом деле.

— Вот это верно, — неожиданно оживился старик, — вот это правильно говоришь, сынок. Книги нужно читать. Вот, ты Беляева не читал?

— Кто это? — Валера уже потерял интерес к разговору и собирался улучить удобный момент, чтобы уйти.

— Советский фантаст.

— Совок не читаю Что там может быть интересного? Как героически меняли гайку на восемнадцать на гайку на тридцать три?

— Напрасно, напрасно… Много любопытных вещей могли бы узнать…

Старик взмахнул книгой. «Человек, потерявший лицо» — успел ухватить заголовок Валера.

— Значит, евреев вы категорически не любите?

— За что их любить?

— Вы многих знаете?

— Дед, — Валера встал, — мне не надо знакомиться с волком, чтобы знать, что он кусается.

— Молодой человек… — произнес старик ему в спину.

— Ну чего?

— А что бы вы сделали, если бы оказались в прошлом? В 22 июня, только не 2011 года, а сорок первого?

— Это как в «Мы из будущего»?

— Да.

— К немцам бы пошел служить.

Что, съел? Думал развоняться: «Мол, ты что, к немцам бы пошел…»? Да, пошел бы. Ты, дед, вспомни, как в фильмах немцы выглядят — чистые, аккуратные, настоящие европейцы — и как русские — грязные, пьяные… Конечно, к немцам. Наверное.

— Прямо к немцам?

— К ним, к ним.

Валера зашагал по аллее к выходу из парка. Остановился на тротуаре, пропустил милицейскую машину с надписью «ЗАО МВД», хмыкнул над неожиданным каламбуром, прыгнул на пустую проезжую часть… Визг тормозов. Откуда…? Квадратная решетка радиатора. Треугольная звезда. Удар. Боли Валера уже не почувствовал. Тьма.

* * *

— Аааа!!! Валера подскочил на отчаянно завизжавшей кровати. Сердце колотилось о ребра. «Машина… Авария… Удар…» Стоп. Он ведь жив. Валера лихорадочно ощупал себя. Тело цело, не болит, не ноет. Разве что голова немного… Валера потянулся к затылку… Рука повисла в воздухе. А ГДЕ это он? Маленькая узкая комнатушка. Вместо обоев — побелка, да еще и неровная. Такой же беленый потолок, с которого свисает на плетеном шнуре лампочка. Книжная полка, стул, на котором висит одежда, небольшое зеркало без рамы. Маленькое окно деревенского вида, с широким подоконником. Филенчатая дверь, крашеная в синий цвет. Кровать — железная, с узорчатой спинкой, из тех кроватей, что показывают в фильмах. «Где я?» Это — не дом. И не больница. И вообще не похоже на Москву. «Одесса» — всплыло вдруг в голове, как будто произнесено чужим голосом. «Твоя комната» — продолжил голос. Валера осторожно дотронулся до стены. Нет, твердая, шершавая. Будь она мягкая, это многое бы объясняло… Шаги! Шаги за дверью! Сейчас кто-то войдет и все объяснит. В раскрывшуюся дверь заглянула женщина лет тридцати с небольшим. С типично еврейской внешностью. Настолько типичной, что Валера, уже набравший воздуха в грудь, не успел ничего спросить. «Двойра Шнифферсон, в девичестве — Ривкина» — прокомментировал голос.

— Изя! Ты еще валяешься? Вставай, лентяй! Я пошла на рынок, куплю рыбы. Вставай, вставай!

Дверь захлопнулась. Валера сидел, окаменевший. Изя?! ИЗЯ???!!! Он прыгнул к зеркалу. Из мутноватого стекла на него смотрел мальчик лет шестнадцати. Загорелое лицо, черные, кучерявые волосы, длинный нос, круглые, темные глаза… На носу — царапина. Изя??!! «Израиль Шнифферсон, двадцать пятого года рождения…» — забормотал голос. Валера видел в зеркале, как по чужому — его! — лбу потекли капли пота. «Мама, — вспомнились слова из глупой комедии — это что же получается, я — Изя Шниперсон?» Он сжал кулаки, зашуршала бумага. Стоп, какая бумага? В кулаке — откуда?! — он держал записку. Развернул. Прочитал.

«Сейчас ты — в прошлом, — было написано мелким разборчивым почерком — Двадцать второе июня сорок первого года. Вражеские войска займут город семнадцатого октября. Можешь попробовать пойти к ним работать. Удачи тебе, Изя».

Здравствуйте, меня зовут…

Здравствуйте. Меня зовут Никита Сергеевич. Хрущев моя фамилия, слышали? Слышали, разумеется. Нет, не однофамилец и полный тезка, нет. Тот самый. Да, тот кукурузник, лысый пидор, ничтожество, оклеветавший Сталина, троцкист, разваливший страну и сельское хозяйство, трус, потерявший власть и выпнутый на пенсию, придурок, стучавший ботинком по трибуне и обещавший показать множество интересных вещей, вроде кузькиной матери и последнего попа… Да, это все я, тот, кого непременно нужно вовремя убить, чтобы страна продолжала цвести. Сколько раз меня уже убивали в различных книгах…