–Мдя…. Кто же тебе так в душу–то наплевал? Только, знаешь, я бы их маньяками не называл. У того в башке переклинит–бац, на весь чердак одна гнилушка осталась, и начинает его колбасить не по–детски, а он, чтобы избавиться, душегубства совершает. Так и давит народ, пока не поймают или пока крыша на место не вернется. А эти люди свою линию гнут сознательно. Я в одном журнале подрабатываю, «ДеловойЪ» называется, там такого добра навалом. Статью о каком–нибудь чуваке прочитаешь, прослезишься, и добился–то он всего сам, и семьянин отличный, и в детдома жертвует. Тут по ящику один про православие и духовность вещает. Патриот, едрена мама! А лет шесть назад все про попсу народу втюхивал.
–А кем ты там работаешь?
–Негром. Обычное дело. Нас таких в редакции пятеро.
–Как это негром?
–Это, когда материал готовит один, а фамилию под ним ставит другой. Вот первый и есть негр, потому что платят ему во много раз меньше, чем эта работа стоит. Негра обычно нанимают, когда сам автор материал сдать не в состоянии. Ну, допустим, времени мало или объем большой. Но чаще всего, негров покупает тот, кто в предмете ни уха, ни рыла не смыслит. Вот такой козел меня и нанял. Сейчас в крутых журналах про «культуру» писать модно. У нас в «ДеловомЪ» на «музыке» сынок большого бугра сидит. Папаша его на место пристроил, денег дал, а мозги забыл, вот мальчонка и работает по принципу: «они, слышь, нарубят, а я покажу».
–И чего ты «рубишь»?
–Я, в основном, рок. Еще есть два студента, учительница музыки и бабулька концертмейстер на пенсии. Студенты те, девчонка про попсу, а парень про джаз, рассказывают. Училка обозревает «народное» творчество, фольклорные фестивали, хоровое пение, а бабулька классику.
–А еще, чем по жизни занимаешься?
–Живу!
–Это я догадалась. А деньги, как добываешь?
–Ну, способов много. Не дрожи, криминалом не балуюсь, у меня даже трудовая книжка есть. Худрук общественного молодежного центра. Прикинь. Звучу гордо! В районной управе гулянки массовые, день города, час хорька, коллективное чириканье и все такое. Еще уроками подрабатываю, детишек на фано учу,–он грустно усмехнулся,–Я ведь ЦМШ закончил, даже в Гнесинку поступил, только выперли меня со второго курса за драку. Хотел стать великим пианистом, а теперь,–он пошевелил пальцами, словно по клавишам пробежался,–жить с ней можно, а вот играть нельзя.
Странно. Он опять молчит, взглядом в стену уперся, а мне хоть бы хны! Я, что безжалостная сука? А еще совсем недавно полной дрянью себя чувствовала. Может, потому что его несчастным считала?… Это большой вопрос, кого из нас жалеть надо, его–то уж точно нет.
***
Кофейная чернота давно уже сменилась мутноватой серостью и за окном тоскливо зашаркала дворницкая метла…. «Мариванна, у пятого подъезда ты мешок забыла?–донеслось с улицы,– Ща, мусоровозка от твоих бутылей одни осколки оставит!»
Шарканье прекратилось, ему на смену пришло тяжелое пыхтение автомобиля. Судя по всему, это была та самая мусоровозка, которая грозила уничтожить заначку хозяйственной Мариванны.
–А ты не изменилась.
–Не поняла.
–Не изменилась, говорю. Хотя я тебя не сразу узнал.
–Мы, что виделись раньше?
–Года три тому назад, на ноябрьские. Классно тогда потусовались.
–А я тебя совсем не помню.
–Понятное дело. Ты же сразу на Шурика запала. Только не спрашивай, как он живет. Не знаю.
–А может, я сама знаю?
–Врешь. Он больше семи месяцев ни с одной не выдерживает. Тоскует в неволе.
–Давно его видел?
–Давно. Сразу после госпиталя.
–Чего так?
–Да….. Уходил было одно, вернулся другое. Ну, собрались, выпили, чувствую, чужой я. Кто карьеру делает, кто зелень косит. Баксы, тачки, телки. Москва сытая, мытая, наглая. «Молодежь золотая» когти рвет, буржуины–сволочи сараи свои украшают. Тошно.
–А в Центр, как попал?
–Случайно. Переклинило меня тогда. Колеса глотал, ширяться пробовал, только бродилки мне не в кайф. Может, кто от них рай и видит, а у меня Ванька с Михой перед глазами ..… Другое дело водки попить. Залил и вырубился, но чтобы сразу. Я, во хмелю бешенный, запросто покалечить могу. Прилично так кантовался. Пьянки, драки, на пузырь всегда найдется, пенсия по инвалидности, опять же грузчиком пару сотен срубить можно. А как–то раз проснулся, ничего не помню. Темнота, хоть глаз выколи. Чувствую доски подо мной. Сначала думал нары, потом дошло, прямо на полу валяюсь, и все болит. Фейс руками потрогал, а там ни глаз, ни носа, сплошная опухоль. Ну, я туда–сюда, головой повертел, пустота кругом, кое–как встал на четвереньки и пополз. Бац! Башка в стену уперлась. Рукой провел, похоже на бревна. Мама родная, что же это? А может, глючит? Зубами руку цап–больно! Страшно стало и как заору: «Эй, есть кто живой?» Тишина. Я опять: «Выпустите меня!!!!» Ни звука. Не знаю, сколько я так орал, вдруг слышу, заскрипело что–то, и свет вспыхнул. Яркий, сил нет. Я глаза зажмурил, а когда открыл, вижу мужик незнакомый. Со мной ни слова, подошел к противоположной стене, малость покопошился, черная доска вверх поехала, а за ней окно. Длинное продолговатое, от пола далеко, а от потолка близко. Стекол нет, только решетка. Ветерком потянуло. Мужик через мои ноги перешагнул и в дверь. Опять я один остался. Выбраться даже не пробовал, понимал, что дверь заперта, а решетку зубами не перегрызешь. Лежу, глазами по стенам шарю. А комнатенка, хоть и не жилая, но вполне приличная. Пол–доски струганные, шкуренные, стены бревенчатые. В углу тонкий матрац и валик вместо подушки. Снова мужик появился, обе руки заняты, подмышкой рулон, и прямиком к окну. Дальше провал. Очнулся от боли. Чувствую, как мне рот разжимают, а потом льют туда чего–то. Хотел выплюнуть, да куда там. У этого амбала пальцы, как клещи и захват мертвый. Вкус у пойла странный был, кисло–соленый с дымком. Тут я опять вырубился. А потом…. Помню, глаза открыл, состояние, как в невесомости, тела не чувствую, только голова кружится. Я ее повернул, а у окна тот самый мужик, сидит прямо на полу. «Как зовут–то тебя, помнишь?»–спрашивает. «Помню»,–говорю. Усмехается: «Для начала неплохо». А сам подмигивает. «Для какого начала?»–и сесть пытаюсь. Мужик ко мне: «Давай–ка, помогу»,–как ребенка меня поднял и на матрац переложил, под шею валик подсунул, голова сразу кружиться перестала,–Лежи,–говорит,–Пить захочешь, вон у окна,–а там, на циновке два чайника странной формы и чашка без ручки,–Есть пока не дам». И ушел. В общем, трое суток я как бревно провалялся. Очнусь, чувствую плохо мне, и пить хочется. До циновки доберусь, налью себе в чашку и залпом. Пойло противное, но другого–то нет. И опять в темноту. А потом чувствую, легче. Судороги прошли, ломать перестало. Когда мой «тюремщик» в очередной раз пришел, я даже встать самостоятельно смог. «А ты, парень, крепкий,–смеется,–Ну, давай лапу. Я Алексей Михайлович, но вообще–то народ меня Лешим зовет». Вот так и познакомились. Он тогда со мной долго возился, заставлял пить какие–то снадобья, еда только рис и овощи. Мало–помалу отпустило, потом организм в норму приходить стал, мысли в голове появились: что…., как….., почему….. Раз Леший пришел и говорит: «На вот, займись. А–то башка небось атрофировалась»,–и книгу мне протягивает. Книженция старая потрепанная, обложки нет, на первой странице надпись «Дао Де Цзин», а чуть ниже «Лао Цзы». Листаю дальше: «Дао–это сокровенная суть всей тьмы вещей, это высшая ценность для истинного человека……». Что за фигня, думаю, и так крыша не на месте, а после этого и вовсе спятить можно. Книгу от греха подальше в угол, сам на матрац, а заняться–то нечем. Всю каморку к тому времени я уже изучил и пейзаж за решеткой тоже, а на «волю» Леший не пускает, рано говорит. Ну, взял книгу по новой. Сижу, читаю. Чувствую, затягивает. Ни хрена не понимаю, а оторваться не могу. Вдруг натыкаюсь на фразу: «Путь длиною в тысячи ли начинается у тебя под ногами, нужен один только шаг», и тут меня проперло, не заметил, как морда мокрая стала….. Ну, в общем, так я в «Hard» и попал, собственно тогда его еще не было, он потом появился.