Князь
Славик Князев уже месяц ждал этих выходных. Складывалось всё удачно. ЕГЭ остался позади, минимальный балл для поступления в местный «пед» хоть с трудом, но набран. На радостях родаки раскошелились и взяли новый комп, вполне такой мощненький. Уговор один — игрушки Славик теперь вынужден покупать на свои кровные. Торренты никто не отменял, но не сидеть же всё лето офлайн. А тут ещё в «стиме» летняя распродажа и баба Фрося в Сварожье к себе позвала. Край таёжный, папоротником славится. И пункт приёма есть. Тыщёнку — другую поднять можно. Как раз на «Батлфилд» новый.
Поэтому сейчас парень и брёл по лесу в джинсах, заправленных в дурацкие резиновые сапоги с жёлтым цветочком на голенище, с пустым мешком за плечами и лютой ненавистью ко всему деревенскому в сердце. Отмахивался от назойливой, кусачей мошкары, безжалостно загоняющей жертву, ругался, то и дело забывая оглядываться по сторонам в поисках вожделенных кустов. Солнце палило нещадно. Предусмотрительно нацепленная белая бейсболка не помогала. Хоть сейчас производи трепанацию и подавай каннибалу Ганнибалу варёные мозги в кокосе-черепушке.
Славик никогда бы не подумал, что в лесу может быть так жарко. Где же воспеваемая поэтами тень и прохлада под сенью вековых сосен? Было ощущение, что какой-то безумец посвятил жизнь беспорядочной установке телеграфных столбов в поле. И Славик теперь как дебил блуждал меж ними. Да, похоже, не видать ему «Батлфилда». Пора возвращаться, пока тепловой удар не хватил. Только передохнуть надо.
Сбросив рюкзак на траву, сел, привалившись спиной к поваленной сосне. Снял бейсболку, тряхнул взмокшими рыжими кудрями, смахивая капельки пота. Нестерпимо хотелось спать. Где-то невдалеке слышалось пение. Вроде не колыбельная и слов не разобрать, а в сон клонит. Славик прикрыл глаза. Деревня! Такая жара, а они хороводы водят. Эх, сидеть бы сейчас дома, врубить «контру», кондей…
Не цедилка* с иглой на костре маня,
Привела меня жгучей болью к тебе.
Ты же знаешь, Княже, я боюсь огня,
Но и ты тогда будь покорен судьбе.
Славик встрепенулся. Не хороводы, значит. На поляну, напевая что-то неразборчивое в духе фолк-рока, вышла девушка, почти девочка, с корзинкой в руке. Светловолосая, босая, в венке и простой белой рубахе. Или платье каком родноверском.
«Ну и одёжа, на саван похожа, — поморщился Славик, — сельская, поди. Точно! Купала ж сегодня, вот и вырядилась. Поёт». Странно было то, что шла она из глубины леса, а не со стороны деревни. Девчонка была миловидная, даже красивая. Стройная, загорелая. Славик таких сторонился. Заговоришь, потом проблем не оберёшься. Ясно, что не одна. Босая, значит, прикатила с кем-то. Встречаться с ухажёром или ухажёрами этой красотки да ещё в лесу Славику не хотелось.
— Чего тебе? — буркнул он.
Девушка нерешительно замерла на краю поляны. Было в ней что-то неуловимо знакомое. То- ли в деревне видел, то- ли похожа на кого.
— Ничего, — девчонка удивлённо пожала плечами, — землянику будешь? Я вот насобирала.
— Чо?
— Землянику, — девушка подняла корзинку и сделала несколько шагов к парню, — а ты за травами пришёл?
— Ну. За папоротником.
— Не местный, — засмеялась она, — он уж месяц как негодным стал. Или ты счастье найти хочешь? Жар — цвет сорвать? — девушка подошла ближе и уставилась на парня своими синющими глазами. Странные были глаза. Вроде ясные, как безоблачное небо, а присмотришься — с тёмной поволокой, точно дымок от костра ввысь поднимается. У Славика ощущение возникло, словно он в колодец заглянул. Глубоко, и что-то неясное на дне плещется.
— Рыжий! — девушка засмеялась и выдернув из своего венка сине-жёлтый цветок, внезапно запустила тонкие пальцы в шевелюру Славика. Оставила в волосах лепестки, коснулась лба.
Стало легче. Ладонь прохладная. Или просто солнце за макушками сосен скрылось. Приятно...И нравы тут вольные, похоже… но Славик отпрянул, залился краской. Знал, прикасалки с чужой девчонкой без последствий не останутся. Деревенские дискотеки- притча во языцех. И то, что после них бывает - тоже. Мотоциклетной цепью по харе — приятного мало. Валить надо бы отсюда. Но просто так сорваться и бежать, вроде как стыдно. Повод бы найти.
— Жарый. Пальцы помнят, — шепнула смуглянка в «саване».
— Чего?!
— Ничего. Тебя солнце поцеловало.
— Перегрелся, в смысле? — забеспокоился Славик.
— Нет, — вновь засмеялась светлокосая, — Красивый ты. Огненный. Ярый. Тебе папоротник не нужен. Ты сам цветок.