- Годится.
- Расход 10-1-1452-176-12, - деловито говорит он и начинает набирать на тачпаде оверрайд-код для открытия контейнера.
- Вы издеваетесь? Или я перевела неправильно с этого тарабарского? - возмутилась Дипика.
- Что случилось? - уточняю я, не отрывая взгляда от пыхтящего Мародера. Он, видимо, промахнулся мимо нужных кнопок, и с первого раза открыть не получилось.
- Если “расход” это серийный номер, то такого серийника у них на “Брассике” не было, - почти раздраженно пояснила Дипика. - У опечатанного вчера контейнера был номер 23-1-1856-476-74.
- Мар, слышал? Бросай тыкать не в те места и поищи нужный номер, - прошу его я.
- Ну и фюзеляж, - с чувством откликается Мародер, но оставляет в покое неподдающийся тачпад и обходит все контейнеры по очереди. И тут не надо быть гением, чтобы понять, что нужного номера здесь нет.
- Вы все контейнеры притащили?
- Ну так да. Что было, - несколько заторможено ответил Мар, встряхнулся и начал раздавать команды в интерком. - Килка, ты на складе? Проверь, синих нет?
- Больших? - после паузы уточняет искаженный двойной передачей голос. - Как ты утащил?
- Ну.
Пауза.
- Нету, нет таких, не вижу. Просрали чо?
- А то, - Мар хмурится и переключается. - Булкер, мать твою?
- Ась?
- Комара того ко мне, быстро давай.
- Ща сделаем.
- Отвентилируем, - пообещал Мародер нам.
- Давай по порядку, - попросил я. - Вы сами забирали контейнеры со склада?
- Ага. Сами, кто ж еще. Даже колбасили сами, я ж понимаю все.
- А принимал кто?
- Да Кошак ж. Он спит ща, но ты Кошака представляешь, ну Кошак ж. Он эклерно ясно что все как надо зашифровал.
- Эклеры, - бормочет себе под нос Дип. - Зашифровал он эклеры.
Впрочем, ради разнообразия, я верю, в самом деле, что Кошак все принял, как есть. Значит, ему могли просто не то сдать - видимо, об этом речь и шла.
- Ща, коммандер, - заверил меня Мар, - все будет.
Мы трое переглядываемся: Кин крутит в пальцах ручку так, словно это сигарета, а Дип хмурится, и я прямо-таки вижу, как у нее в голове прощелкиваются один за другим варианты.
Мар, видимо, сообразил отключить звук,потому что по артикуляции я четко понимаю, что он там кроет кого-то пятиэтажными конструкциями со вкраплениями “умных слов”, но вместо звука слышу тишину.
В конце-концов, камера внешнего обзора вместе с броней поворачивается ко входу в конференц-зал, мы лицезреем доставку какого-то офис-боя в форме космопорта, и одновременно снова получаем возможность приобщиться к сияющему лексикону Мара.
- Так, как там тебя? Комар?
- Комерр Лакен, - умеренно запутанно отвечает тот. Видимо, парень в целом привык к нештатным ситуациям, и Мар сотоварищи его нервируют только по причине огромных пушек.
- Так вот гляди сюда, Комар, у нас тут геополитическая ситуация! - обозначил Мар и ткнул ему в нос планшет с куском отчета, где был указан нужный номер контейнера. - Синенький вот такой должен быть, а нету. Куда делся? Кто сдавал?
Комерр выгнул шею, разглядывая отчет, потом вызвал какие-то документы на своем планшете.
- Странно, по моим документам у вас именно такой контейнер. С правильным номером - его должны были доставить. Принимал кто-то из ваших, они не сверяли номера?
Мар крякнул.
- Не сверяли, - делает вывод Дип, пристально наблюдающая за драмой.
- Мар, выясни, куда должен был пойти тот контейнер, который у нас вместо нужного, - прошу я. - Может, мы сможем его найти.
- Куда вот этот должен был сформироваться? - тут же передал мой вопрос Мар.
Комерр сверился с каким-то таблицами.
- Должны были отвезти в зону переработки сто тридцать один, вчера.
Зона переработки - это такое тактичное название свалки. Нельзя сказать, что каждая такая зона вселенски огромна или разрастается угрожающе, или мусор там лежит веками… но неделями и месяцами - точно, потому что мощностей переработки традиционно не хватает, тем более, что прогрессивная Тайрена принимает на не менее прогрессивную переработку не очень прогрессивный мусор со всех орбитальных станций в Секторе, а их становится все больше и больше. В общем, отстают перерабатывающие мощности от скорости генерации, отстают.
Кин подскочил и двинулся к дверям прытким шагом, и недовольно обернулся на нас уже оттуда, обнаружив, что мы не спешим дышать ему в спину.
- Ну? Чего ждем-то? Приказа, что ли?
- Я на мусорку не поеду, - тут же ответила Дип и продемонстрировала свои каблучные ботильоны в качестве аргумента.
- Плохо, очень плохо, надо иметь запасную обувь для таких случаев, - укорил ее Кин, впрочем, не очень серьезным тоном, и повернулся ко мне. - А ты что мне покажешь?