- Не хочу, - признался я. - Мой опыт подсказывает, что если в тебе нет ничего особенного, то и не нужно швырять посредственностью в других. Унылые и глупые истории субъективщиков меня не цепляют.
- И моя?
- Кто?
- Я ведь тоже пишу.
Сара писала. Много писала. Если бы я стал читать ее ленту нам бы не о чем было говорить. Однако, упреки в мою сторону она прекратила и смирилась со мной, как небольшим источником дискомфорта, рефлексии и творческого самоповторения. А ведь на это я и рассчитывал. Читать все подряд неинтересно, а в разговоре - вряд ли станешь вспоминать несущественное. Конечно, если рассказчик не полнейший кретин и не пересказывает свою ленту с первого поста.
- Пишешь...
Я замолчал. Черно-белая картинка обрела цвета.
Я увидел все такой же светло-русый спутанный короткостриженый волос. Тонкие пунцовые губы с ровными разрезами по сторонам. Ее карие, преследующие охру глаза. Мир вокруг тоже обрел краски, но я пока старался не слишком присматриваться. Устаешь, щуришься.
- Пишешь ты хорошо. - договорил я после паузы, которую Сара, видимо, не заметила.
- Хорошо, - повторила она. - Звучит, как будто - неплохо. А мне - это твое неплохо - слышать противно. Может тебе попадались плохие посты?
- А такие есть?
- Да. Но некоторые очень даже приличные и лайков под ними много.
- Некоторые, - теперь повторил за ней я и также недовольно. - Зачем тогда нужны все остальные?
- Память.
- Кому?
- Мне. И тебе. Вдруг я умру? Тогда не будешь говорить, что я зря писала. Будешь сидеть читать и хныкать.
- Вряд ли. - отмахнулся я, хотя Сара была права. Я не однажды переживал ее смерть в субъективе. Ее, свою, своих знакомых и родных. Гибель близкого вызывает бурю эмоций. И если из уст постороннего подобный опыт выглядит цинично и даже непростительно глупо, то находясь в субъективе единицы - хотя и их мне не доводилось встречать - откажутся от него.
- У меня встал, - констатировал я очередную выходку организма.
- У меня тоже, - хихикнув прибавила Сара и ткнула мне пальцем в лоб. - Распрям.
- Я бы с удовольствием.
- Да... - она понимающе помолчала. - А сколько ты собираешься здесь...
Я успел разглядеть в окне вспышку. Яркую, оранжевую. А после началась перезагрузка.
Признаться, я жутко не люблю наблюдать, как вращается это надоедливое колесико. Змейка, пытающаяся ухватить себя за хвост. Особенно, когда она зависает. Тогда возникает чувство, что ее цикл более никогда не возобновить движение. Никогда. Это пугает до дрожи. Но еще больше может испугать то, что ее просто не окажется на месте и это значит лишь одно - вход в субъектив закрыт. Отпуск подошел к концу. Благо, загрузка завершилась. Я выбрал следующий пост Сары и нажал загрузить. Змейка вновь понеслась по кругу, а я - я так привык называть это бытие Я - предвкушал нашу новую встречу.