– Стаська, ты что здесь делаешь?
– Вот беседую с молодым человеком. Знакомься, это Роман Дьяков, друг Генки.
– Друг? Тоже художник? – Мартышка смерила его подозрительным взглядом. Я уже говорила, что Архипов в нашей семье не пользуется популярностью. Мама считает его проходимцем и пьяницей, а папа пренебрежительно зовет «мазилой».
– Нет, у меня свой бизнес. – Ромка галантно поцеловал Мартышкино запястье, затянутое в шелковую перчатку.
– Мария, моя сестра, – представила я. – Дизайнер.
– Да вы с Архиповым почти коллеги! – обрадовался он.
Мартышку заметно передернуло при упоминании моего бывшего, но на Ромку она смотрела уже почти благосклонно.
– Маш, ты куда-то собралась? – спросила я.
– У нас, оказывается, кофе кончился, меня в магазин выгнали. Я пойду, пожалуй. Всего хорошего, Роман.
– Ладно, Ром, и я пойду, пожалуй. Держи меня в курсе событий.
– Я тогда на днях заеду, посмотрю на портрет той девушки. Может, это и правда важно, кто знает...
21 September
From:Stanislava Podgornaya
To:Alex Kazakov
Subject:Ну и дела у нас тут творятся...
Привет, Алекс. Неужели ты и правда не проверяешь этот ящик? Вот черт, а я и не знаю, как еще с тобой можно связаться...
В общем, у нас тут веселье, шутки, праздник. Пропал Архипов, Шуркин отец. Ему позировала какая-то красотка, а потом они оба исчезли с лица земли. Казалось бы, что проще, влюбились по уши друг вдругаиуехалинанеобитаемыйостров,ноестьуменяподозрение,чтоневсетакгладко.Даещекакой-тотипсгигантскимикулачищамикомнезавалился,тожеАрхиповаискал.Тутужекаким-токриминаломпопахивает.
Не нравится мне эта история.
А знаешь, вот сейчас писала про громилу и вроде поняла, кто он такой. Его, наверное, муж той красотки прислал, есть там такой кадр, чрезвычайно нервный, судя по голосу. Надо бы его разыскать ипобеседовать.Каксчитаешь,Алекс?
Ох, опять забыла, что ты у нас весь из себя неуловимый и на письма не отвечаешь. Ну и ладно, буду верить и надеяться, что случится чудо и ты все-таки посмотришь почту.
Целую.
Стася
Ближе к вечеру я снова поехала к Архипову. На этот раз с вполне определенной целью: мне нужны были координаты свирепого Игоря, чей голос был записан на автоответчике. Я сопоставила дату его звонка и дату на рисунке и рассудила, что исчезнувшая девушка Камилла и была его женой. По крайней мере этот вывод первым шел на ум.
По дороге затрезвонил мой мобильник, номер на определителе был мне незнаком.
– Слушаю, – сказала я, прижимая мобильник к плечу и маневрируя в плотном потоке машин. Мой маленький «ситроен» (черт возьми, когда же я наконец выплачу кредит за машину?!) был юрким и быстрым, поэтому я постоянно воздерживалась от искушения погонять.
– Станислава, умоляю, не клади трубку, – нервно пробормотал мужской голос. – Мне очень нужно с тобой поговорить.
– Денис?! Какого черта... То есть зачем ты опять мне звонишь? Кажется, мы обо всем договорились!
– Стасенька, девочка моя, умоляю... Я ночей не сплю, думаю о тебе. Стихи пишу...
– Поздравляю. Издай сборник за свой счет. Всего хорошего!
Я отключилась, а на светофоре внесла в черный список и этот номер.
Денис был моей самой большой головной болью за последние несколько месяцев (не считая Шуркиного увлечения химическими опытами). Милый молодой человек с симпатичным лицом и приятными манерами... Кто же мог знать, что он окажется занудным идиотом, не понимающим самых простых слов?
Мой жизненный девиз прост: действовать так, как подсказывает сердце. Ни к чему себя не принуждать (если только от этого не зависит чья-то жизнь или здоровье). И когда я понимаю, что отношения с мужчиной не приносят мне ни малейшей радости, я без колебаний их разрываю. Отношения с Денисом мне захотелось завершить на вторую неделю после знакомства.
Он подвернулся совсем неожиданно, когда я пыталась залечить сердечные раны, нанесенные мне ничего не подозревающим Алексом. Мне казалось, что я готова к новому роману, а тут и Денис под руку попался. Поначалу все было вполне мило, но вскоре мне захотелось удавиться. Каждая моя просьба была для него чем-то святым: стоило мне вымолвить слово, как парень со всех ног мчался исполнять желание. Если я слабым голосом просила персик в два часа ночи – no problem, персик доставлялся через пятнадцать минут. Стоило в магазине бросить чуть более заинтересованный, чем обычно, взгляд на какую-то вещь, на следующий же день она уже была у меня. Даже если рассматривала я эту самую вещь в приступе рассеянности, думая о чем-то совершенно постороннем.
Когда в мой дом двое трезвых грузчиков приволокли ужасающий громоздкий диван в малиновых тонах, виденный накануне в мебельном, я взбунтовалась.
Мне не нужен был мужчина-ангел, мужчина-курьер, мужчина – исполнитель желаний (которые, кстати, никогда не угадывал правильно). Я мечтала о нормальном парне, с которым бы мы были на равных. Я не настолько инфантильна, чтобы получать удовольствие от роли пятилетней девочки в платье принцессы.
Вот только объяснить это Денису не получалось: он был свято уверен, что я выпендриваюсь или набиваю себе цену. Пришлось внести его номер в черный список на телефоне и поменять дверные замки. И вот уже три месяца я отбивалась от него всеми четырьмя лапами, но он был упорным и методично пытался добиться своего. Начал звонить от знакомых и родственников, бросал в почтовый ящик открытки с душераздирающими надписями, подкладывал на коврик под дверь букеты... Телефоны знакомых я с тем же упорством вносила в черный список, открытки выбрасывала, букеты отдавала Антонине, чья квартира очень скоро стала напоминать будуар примадонны.
Раздраженная и злая, я доехала до архиповского дома на предельной скорости, распугав нормальных водителей своей манерой езды. В студию я проникла беспрепятственно, она не была опечатана, и вообще с прошлого раза, кажется, ничего не изменилось, разве только пыли прибавилось.
Итак, нужно найти координаты разгневанного мужа по имени Игорь. Будем надеяться, что Архипов где-то записал его номер телефона или хотя бы фамилию.
Первым делом я порылась в ящиках столика, на котором стоял телефон. Нашла там пухлую записную книжку, знакомую мне еще со времен нашей неудавшейся семейной жизни, и пролистала ее почти без всякой надежды. Кроме того, в ящике валялась куча бумажек, каких-то обрывков, целый блокнот с «почеркушками» – быстрыми эскизами, которые Архипов делал в припадке вдохновения на улице, в гостях, в ресторане. На всякий случай я заглянула и в этот рабочий блокнот: кто знает, где Архипов сподобился записать телефон заказчика.
Потом я вспомнила, что последнее время он везде и всюду таскался с карманным компьютером, и приуныла. Вот туда, наверное, он и внес номер, а значит, не видать мне Игоря как своих ушей.
Пришлось на всякий пожарный развернуть более обширные поиски. Я очень надеялась, что не создам излишней путаницы для сотрудников милиции... в крайнем случае пойду сама признаюсь во всем следователю, который ведет это дело.
Кстати, признаюсь как на духу, порыться в вещах бывшего мужа – весьма приятное занятие, и я даже получила некоторое удовольствие, отравленное, впрочем, тягостными размышлениями о судьбе бедолаги Архипова.
Я с интересом просмотрела фотоальбом, заостряя внимание на особах женского пола. Во-первых, что скрывать: мне было любопытно, с какими девушками Архипов встречался после нашего развода, а во-вторых, я почти неосознанно искала лицо с рисунка – ту самую исчезнувшую Камиллу Соколову. Не нашла. Зато убедилась в том, что художественный вкус Архипову не изменял: его пассии все как на подбор отличались длинными светлыми волосами, иконописными лицами и хорошими фигурами. В отличие, скажем, от меня. И от Соколовой Камиллы, которая красотой не блистала, но чем-то все же его зацепила.