Она смотрела ему в глаза, как июль бы посмотрел на январь. Холодный, стеклянный взгляд. Но и он отводить глаз не думал, всматриваясь в них, он увидел нечто большее, чем просто лед. Он был уверен - еще секунд семь от силы и этот лед начнет таять...
- Я оставлю ее себе, - спокойно и твердо, как показалось ей, сказала она.
Роза присела и, взяв в губы сигарету, открыла страницу, на которой закончила свое путешествие. Он, достав из внутреннего кармана своего пиджака зажигалку, приклонился к ней, чтобы подкурить, но она решила отказаться, отводя голову в сторону. Положив на стол зажигалку, он следил за ее пальцами. Зачем? - Знаете... я бы и сам у него спросил...
« Я не любил шумных кампаний, да и сейчас, в общем-то, не люблю. Пустые разговоры. Смех непонятно от чего: то ли анекдот оказался удачным, то ли неудачник решил спрятать себя за смехом. Ох, какая удача... Фальшь. Люди прячут себя за таким жирным куском лжи, оставляя правду себе на диету. Они давятся сплетнями и прячутся за спинами, а когда дело касается их, только тогда они начинают убавлять громкость.
Ты меня понимаешь и понимала каждую секунду, когда не понимал себя сам. Вспомни тот вечер, когда ты решила познакомить меня со своими друзьями. Вспомнила? Я держал руки за спиной не потому, что хотел произвести впечатление солидного мужчины, с ровной осанкой и гордо поднятой головой. Нет, не потому. Я просто не хотел быть к ним ближе. Пожать руку. Пустяк? О, нет, дорогая - это расстояние. В котором я предпочел быть самым отдаленным.
Я смотрел им в глаза и видел их насквозь. Думаешь, я их слушал? Нет, я вслушивался в их слова. Наблюдал за движениями и самое главное - затем, как относились они к тебе. Как пытались произвести на меня впечатление и некое уважение. Я просто наблюдал. А когда той картины, что срисовал с них, мне хватило - я просто встал и молча ушел. Не попрощавшись, да я, собственно, и не здоровался с ними. А вот тебя тогда я покинул. В тот вечер, седьмого июля, в наглаженных черных брюках и мятой серой рубашке, я... »
- Пьеро, - перебив ее увлеченные глаза и сердце, произнес собеседник.
Она не сумела сразу выйти с мира, в который она так глубоко ныряла сейчас и потому его слова ее встревожили и казались совсем не ясными.
- Что, простите? - совсем не поняв его слов, с удивлением спросила она.
Она находилась на своей волне, в своей душе и ясном сознании. И простите меня, автора, за такое выражение - она была не доведена до оргазма на самом пике страсти. Вот так ее увлекла эта книга, и так все испортил он, сидящий напротив мужчина.
- Автор этого произведения - Пьеро. Я перечитал эту книгу девять раз за два года и, как я вижу, нашел себя в ней не только я. - спокойно и слегка огорченно ответил на ее вопрос он.
- Я никогда не слышала о нем... Пьеро...
Возможно, она задала себе вопрос, а нужно ли было мне о нем слышать? Ведь главное, что строки этого писателя поразили ее до глубины души. По всему ее виду было понятно, что диалог продолжать со своим собеседником было неуместно, но она все-таки спросила.
- А где можно купить эту книгу?
- Нигде. Я обыскал много книжных лавок, когда она попала мне в руки. Нигде ее нету и никто о ней не слышал, - тихо ответил он.
- Не понимаю. А как тогда она оказалась у вас? - спросила она, сопровождая любопытным взглядом.
Тишина.. Он сделал вид, что не расслышал ее вопроса. На самом деле ответить ему было нечего, она бы всё равно не поверила, что он нашел ее в мусорном баке, среди помоев и вонючих презервативов, что выбрасывали в тот бак поутру. Среди разбитого стекла от бутылок и собачьего дерьма, в которое он тогда вступил...
Книги выбрасывают. А взамен покупают кучу фильмов и музыки, что считается популярной в данное время. Смотрят, слушают, а затем забывают, когда наступает новая волна моды. А книги они выбрасывают... Разве у них не хватает времени? Так они живут же, будто жить они будут вечно. То, что пылиться на полках - так и продолжает пылиться. Музыка, секс, фильмы, алкоголь. Разврат. Ах да, я ведь совсем забыл... Любовь! Они выбрасывают книги, а потом сами же бросаются из окон от такой жизни... В которой они живут... И так уверены, что будут жить вечно.
***
« ...Боже, как я тебя ревновал, только одному Ему известно насколько сильно. Я никогда не показывал это, тая злобу в себе, а когда накапливалось все до "не могу", я срывался на любой мелочи. Любой пустяк служил громоотводом. Днями молчал, когда ты сидела рядом и обнимала меня, а ночью я кричал, когда ты засыпала. Так громко, что никто не услышал, как винил себя во всем. Ты же меня лечила, а я себя и губил. Боялся тебя потерять хоть на минуту, на секунду и все время, которого так всегда мне не хватало. Я все время молчал, считая это постыдным. А чего я стыдился? Своих чувств к тебе или боли, которую причинял себе. Все это время я стыдился себя. Ведь ты такая вся нежная. И перед сном и поутру. Даже в моей грубости ты оставляла свою нежность...