Считая до начала: «Три, пять, девять…»
И думая: «Опять играю бред!».
Но ещё хуже: веря в роль, страшиться
Дороги – той, что суждено пройти;
Бояться жизни и мечтать забыться,
Не двигаться – и хуже не найти!
На подушке слёзы не мои
Не веришь? Улыбаюсь – открыто,
Глядя прямо колющим снежинкам в их нутро.
И не слезится взгляд. И всё забыто,
Хоть строго скажешь: "Не забыто ничего!".
Заметишь сухо: "Дура, что без шапки!..".
И я скажу не так: "Любовь прошла",
А просто: "Мы слишком истоптали тапки".
И всё понятно. Режем без ножа.
И мир пока один – не разделили
Ещё его. Кровать и кресло – выберет пари.
Сменили ночь, а вещи – позабыли.
Не верь – на той подушке слёзы не мои.
Фронтовая верность
Кусок степи. Холодной, как пустыни
Лик в ночном бреду. И ветер холодит…
А сердце всё равно моё не стынет.
И в памяти любовь свою хранит.
Твоё письмо и фото городское –
В обмен на поцелуй фронтовика;
Кольцо и локон – это всё родное,
Осталось от прощанья у крыльца.
Пугает ночь: наутро – неизвестность,
Но всё равно внутри горит огонь;
И мышцы – сталь, а в сердце – верность:
Спасёт Отчизну и вернёт домой.
В плену любви
Он никогда не думал, что я сплю:
Ведь видел – улыбаюсь и смеюсь.
И убеждал меня, что я люблю
И только потерять его боюсь.
Я верила. Наверное, я спала.
Он уходил, играя; возвращался
И знал, что я всегда его ждала.
А я не видела, как он терялся!..
Недавно в зеркало глаза я подняла,
И оказалось, что они закрыты:
Себя не видела и только им жила.
Там был лишь он! Черты мои забыты!
Я испугалась! День за днём искала
Его в своей душе. Но он не там!
Он в окружении зеркал и пьедесталов,
Как бог! А я – всего лишь пустой храм.
Остыла я, как будто не горела,
Как будто не было во мне огня!
От поцелуев, что ли, охмелела?
От яда их забыла про себя!
Но не могу уйти! Пытаюсь и не верю! –
Мои шаги пусты, но все ведут к нему!
Как будто в логове сижу у зверя:
Кормлю его, но мне то – ни к чему!
Я так уйти хочу! Но плен безмолвен:
Я улыбаюсь снова и смеюсь.
Как раб, что богу своему покорен.
Я сплю и потерять его боюсь.
Поэзия ночи
В ночной поэзии есть минусы свои:
Сидишь один и грезишь о любви;
И грусть-тоска к тебе бежит сама.
Ты наполняешь ей себя на грани сна.
И капают слова – из темноты на свет
Попасть пытаются. Но света рядом нет:
Давно погасли утра фонари,
Нет дня огня и долго до зари.
Ночной поэзии не очень сладко жить:
Приходится не петь ей – слёзы лить,
Прочувствованные ощущенья дня,
Что выпивают душу из тебя.
Как много было…
Твоя любовь. Твои надежды
И свет в глазах, и радость встречи…
Как много было! Но не лечит,
Хоть обещали это прежде…
И дождь – как будто я у моря:
Глаза закрыты; шумно, мокро…
Наверно, то немного подло:
Меня лишить моей же воли.
Ты улыбался. Словно раньше.
А дождь не прекращал стенаний.
На фото только обещаний
Остался праздник лжи и фальши.
Ты выиграл. Кто же знал, что будет
Игра? И будет победитель.
А мне – лишь память тех событий.
Ведь победителей не судят.
Чужие слова
Мне часто строки кажутся чужими –
Как будто вырвались не из моей груди;
Как будто мысли были не моими,
Как будто были прожиты другими –
Не мной, забывшей, где мои шаги.
И часто думается: можно быть иною;
И понимается мгновенно, что нельзя!
Слова чужие – как приказ. Без боя
Им следую, как за самой собою,
Не слыша, что оковами звеня…
Поймёт ли тот, кто мыслями наполнил,
Что изменил меня, заставив позабыть
Саму себя? И защитит закон ли
От слов чужих, заставив душу вспомнить,
Чем та осмеливалась раньше дорожить?..
Измена
Из сердца вырываются мгновенья:
Пустые звуки уходящих дней,
Колец разорванные звенья,
Поранившие пальцы до кровей.
Деревья шелестят так, будто ветер
Им изменил с другой. Но нет обид:
Ведь далеко он не один на свете!
И сердце позабудет его вид!
Пускай пройдут минуты, дни, недели –
Когда-нибудь утихнет страх потерь.
И будет странно даже, что терпели
Такую боль, что не забыть теперь.
Твой привет
Записала твой привет
В листок на веточке берёзы,
Чтоб надписи зелёный цвет