Когда смерть кончила. Когда шмели кончили летать. Когда еще много раз когда. Я подошел к Лике. Сел рядом, прижал ее к себе. Так нас и нашли. Я успокаиваю плачущую девушку посреди луж крови и куч мертвых тел. Картина просто для капреализматической живописи (или более массового кино). Остальные мертвые (некоторые второстепенные людишки выжили и разбежались – но они не несут информацию, лишь энтропию разжижают). Началась беготня и суета, за которыми никто. За которыми никто не. За которыми никто не заметил. Что Лика не плакала. Она смеялась. Тряслась от хохота полупьяного полуистерического, полушального. Ей было не жалко погибших людей, включая своего отца. Как и мне. Но у меня-то была причина – я являлся причиной их смертей и потому не мог быть причиной для грусти по их не неожиданной для меня кончине. А вот почему она так черство реагировала? Мы все такие, или только те, что растут на полях ягодных, где и я тоже созреваю? А ведь большинство не верит в возможность жизни после. И потому, наверное, так остервенело убивает, пожирает, тиранит. Многие думают, что за базар отвечать не придется и творят историю своих стран и свою собственную. А может, им это только кажется.
От чинов, которых выдернули с разных мероприятий и короткие приказы направили на место бойни, зашкалили бы шкалы любых рейтинги влияния. Слишком громкие смерти случились в одно время. Это вам не самолет грохнулся с простыми смертными. Они падают иногда. А тут… есть где разгуляться фантазии журналистов. Это уже не заказное, а суперзаказное убийство. А кто виноват? (потому что на вопрос: "что делать?" во-первых, есть предварительный ответ: хоронить, а во-вторых, окончательный ответ зависит от того, кто же все-таки виноват?) Пока же проблесковые маячки всех допустимых цветов важности подсвечивали подступы к месту трагедии и ничего, ничего не могли изменить.