«Этот цвет ассоциируется у меня с тобой. Ты не говорила, что пишешь картины. Давно?».
«Всего три месяца, как хожу на курсы. Хочу сделать свою выставку, а для этого нужны хоть какие-то навыки», – печатаю сообщение лежа в кровати.
«Покажешь?».
«Еще рано. Получается не очень хорошо…».
«Ты недооцениваешь себя».
Ох, Ролс, что ты со мной делаешь? Я ищу фотографию сегодняшней работы в классе. Выглядит неплохо, но далеко от идеала, к которому стремлюсь.
«Обещай, что честно оценишь».
«Я честен с тобой еще с первого дня».
Отправляю фотографию. Нервно просматриваю её ещё раз.
«Ты…», – я вдохнула поглубже, – «ЭТО ТЫ НАЗЫВАЕШЬ НЕ ОЧЕНЬ ХОРОШО?!».
«Ты мне льстишь».
«Это лучшая картина, что я видел. Лучше, чем сегодняшний закат. Ты отличная художница!»
Смех сам собой вырывается из груди.
«Мой учитель так не считает».
«Он просто боится, что ты его перерастёшь:)».
«Спасибо…».
«Как только ты закончишь, я куплю эту картину!».
«Разве я сказала, что она продаётся?)».
«Даже если покупатель я?)».
«Я подумаю над этим)».
«Может нам пора выпить кофе и познакомиться в реальности?..».
«Картина ещё не готова)».
«Но как будет готова, ты согласна?».
Я перебираю локоны волос. Боюсь встречаться с ним в реальности. Вдруг он не такой милый и смешной, как здесь? Тогда я разочаруюсь и отдам картину не тому. Прекратятся эти милые ничего незначащие переписки. Нужно будет определиться со статусом наших отношений. Это сложно.
«Бу, ты так долго думаешь, что я уже сам знаю ответ. Не хочу на тебя давить. Будешь готова – просто напиши».
«Спасибо».
Горячие капли стекают по лицу. Меня разморило от накаленного воздуха. Что же мы сделали друг с другом? Помню, кто-то говорил, что любовь – это всегда зависимость. Ты отдаёшь и получаешь. Иногда больше, чем нужно, иногда меньше, чем хочешь, но это всегда круговорот эмоций и ощущений.
Думала ли я о том, что буду делать с тобой, когда мы станем друг другу чужими? Я и не надеялась на такой исход, но вот он пришел. Ты –мертвый в нашей гостиной, я – под струями кипятка. Так бывает.
Выкручиваю кран и выхожу из кабинки. Белоснежное полотенце не вписывается в картину сегодняшнего вечера, но я хватаюсь за него, как за спасательный круг. Нужно внести немного нормальности в этот дом.
Я помню, как мы выбирали его еще не встретившись в реальности.
«Нам стоит купить квартиру, чтобы ты могла видеть закаты и рисовать», – я так и не согласилась на встречу, хотя закончила уже несколько картин. Страх проник в меня слишком глубоко, чтобы отказываться от миража его образа.
«Чтобы ограничивать себя в прослушивании музыки ради спокойствия соседей? Ну уж нет)», – я живу с родителями в квартире пятиэтажного дома. Стены здесь – поролон. Слышно каждый шаг и разговор. Мы будто бы живем одной большой семьей в этой каменной коробке.
«Насколько большой дом ты хочешь?».
«Главное, чтобы там была мастерская для моих картин. Остальное не так важно».
«За городом?», – его любопытство иногда порождает параноидальные мысли. Кажется, что он просто пытается вытащить из меня все мои секреты, чтобы потом с легкостью ими воспользоваться.
«Нет. Мне не хотелось бы уезжать далеко от людей. Мне нравится наблюдать», – чистая правда. Единственный плюс жить в квартире – возможность видеть мир с высоты. Люди снуют туда-сюда. У каждого свой мир в голове, свои проблемы, страхи и чувства. Это всегда интересно.
«Я нашел несколько хороших вариантов. Посмотришь?)».
«Мы даже ещё не встретились, а ты уже присмотрел нам дом?) Не слишком ли самонадеянно?)».
«Ты же знаешь, что нам суждено быть вместе)», – видимо, не суждено.
Трясу головой, чтобы избавиться от воспоминаний. Комната успела остыть, пока я пялилась в зеркало на своё отражение. Не буду одеваться. Выбросить ещё один комплект вещей мне уже не по карману. Будет не по карману, когда я уеду отсюда, заметая следы.
Открываю дверь и заглядываю в гостиную. Ролс всё так же лежит на полу, глядя в потолок тёмными, как свинец глазами. Нам стоило распознать этот исход в самом начале, но мы были так поглощены друг другом. Запахом губ после ночи в объятьях, стуком сердца во время просмотра очередного фильма, музыкой наших душ во время танцев под мои любимые песни.
Да, он не любил поп-рок. Зато любил меня. Или думал, что любил.
Вздыхаю. Нужно двигаться, иначе прошлое захлестнёт с головой.
Достаю из тумбочки пакеты для мусора. Сосредоточено отрываю штук пять. Оттуда же вытаскиваю пятновыводитель и заливаю им вещи в раковине, лавируя босыми ступнями между луж крови. Думаю, что вещи без пятен не вызовут подозрения. Возвращаюсь к мужу. Его долбанное тело придавило мой любимый коврик. И, конечно, он даже сейчас умудрился испортить его.