- Есть кто-нибудь? - спрашивает он.
Сзади раздаётся шорох. Уход в сторону, прыгнувший в руку меч... - никого. Потом он замечает в углу запылённое зеркало высотой в половину его роста, подходит к нему, стирает рукавом пыль, и видит себя.
- Кто здесь?
- Страх, - читает он по губам отражения, - твой Страх.
Их глаза встречаются. Дуэль взглядов длится долго. Его губы растягивает презрительная усмешка. Холодный, равнодушный смешок.
- Нет! - кричит отражение, - нет!
Зеркало мутнеет, покрывается мелкой сетью трещин и осыпается на пол. За ним открывается ниша. Его начинает трясти. Потом бьёт ознобом. Потом складывает пополам и выворачивает наизнанку от неудержимого хохота. Разогнувшись и отдышавшись, он шарит в нише и обнаруживает там лом. Кладёт на плечо и отправляется дальше, но упирается в очередной тупик. Возвращается до ближайшего перекрёстка, сворачивает наугад и находит ещё одну дверь. Он отпирает её и останавливается на пороге - в комнате, в обнимку с подушкой и отбросив одеяло, спит маленькая девочка. На его плечо ложится чья-то рука. Он резко оборачивается.
- Ш - ш - ш, - шепчет ему симпатичная брюнетка в белом, - пусть спит. Не буди её.
Он кивает и запирает дверь.
- Кто это?
- Твоя Душа.
- Такая... маленькая?
- Ещё подрастёт, - улыбается брюнетка.
- Это её дом?
- Да.
- И кто же тогда ты?
Она улыбается, кокетливо, но с вызовом.
- Может проводите даму домой? Здесь не слишком подходящее место для объяснений.
Что-то подобное он уже слышал... Где-то... Когда-то...
- Что ж, ведите... миледи.
Она вздрагивает от оброненного слова, но берёт его за руку.
- Не смущает? - он поправляет на плече лом.
- Ни капельки - люблю оригинальность. Но зачем вам этот... ммм... инструмент?
- Компенсировать великосветские любезности. Нечто простое и приземлённое.
- Держаться корней?
- Пожалуй. К тому же, никогда не знаешь, что может пригодиться тебе спустя пару минут.
- Логично.
Пара дюжин шагов, ещё одна дверь.
- Позвольте ключи... милорд.
Оброненное слово больше похоже на пощёчину.
- Мы знакомы уже целых пять минут, - он протягивает ей ключи, - как насчёт перехода на ты?
- Идёт.
Комната обставлена роскошной, но довольно потёртой мебелью. У изголовья огромной кровати - столик, на нём бутылка вина и два кубка.
- Вина, - спрашивает она, - какого?
- Всё равно, лишь бы вкусное.
- Можешь поставить свой... ммм... инструмент... Ну скажем, в тот угол.
Он ставит лом в угол, между вазой и статуэткой непонятного происхождения и стиля, и садится в первое попавшееся кресло. Она протягивает ему кубок, и садится в кресло напротив.
- За тебя, - она поднимает кубок.
- И за тебя. Кстати, ты не представилась.
- Твоя Смерть.
Он швыряет кубок об пол.
- Зря, - улыбается она, пригубив вино, - оно не отравлено.
Он молчит, стиснув рукоять меча.
- Что, непохожа, - она смеётся, - ожидал встретить склочную бабулю с косой и песочными часами?
- И чего хочешь ты?...
- Твоей Любви, милый. Ты ведь любил меня. Всегда. В двенадцать, когда плакал, хороня своего любимого пса, и приходя каждый месяц к его могиле. В шестнадцать, стоя на крыше и думая о той, что по твоему мнению предала тебя. И о том, как далеко земля, и как легко быть ветром. В восемнадцать, когда улыбнулся, случайно узнав о смерти своего отца, которого не видел никогда в жизни. И в двадцать, когда впервые ловил в прицел бегущие фигуры и давил на спуск. И сейчас.
- Какой неожиданный интерес к моей персоне, - он усмехается, - только не надо этих вот «милый» - слишком фальшиво.
- Я всего лишь хочу тебя, - она тянется к нему, - просто поцелуй меня.
- Ты что-то там говорила о Любви? А тебе не кажется, что здесь кого-то не хватает?
- Кого - же?
- Её.
Какое время она молчит. Затем:
- А ты лучше, чем стараешься казаться.
Хлопок в ладоши, и в комнате возникает ещё одна девушка. Её движения - движения хищной кошки, глаза - совершенно пусты и не выражают абсолютно ничего. Она делает шаг к нему, и в её руках вспыхивает сталь.
Отброшенное в сторону кресло, воздух вспарывает веер метательных ножей, но она исчезает из поля зрения и вдруг оказывается рядом. Без единой царапины. Впрочем, нет, на щеке. Одна.
Тело кажется таким непослушным - не хватает скорости.
Покинувший ножны меч косым выпадом летит к сердцу, но пронизывает лишь пустоту, и мгновением позже, выбитый, оказывается на полу.
- Кто ты? - холодная кромка лезвия царапает горло.