Я плевал на ваш комфорт облезлый, Напостылый офисный покой,Лучше так, навстречу звездной бездне,Но своей, неторною тропой.
Ни к чему пустые разговоры.Посмотри, как много звезд вокруг!Где-то ждет меня моя ПандораИ Аракис, и планета Блук.
На прощанье гляну исподлобьяИ над полем плавно поднимусь.Радуешься, морда эцилоппья?Не надейся, я еще вернусь.
С армией таких же непослушных, Чтобез страха цаками звенят.Так что вам, наверно, будет лучшеСрочно трансглюкировать меня.
А иначе наберусь силёнок,Подниму упрямую башку,И взойдет над миром обновлённымГрозное, торжественное «КУ!!!»
Тюремщик
Зачем мне этот пламенный напор,Оправа Моисеева куста.Я знаю, чем неистовей костёр,Тем гуще и чернее темнота.
Страшусь его, держу его внутри,Заветных слов креплю тугую вязь,Но всякий раз шепчу ему: «Гори»,К стене темницы тихо прислонясь.
А он ревёт и бьётся в тенетах,И цепи рвёт, оковами звеня,Струится в кровотоках-желобахБурлящая субстанция огня.
Опять я заключу ее в фиал,Прозрачный, как полярная вода,И повлеку дорогой между скал,Который раз спускаясь в города.
Потребен людям жар моей души.Он хворых от болезней исцелит,Заплоты льда на реках сокрушит,Над хлябями проводит корабли.
И буду я увенчан, и любим,Как бог, дарящий таинство огня,И станет праздник и курений дым,И в храмах песнопенья в честь меня.
Но отвергая жертвенный елей,Скажу жрецам, явившимся ко мне:«Я лишь тюремщик ярости своей,Вы полюбили отблеск на стене».
Белый стих
Я белый, как мел на беленой стене,Как белая трещина в белой Луне.Я белый, как крем над кофейною пенкой,Такой же, как вы, но другого оттенка.
А люди хохочут, они для меня —Как белые ночи для белого дня.Похожи. И все же встречают по коже,За кожи несхожесть кляня и браня.
Скажите мне, белые стены дворцовИ белые бороды всех мудрецов,Зачем в убеленном белилами миреЯ словно закуска на пире отцов?
Быть может мне стоит окраску сменить?И белую сказку на быль заменить?Не белой вороной, но белой совоюВ белесом безмолвии бело парить.
Пятый маршрут
(из цикла «Московский троллейбус»)
Пятый троллейбус пятого февраля.Снегом припудрены серые скулы льда.Каждый младенец-это отсчет с нуля,Каждое «долго» значит – не навсегда.
Вдоль по Еланского ходит крылатый лев,Над «Буревестником» царствует тень тельца,Евангелисты, головы подперев,Смотрят на землю пристально без конца.
Пятый троллейбус тихо шагает в центр,Окна роддома ловят внезапный блик.Каждые роды – это обвал цен.Все, что неискренно, скроется в тот же миг.
В старой ротонде новую жизнь ждут.Нянька вздыхает, ей надоел снег.Пятый троллейбус – это и твой маршрут,Пятиконечный новенький человек.
Как твое имя? Кажется – Николай?Круглоголовый, плотненький, как отлет.К этому имени лучшая рифма – «май».Что же ты делаешь в сумрачном феврале?
Вьюга и холод? Полно, какой прок?В русской метели трудно искать судьбу.Ангел приник к младенцу и знак дорогНеотвратимо запечатлел на лбу.
Ранняя оттепель гложет в Москве лёд,Ночи холодные, к завтраку – до нуля.Кто его знает, может еще ждетПятый троллейбус пятого февраля.
«Пятнашка»
(из цикла «Московский троллейбус»)
Я раньше ездил на «пятнашке»До стадиона Лужники.Смешная синяя букашкаСкребла рогами проводки.
И вдоль пречистенских ампировНеторопливо, но легко,Она влекла меня по миру.В салоне пахло коньяком,
А может пивом…, даже водкой,Не так уж важно чем спастись,Когда над МИДовской высоткойТакая солнечная высь,
Что хочется небесной рыбойДоплыть до звездной глубины.Лишь граф Толстой гранитноглыбыйНе внял влиянию весны.
Завидев хлеб, взлетают птицыС его изваянной скалы.Над пробужденною столицейЛетит победное «Курлы!»
Ах, этот хор многоголосый!И по сей день звенит в ушах,Когда забвенья пар белесыйРовняет всё на пыль и прах.