–Принеси воды, -он попросил, изменившись в лице.
Девочка оторвалась от стекла и пошла к графину. Она шла недолго, но этого хватило для того, чтобы ветер резко ворвался в комнату сквозь настежь открытое окно. Когда она повернулась, отец уже стоял наполовину за окном. Она успела лишь крикнуть: «Отец!»– и…
И открыла глаза. Этот сон мучил ее уже долгих 20 лет. С тех самых пор, как она стала смотрительницей маяка. Фрида. От той маленькой хрупкой улыбающейся девочки осталось только имя-Фрида. Ей было за 40. Она была одна. С людьми не общалась, даже продукты брала за своей дверью, ей их просто приносили из соседней рыбацкой деревушки. Единственная в своём роде. Все маяки закрывали за ненадобностью, а ее все ещё работал. И ей было хорошо: ее одиночество, она и океан. Каждый день она вставала у окна и разрезала своим суровым взглядом горизонт. Она ждала кого-то, а точнее китов. Единственное, что у неё осталось в этой жизни-мечта. Мечта услышать, как поют киты.
Глава
II
Громкий звук будильника сильно давил на его больную голову. Мигрень? Нет. Удар? Нет. Похмелье. После очередной вечеринки он лежал в своей квартире в обнимку с бутылкой, одной из тех, что окружали его кровать. И его комнату, и вообще жили в этой квартире намного больше, чем он сам. Будильник в очередной раз попытался поднять его на работу, ведь на вечеринки нужны деньги. Но только не ему. Его папа платил за все: квартиру, машина, ночные клубы. Работа тоже появилась благодаря отцу. В свои двадцать четыре года Свен Пирсон не добился бы ничего, если бы не огромные капиталы отца, у которого он был единственным. Да он и не хотел ничего добиваться, все само шло к нему в руки, зачастую отец давал сыну то, чего он не просил. Просто так. Потому что единственный. Мать Свен никогда не видел: отец говорил, что она их бросила; дядя, с которым парень был более откровенен, чем с отцом, говорил, что она бежала от домашнего тирана; сам Свен решил, что для него она мертва; но всем говорил, что однажды на журналистском расследовании ее убил маньяк. Это помогало ему везде: в школе, в университете, на работе, в клубах. Его жалели, прощали ошибки, были снисходительны. Он был хитрым и расчетливым молодым человеком, если ему кто-то не нравился, просто ликвидировал. С помощью отца. Будильник предпринял третью попытку поднять Свена, на этот раз успешную. Страдая от жуткой головной боли, он направился в ванну, чтобы хоть немного привести себя в порядок.
–Надо бы убраться. Хотя пока пройти можно.
Горы пустых бутылок, пачек из-под сигарет, грязных стаканов. Некогда уютная квартира Пирсонов теперь больше походила на логово алкоголика. Хотя так и было.
–Свен Стефан Пирсон. Любитель ночной жизни Алесунда, прожигатель жизни, злостный курильщик и любитель покрепче. Да уж парень, нужно меняться,– сказал он, глядя на себя в зеркало.
Окунувшись головой в холодную воду, он сразу взбодрился.
–Свен Стефан Пирсон. Журналист одного из лучших изданий Норвегии. Молодой и энергичный парень, потерявший свою мать, некогда тоже журналистку, в раннем возрасте. Несчастный и обиженный. Так-то лучше, таким ты мне нравишься больше.
Ежедневное превращение в журналиста давалось ему с трудом. Он не хотел выполнять задания, которые ему давали. Чаще всего это были опросы и составление гороскопов. Больше его ни к чему не подпускали. Доверить что-то серьезное ему не могли, репутации не позволяла. Расследованиями занимались более опытные журналисты, чему он завидовал. Но тут отец уже ничего не мог поделать. Он оплатил обучение, устроил его в издание, продвигать сына по карьерной лестнице он не собирался. Его отец делал состояние с нуля, чего хотел и от Свена. Он долго стоял перед зеркалом, представляя, как он берет интервью где-то за океаном, но телефонный звонок вернул его к жизни.
–Свен, я понимаю, что ты мечтаешь однажды стать известным журналистом, но для этого надо хоть раз в жизни прийти на работу во время,-очень бегло проговорил женский голос,– если Шеф увидит, что тебя опять нет…
–Крис, я уже почти подъехал и…
–Две недели. Ровно две недели назад ты клялся, что больше никогда не опоздаешь. Всем сложно выходить на работу после выходных, но, представь себе, все входят!
–Крис, я уже близко…
–Я не могу придумывать каждый раз новую причину твоего опоздания, Свен, если тебе все равно на себя, подумай хоть обо мне, -не останавливаясь, говорила девушка.
–Крис, я сзади, смотри!
Он быстро надел своё пальто, которое подчёркивало его классическую внешность. Именно классическую. Такой молодой человек вполне мог жить во времена Виктории. Он носил исключительно чёрные и белые вещи, не принимая ничего другого. Выходя на улицу, улыбался, так он пытался обмануть всех вокруг, что рад новому дню, что он проснулся, что вдыхает этот холодный осенний воздух с частицами соли, принесённых с океана. На самом деле ему было глубоко плевать. Он ждал вечер, когда начиналась его жизнь, а не жизнь простых людей. Однако эта улыбка привлекала молодых девушек, которых он никогда не пропускал своими глазами. Он любил играть с ними, а потом выбрасывать, как ненужную игрушку. Его могли бы назвать сволочью, уродом. Такое он обычно слышал перед входной дверью. Чаще всего утром. Но ему было глубоко плевать, он ждал вечер, когда начиналась его жизнь, а не жизнь простых людей. Свен садился в машину и специально перекрывал дорогу, пока искал что-то абсолютно ненужное в машине. Ему нравилось приводить людей в бешенство, а потом жаловаться всем на то, что произошёл конфликт не по его вине. Люди либо любили его, либо ненавидели. Чаще всего его характеризовали лишь двумя словами: «Свен Пирсон». Но ему было глубоко плевать, он ждал вечер, когда начиналась его жизнь, а не жизнь простых людей. Добравшись до своего офиса, он не торопился к рабочему месту. Он уже опоздал на час, поэтому хуже быть уже не могло. В холле он встретил новую секретаршу Шефа, не пропустил возможности поговорить с ней и показать свою улыбку. Девушка оценила Свена, а вот его подруга Криста поступка парня не оценила.