— Очень просто. Результат ноль-ноль. А как вы думали! Так и думали? Правильно. А вратаря через пару дней зарезали, вот. Обнаружили утром, на тротуаре, возле дома. В крови алкоголь, в сердце — нож.
— Кошмар! — с облегчением выдохнула Марина. — Я и раньше слышала, что спорт это… сплошная закулиса. А кто? Заказное? Нашли?
— Нет, — Иосиф поморщился, — «заказуха»… нет, тогда этого не было… в современном смысле. Нет, не нашли. Но говорили, что якобы нашему вратарю дали много денег, чтобы пропустил. И он, говорили, деньги-то взял. Но не пропустил! Стоял как всегда, как будто позади Москва. Я это своими глазами, вот этими самыми, бессовестными, наполненными сейчас солнцем.
— Мало ли что говорят, — лежа на боку рассеянно проговорила Марина, скользя по воде взглядом, устремленным куда-то далеко, кажется, в сторону Саудовской Аравии.
— Да, но в народе именно эта версия жила. Может быть, она была наиболее удобной, романтичной, типа этого. Пусть будет так. Люди ведь воспринимаю мир не фактическим, а в образах. Представьте, что я сказал не версию, а факт, из материалов дела. Вот представьте! И сразу — криминальная романтика. Где своеобразные понятия о чести и так далее.
— Хорошо, — согласилась Марина. — Грустная история. Но это к чему? Это к вопросу о профессионализме? Взял, но не смог схалтурить? Что называется, талант не пропьешь?
— Не только… — несколько разочарованно пробормотал Иосиф. — А вдруг взял, смалодушничал, но не смог э-э… Ведь есть всему предел, и у каждого он разный. Человек ведь не знает, на что способен, да. Да ну его этот футбол! Тем более, дворовый. Если уж и говорить, то о питерском «Зените», о сборной… Или о поэзии. Вы знаете, я в юности… нет, скорее, в детстве, да, в детстве… Писал стихи. Они такие, что, ммм, иначе чем детскими и не назовешь. Все, наверное, писали, а?
— Иосиф, — Марина хлопнула в ладоши, — прочитайте что-нибудь, просим-просим!
Люди с соседних лежаков приподняли головы.
По тому как Иосиф быстро согласился, понятно было, что он сам хотел что-то продекламировать для усиления мысли, которую завуалированно проповедовал в последних фразах.
— Ладно, не судите строго, так и быть, на тему соляризации!
«Поэт» приосанился. Но заговорил приглушенно, чтобы слышно было только нам с Мариной:
Да, он читал тихо, но с выражением, с «нужными» паузами, жестикулируя, а с последними словами — закрыл глаза и откинулся на спинку пляжного трона. Трон громко скрипнул — восклицательный знак.
— Браво! — закричала Марина и захлопала в ладоши.
— А что бы вы могли еще сказать, — как ни в чем не бывало «оклемался» поэт. — Вы тактичны.
— Нет, правда!.. — начала было Марина.
— Оставьте, — Иосиф махнул рукой, — детство, пошлость. Хорошая, добрая пошлость. Собственные открытия америк, через которые проходят все поэты, не то что такие, как я.
— Где вас можно еще почитать? Вы публикуетесь?
— Да, грех есть. Публикуюсь, сейчас ведь с этим проблем нет. Открой в интернете страничку — и публикуй туда всё, что в голову взбредет. Лучше делать это под псевдонимом, а псевдоним лучше — набор символов, абракадабра. Короче, я обыкновенный интернет-анонимщик. А ник открою, вы меня извините, когда крепче подружимся. Вот тогда вы поржёте, гарантирую, над моим поэтическим бредом! Кстати, вот навеянное знакомством с вами… Мне вот взбрело в голову написать поэму, не знаю, о чем, но название уже придумал — «Кокон для стены плача»! Даже если получится ерунда, то вдруг кто-нибудь их талантливых френдов скоммуниздит название и напишет нормальный сценарий… для какой-нибудь эпопеи, а?
— Всё, я теперь активно набиваюсь к вам в крепкие друзья! Будем френдами в социальных сетях! — возвестила торжественно любительница поэзии уровня школьной стенгазеты. И прибавила сомнительный комплимент:
— Наверное, в прошлой жизни вы были поэтом!
Иосиф крякнул, поймал мой взгляд, подмигнул и расхохотался. Всхлипнул, вытер слезы.
— Нет, Марочка, наверное, в прошлой жизни я был актером. Или в следующей — буду. Я в молодости стеснялся лицедействовать, а теперь, в эпоху Интернета, можно оттянуться.