— Пётр Миронович, ну что же вы, у нас рядом с гостиницей и правда ни одной столовой нет, — вскинулась секретарша.
— Вот оно, хвалёное уральское гостеприимство! А я ведь его у нас в Москве со всеми удобствами разместила. Довольны хоть остались, товарищ Тишков?
Пётр сжал зубы. Знает ведь про Люшу, донесли.
— Сейчас я ещё и пирожков принесу, — выбежала Вера Михайловна.
— Пётр Миронович, ты знаешь, что скоро праздник — 8 марта? — принялась за булочки товарищ министр.
— Странный вопрос, даже неожиданный, — хмыкнул догадавшийся Пётр.
— Догадался? Ну, не буду томить. Нужно десять песен. Две про снегирей есть. Будем считать, восемь. Их нужно исполнить и снять на плёнку. Говорухин останется до 5 марта. Шестого плёнка должна быть в Москве.
— Да вы с ума сошли! — откинулся на спинку стула Штелле и не рассчитал. Хорошо, что позади был шкаф, а то бы грохнулся, а так только завис в неуклюжем положении.
— Вот и пирожки. Зоя Николаевна пекла, бухгалтер наш. Вкуснее и не бывает, — вошла Вера Михайловна и с тревогой посмотрела на висящего Тишкова. Еле-еле удалось восстановить равновесие.
— Вера Михайловна, большое спасибо.
— Да, Верочка Михайловна, большое спасибо. Не пускайте пока никого в приёмную, на меня сейчас Пётр Миронович орать будет.
— Ох как хочется, — пробурчал под нос Пётр, когда несколько раз оглянувшаяся секретарша всё же вышла.
— Пётр Миронович, раскрою карты. Я перед отлётом встречалась с Михаилом Андреевичем Сусловым. Считай, что это его команда.
— Думаете, мне легче стало? Как можно за восемь дней написать восемь хороших песен? Я ведь не Господь Бог. А Маша? Она просто ребёнок. Взбрыкнёт — и всё, приплыли.
— Видела я вашу Машу. О, я теперь тоже могу стихи писать. В рифму ведь получилось? Так вот, про Машу. Я бы позавчера ещё сказала, что её в Москву надо везти. Уникум. А теперь поняла ваш спич про Нью-Васюки. Вы скоро и вправду это осуществите. Ладно, давайте ваши требования, а потом поговорим о Маше, — и с невинным видом достала из ужасной розовой сумочки блокнот с новомодной шариковой ручкой «Бик».
— Мне нужны два человека из московского ансамбля «Скоморохи». Фамилии — Градский и Буйнов. Ещё мне нужно, чтобы Светланов с музыкантами остались до 6 марта. Ещё нужны два виртуоза-аккордеониста. Нет, лучше — один аккордеонист и один баянист. Дальше. Нужна пара виртуозов-гитаристов и один лучший в стране балалаечник. Да, если существует такой человек, то его нужно найти. Он должен очень хорошо играть на бас-гитаре. Все эти люди должны быть здесь послезавтра. Иначе не успеть, — Пётр задумался. Как восемь песен сделать за восемь дней?
— А ваш оркестр? — оторвалась от писанины Фурцева.
— Здесь нужно другое звучание и другие голоса, потом поймёте. Кстати, а что со званием «Академический»?
— Я поговорила со Светлановым. Он хотел забрать Гофмана в Москву. Я запретила даже заикаться. Будет вам звание. Ещё есть требования? И телефон мне в пустом кабинете предоставьте, — поднялась Екатерина Алексеевна.
— Конечно, есть. Мне нужен дом.
— Какой ещё, нахер, дом? — дёрнулась Фурцева.
— Вон такой дом, — Пётр открыл форточку и ткнул в один из домов, стоящих напротив горкома. — Мне нужно селить в него приезжающих артистов. На постоянное местожительство. Думаю, это около ста тысяч рублей. Только показ снятого концерта в «Ударнике» в Москве за неделю окупит эти деньги. Тысяча мест, пусть по тридцать копеек билет — итого три тысячи за сеанс. Пять сеансов — пятнадцать тысяч. Семь дней — сто тысяч, — Пётр ожидал возражений и криков, но их не последовало.
— Пётр Миронович, пойдёмте ко мне в замы. Дом не обещаю, а квартиру в Доме Писателей найду. И дачу в Переделкино, — и мордочка такая — улыбчатая.
— Извините, Екатерина Алексеевна. Я хочу сделать Краснотурьинск лучшим городом страны. Из Москвы это не получится. Да и съедят меня в Москве-то. Я ведь не буду лизать попки у всех подряд.
— Нда. Съедят. Ладно, про дом подумаю, — махнула рукой Фурцева.
— Нет уж. Давайте обещание! — пришлось и вправду повысить голос.
— Десять лучших песен. Таких, как на вчерашнем концерте.
— Звоните.
Событие пятое
Пётр с Викой Цыгановой закрылись в детской. Ну, не на ключ закрылись — так, дверь прикрыли. Юрочка спал, делала уроки Таня, а жена стирала в ванной пелёнки. Все заняты.
— Пётр Миронович, — Вика глянула на пустой, почти белый листок, — Нет шести песен про космос. По крайней мере, таких, чтобы они были известны и популярны. А те, что есть, уже написаны.