Я начала спускаться. В это время дверь соседней квартиры открылась, и из нее вышла молодая девушка с мусорным пакетом в руках. Посмотрев на меня, она спросила:
– А вы, похоже, к Гефесту?
– Нет, я – к Воротникову Александру Николаевичу, – сказала я и спросила: – Это ведь его квартира?
– Да, его, – подтвердила девушка.
– А вы не знаете, где он может сейчас находиться? – спросила я. – Я звонила, но никто не открыл.
– Наверняка он сейчас в своем подвале, то есть в мастерской. Творит.
Последнее слово девушка произнесла с насмешкой в голосе и сделала жест, имитировавший мазки художника по холсту.
– Спасибо, – поблагодарила я.
– Только подвал находится в соседнем доме. Там, где надпись: «Шахматный клуб», – уточнила девушка.
Я кивнула и начала спускаться. Выйдя из подъезда, я прошла в соседний двор и увидела на торце десятиэтажного дома надпись, о которой говорила девушка. Скорее всего, в нем и находится тот самый подвал, в котором «творит» Александр Воротников.
Я спустилась по лестнице, открыла железную тяжелую дверь и увидела широкий коридор, тускло освещенный одной лампочкой. В коридоре стояли какие-то ящики и коробки. Я осторожно, стараясь ничего не задевать, стала продвигаться и вскоре обнаружила еще одну дверь. О ее существовании свидетельствовала узенька полоска света, которая пробивалась сквозь щель неплотно прикрытой двери.
Я решила открыть дверь полностью. Помещение мастерской Александра Воротникова было небольшим. В отличие от захламленного коридора, в мастерской было убрано. В центре находился мольберт, за которым стоял невысокий и довольно щуплый мужчина в футболке, бриджах и сандалиях на босу ногу. На вид ему можно было дать лет тридцать с небольшим. У художника была огненно-рыжая пышная шевелюра. Я даже подумала, что он позаимствовал для своих волос искусственную краску, настолько яркими они были. По стенам были развешены картины, причем они разительно отличались по содержанию и технике написания.
На одних полотнах я увидела вполне реалистичные зарисовки. Александр Воротников изобразил наиболее известные виды Тарасова: Ротонду, мост через Волгу, городской сад Липки. Однако другие картины вызывали недоумение, поскольку на них было что-то похожее на геометрические фигуры. Мне вспомнился один фантастический рассказ, в котором один из вымышленных миров населяли существа в виде цилиндров и треугольников. Вот нечто похожее было и на этих творениях живописца.
Между тем, Александр Воротников, видимо, уже заметил меня. Он вопросительно посмотрел на меня.
– Здравствуйте, – сказала я и шагнула в мастерскую.
– Я не пишу портреты, – отрывисто сказал Александр Воротников.
– Вы – Александр Николаевич Воротников? – решила я уточнить на всякий случай.
– Да, это я. Но я не…
– Нет, я не за портретом, – поспешила я заверить Воротникова. – Меня зовут Татьяна Александровна Иванова, и я провожу расследование по поводу убийства Владислава Митропольского. Мне необходимо задать вам несколько вопросов.
– Ладно, проходите, – пригласил Александр Воротников.
Я вошла в помещение и огляделась.
– Можете расположиться на диване, – сказал Воротников.
Я увидела у одной из стен старый, еще советского производства, диван-раскладушку. Впрочем, диван находился в хорошем состоянии, несмотря на прошедшие годы. И обивка сохранилась, и даже пружины не торчали наружу.
– Ну, задавайте свои вопросы, – сказал Александр и отошел к дальней стене мастерской.
Увидев походку художника, я поняла, почему девушка, его соседка, назвала Воротникова Гефестом. Александр довольно заметно прихрамывал, а рыжая копна волос ассоциировалась с огненными языками пламени. И в целом художник действительно напоминал хромоногого бога огня из древнегреческой мифологии.
– Александр Николаевич, позавчера был убит Митропольский Владислав Александрович. Как я уже сказала, я провожу расследование этого преступления. Скажите…
Я не успела закончить предложение, потому что Воротников меня перебил:
– Подождите-ка, вы меня что же, считаете виновным в его убийстве?! Я, значит, по-вашему, его убил, да?!
– Постойте, Александр Николаевич. Вы успокойтесь и выслушайте меня. Я проверяю всех, кто так или иначе общался с Владиславом Александровичем Митропольским. А вы, ко всему прочему, еще и находились с ним в конфликте, который возник из-за отказа Митропольского взять ваши картины на выставку, – объяснила я.
– Да не очень-то и нужна мне была его выставка! – снова вскричал Александр Воротников. – То, что вы видите на этих стенах, – это моя жизнь, моя душа. Да, именно так, потому что я вкладываю в свои картины самого себя. Но не все могут их понять. А знаете почему? – задал риторический вопрос художник и тут же сам на него ответил: – Да потому что многие, кто мнит себя знатоком искусства, на самом деле просто необразованные профаны! Для того чтобы понять суть моих картин, необходимо размышлять, необходимо заставить работать свой мозг, а главное – открыть свою душу высокому искусству! Естественно, гораздо проще было бы намалевать привычные сюжетики и прочий лубок. Вот такой ракурс был бы понятен недалекому большинству и принят им. Да что говорить! – Александр Воротников махнул рукой. – Веками подлинных художников никто не признавал!