Глава 11.
Как только пересекаю порог квартиры, улыбка сходит с моего лица. Опять эти серые стены, опять «прекрасный» вид мусорных баков из окна, из-за которых я даже летом не могу нормально открыть окна. Устала жить в нищете, устала мыться из чайника, потому что в который раз отключили горячую воду.
А еще, хоть я пытаюсь врать сама себе, устала от одиночества…
Говорят, веселые люди, которые постоянно стараются смеяться, – на самом деле самые грустные. И на личном примере я могу со стопроцентной уверенностью заявить, что это истинная правда.
Я не люблю людей, и на это есть свои причины. Я ненавижу мужчин, потому что я боюсь влюбиться, на это тоже есть причины. Но еще больше я ненавижу одиночество… Потому что всегда, с самого детства я была совершенно одна…
А еще я ненавижу смотреть в зеркало… Но постоянно, словно последний мазохист, делаю это, вспоминая те страшные дни… Вспоминаю, чтобы не давать себе слабину… Чтобы не позволить довериться человеку… Чтобы не дай Бог на моем теле не появилось новых шрамов…
Снимаю дырявые джинсы, скидываю с себя белую футболку, которая посерела, набравшись офисной пыли. Остаюсь в одном нижнем белье… Смотрю в зеркало, опять насилуя свою душу.
Чуть ниже шеи – ровный круглый шрам, это от сигареты. В районе пупка – длинный шрам от колотой раны. А на боковой части моего тела «красуется» огромный шрам от ожогов. По всему телу есть многочисленные шрамы, которые я получила во время драк, когда мы с пацанами защищали нашу территорию.
Жизнь меня никогда не жаловала, а особенно меня не жаловали люди. И из каждого моего шрама выросла невидимая колючка, каждая из которых защищает меня от опрометчивого поступка, защищает меня от того, чтобы доверять… От того, чтобы любить…
Возможно, когда-то я была счастливой… Где-то далеко, в глубоком-глубоком детстве, когда только появилась на свет. Хотя уже тогда мне определенно не хватало материнской любви, материнского тепла. Просто я не помню те дни, поэтому я убедила себя, что хотя бы тогда мне было хорошо.
Одно из первых моих воспоминаний – мамин собутыльник тушит о меня сигарету. Я до сих пор помню ту ужасную боль, которую мне пришлось вытерпеть. Главное, - непонимание, за что, почему, зачем?! А потом было несколько «трезвых» маминых дней. Я любила эти дни… Она клялась, что любит меня, покупала мне сладости, уверяла, что обязательно исправится, уверяла, что пройдет лечение… Ради меня…
Только после этого опять наступали «пьяные» дни. Очередные собутыльники, от которых я научилась прятаться в тумбочках или под столом. Тихонько плакала, надеясь, что очень скоро наступят мамины «трезвые» дни. Но чем старше становилась я, тем больше мама пила и тем реже эти дни наступали.
Я научилась убегать из дома, чтобы не видеть эти жуткие пьяные рожи. Убегать незаметно, чтобы никто из соседей не нажаловался, что я беспризорничаю. В интернат, куда меня однажды отправила служба опеки, я возвращаться не хотела. Почему-то там меня не полюбили… Хотя, знаю, почему именно – уже в том возрасте я научилась хамить и стоять за себя, чтобы защититься от внешнего мира.
Мне было тогда лет 13, и я понимала, что небезопасно оставаться в квартире с пьяными мужиками… Поэтому я всякий раз убегала… Это были «голодные» дни…
Хорошо, что я подружилась с местными пацанами… Правда, они ни за что бы не приняли в свою компанию девчонку. Поэтому я прятала под кепку свои длинные, но неухоженные волосы цвета скошенной пшеницы. Мы играли в футбол, грызли семечки, я была в доску своей. И никто не подозревал, что я не такой же пацан, как и они. Естественно, со мной никто не сюсюкал, меня могли толкнуть, пнуть, я же была «пацаном».
А однажды Димон случайно заметил, как я хожу в туалет – сидя… Вот тогда и появились вопросы. Пацаны обо всем узнали, и я так боялась, что меня выгонят из их компании. Не выгнали, я так и осталась их «братюней». Их отношение ко мне несколько изменилось, - они стали относиться ко мне, как к немощной девчонке. Было обидно, и я постоянно доказывала, что ничем не хуже их. Говорила, как они… Моя походка стала совершенно пацанской… Лезла в драки, как они. И я стала их другом… И я очень дорожила этой дружбой.
А потом у мамы появился постоянный «кавалер», я стала еще реже появляться дома. Этот урод не раз при мне говорил моей маме «люблю». И я надеялась, что все образумится. Я надеялась, что мама сумеет исправиться хотя бы ради мужчины. Только этот урод тоже пил…