Шла утица по бережочку,
Шла утица по крутому…
Как хотелось и ей вступить в знакомую песню!
Как хотелось ей выйти на сцену! Чтобы над головою высокое небо, а вокруг сцены — такое множество людей, что не охватишь взглядом. Из городов, из сёл, из деревень…
Но… не суждено было больше петь ей в любимом театре.
Кончилась песня соловья.
С клёна упали листья.
И колокольчик отзвенел.
Было Прасковье Ивановне Ковалёвой-Жемчуговой тридцать три года.
Трудно расцвести народному таланту в крепостной неволе.
