Костя Спиридонов
Колёса
* * *
Есть такие хостелы,.. которые
Бамм… Он где лежит? Я должна его увидеть, – кричит утром Ольга
Потом начинает приставать к жильцу, своему соседу за стеной. Не было бы обмана?
Я не знаю. Меня слишком мажет, чтобы я… "Кто? – я?"
Видимо так и должно было произойти.
Она выпорхнула из клетки под названием "я". Она живёт по кайфу и в рот ебала всё остальное.
О, очнулся! Тебя как звать? Откуда есть?
Меня все ещё мазало. Я оглянулся по сторонам и понял, что я всё-таки в говно упорот, хотя и это мне сообщить было некому.
Ах да. Я очень сильно отвлёкся. Я хотел про хостелы.
– Вы все пидорасы! Мрази, гниды! Я убью вас всех. Нет, я не стану вас добивать, я оттащу вас на горячий источник "Сила кулака". Там вы и подохнете от гиповентиляции, грязные пидорасы!
Меня мажет. Так хорошо, что аж писать хочется. Вот и пишу.
Дрянь все это конечно. Слова, слова, слова. Ну а что мне остаётся?
Да ёбаный рот! Я же хотел рассказать про хостелы.
У С. я дольше оставаться не мог. Он вовсю готовился к своим выходным, настраивался и, разумеется, перспектива провести со мной эти выхи ему не улыбалась.
Я съехал. Всё, что у меня есть – это мой гроб и велосипед. У меня больше нет ничего.
Хостелы! Я съехал от С., но заселяться было некуда. Я ещё не получил зп, чтобы снять комнату. Не хватало буквально трёх дней.
Поэтому я начал искать хостел. Искал подешевле и нашел один вариантик, который приглянулся. 400р за ночь, по фоткам кровати приличные, сама квартира там разубрана, как невеста, в шёлковую драпировку и бархатные ковры под ногами.
В общем, сказка! Я позвонил, и мне сказали, что тот хостел у них уже закрыт давно.
Ну вот. Я также узнал, что у них есть новый хостел на Петроградке. По крайней мере, так мне говорил пацан на телефоне. Он направлял меня туда, мол, "живи там, там не хуже".
Ну я и поехал. Сперва я, разумеется, посмотрел отзывы на это "жильё" в яндекс картах.
Отзывов было ноль. Фотографий столько же.
Но я не стал обращать на это внимания и рванул туда на лясе. На небе была пасмурная стужа. Ноябрь.
По пути до этого хостела я глазел на девушек. Даже полностью одетые в осенние куртки и пальто, в толстых колготках под штанами, в защитных масках на лице они все равно каждый раз приковывают мой взгляд.
Их ноги. Их груди. Их белая, нежная кожа. О, как бы я хотел обладать этим вновь!
Женская красота, без сомнений, нечто не с этой планеты.
Я приехал в хостел. Гатчинская 1. Созвонившись снова с тем чуваком, что меня сюда направил, я получил инструкции по нахождению этого хостела.
Я зашёл в парадняк, который мне указал этот тип, поднялся по лестнице на пятый этаж.
Падик был хуевый. Узкий – некуда пристегнуть ляс (поэтому я пристегнул его на улице за водосток), повсюду мелкий сор по типу оберток и выпитых бутылок несколько.
Я все поднимался.
В окна парадняка выходила строго стена соседнего дома. Никакого простора, никакого воздуха и пейзажей. Только бежевая стена с облупившейся штукатуркой.
Я поднялся, и меня встретила бабище в халатике, как оказалось – она администратор.
У этой бабищи было лицо оплывшее от синьки, тело рыхлое и грубое от тяжёлых мужских рук.
На этаже также стояло несколько мужчин. Они курили и, очевидно, проживали именно в этом хостеле.
Бабище сразу спросила, не представляясь и не спрашивая моего имени, не я ли новый жилец? Я ответил, что я, и засмеялся как можно более располагающим образом.
Я чувствовал себя полным дерьмом, конченной мразью, петушнёй, когда улыбался этой бабище. Мне казалось, что необходимо произвести хорошее впечатление, ведь мне с ними жить ближайшее время.
Бабище с третьей попытки открыла дверь в квартиру (там стоял домофон, только он не звонил, а открывал дверь, если введёшь верные цифры) и повела меня демонстрировать хоромы.
Это был натуральный гадюшник! В комнате с кроватями не было и крупицы похожести на те фото, что смотрел. Несколько мужиков лежали там в одних трусах, ворочаясь от света, который моя бабища включила.
Зрелище давящее неготовых к самопожертвованию, к смерти в любое мгновение, к необходимости принимать решения и следовать им до конца, даже если что-то идёт не по плану.
Но я, разумеется, снял тут койку. Я думал о том, что мне нужно хоть где-то ночевать, что это только на пару дней, что это можно даже использовать в творчестве. История о человеке, который всё потерял и ищет чем бы это все заменить, чтобы не душнило в груди.
С бабищей мы составили типа договор, она рассказала мне о правилах (не курить внутри, не шуметь, не барагозить и главное – не бухать!). Будучи теперь ближе к ней, я увидел на её руках кровоподтёки и синяки, также на них была какая-то мялость – вроде как её руки десятилетиями выдалбливали, как хлопок для пряжи, на станке. Она была в халате на голое тело, в шерстяных ретузах, а сверху ещё и в шерстяных носках. Волосы её были уставшими, местами редкими.