– А наш как называется?
– «Пещеры»…
– Что заказывать будем? – неслышно подошедший к столику официант неприязненно смотрел в пространство над их головами.
– А что есть?
– Сосиски будете? – Стилизованная под имперского диггера униформа официанта лоснилась, как и его физиономия.
– Вы разрешите? – торопливо заговорил Петр. – Значит, так. Для начала нам три порции ваших фирменных сосисок и… Что у вас к ним полагается?
– Вы с какого Уровня?
– С Четвертого. А что?
– «Пещерные», значит. Могу предложить по бокалу чая. Что-нибудь веселящее будем?
– Пока нет.
Развернувшись, официант таинственно скрылся в глубине бара, как крейсер в поясе астероидов.
– А что, собственно, происходит? – Биллинг изумленно смотрел вслед наглому диггеру.
Гро сидел с каменной физиономией. Всю дорогу до Третьего уровня они с Петром ожесточенно спорили – где поесть. Гро настаивал на каком-то «Гербе и Гимне», но проговорился, что из уважения к музыке там едят стоя, и Биллинг склонился в пользу «Сосиски».
– Ну, понимаете, здесь же стиль такой – диггерский. С прибамбасами и как бы с элементами их хамства. Зато можно спокойно посидеть и поесть как следует.
Биллинг еще раз оглядел бар. Выдержанный в мрачных черно-стальных тонах интерьер заведения изображал рубку тяжелого рейдера времен Освоения Магеллановой целины. Причем рейдера, геройски погибшего на задании. Живописно раздолбанные панели управления освещались тусклыми аварийными лампами, через треснувшие экраны виднелась оранжевая пустыня и остатки еще одного невезучего рейдера. Как будто издалека доносился тяжелый рокот сигнальных барабанов.
– А что, на «Лотосе» нельзя выбрать место, где официанты не хамят, а есть можно сидя?!
– Можно, конечно, только дорого очень.
– У нас бизнес-класс, все включено.
Тут Гро и Петр посмотрели на Биллинга, как на большого ребенка.
– У нас все включено по Четвертому уровню, и то не все. А здесь же Третий.
– Мило. Значит, мы тут – бедные родственники?
– Вроде того. Экономкласса на этом корабле нету, так что наш Уровень самый скромный.
Биллинг тяжело вздохнул. Мимо террасы с оглушительным визгом пролетела стая подростков на пневмобайках. Круто взмыв в небо, они сделали красивую петлю, мелькнули на фоне зеленой горы, замыкавшей бухту, и с визгом устремились в сторону берега. Невидимая сила резко швыряла их из стороны в сторону, заставляя выписывать замысловатые узоры, но они уносились все дальше. Голоса слились с веселым шумом курорта…
– А что, вот та гора настоящая?
– С одной стороны, безусловно, настоящая – это «Олимп» – Второй уровень. Там каюты прима-класса, только для самых богатых. Во-о-он по тем дорожкам – видите? – туда можно пешком добраться. Но, с другой стороны, конечно, иллюзия, все-таки конструкция корабля не такая безразмерная.
На столик с грохотом опустился поднос. Официант с видом усталого первопроходца молча расставил тарелки с зеленью, на середину стола водрузил ведерко со шкворчащими сосисками и одним движением сгреб с подноса чайные бокалы.
– А вилки? – осведомился Биллинг в спину уже уходящего диггера.
Официант притормозил и некоторое время молча разглядывал инспектора.
– Сосиски едят руками, – вразумительно заговорил он наконец. – Видите у вас в тарелках зелень? Значит, заворачиваете в нее сосиску – и в рот. А если руки очень грязные, так их моют. Вон там, – он махнул в сторону прохода, изображавшего броневую дверь на покореженной переборке.
– Эти сосиски должны быть очень вкусными, – сурово произнес Биллинг, когда официант удалился. – Или ты, Петр, весь полет будешь сам еду готовить. Оно и проще получится.
Гро хмыкнул.
– Да ладно, – Петр беззаботно улыбнулся, – вкусные сосиски, сам пробовал. А вечером, говорят, тут вообще не протолкнешься. Но только руки и правда помыть стоит.
Чертыхнувшись, инспектор встал и направился в сторону туалета. Компанию ему составил только Петр. Оглянувшись, Биллинг увидел, как Гро, развалясь в кресле, просто вытирает руки салфеткой. Перстень выпускника Высшей полицейской школы благородно поблескивал на безымянном пальце. Скульптурный профиль, как обычно, не выражал ничего, кроме скуки.
– И было у инспектора два помощника, – пробормотал Биллинг.
– Что?
– Лучше молчи.
Когда они вернулись, рокот сигнальных барабанов сменился «Маршем покорителей», а Гро уже доедал сосиску.