Юлия Соль
Комендант Холодной Башни. Рассказы
Предисловие
В этой книге собраны рассказы Юлии Тереховой (Юлия Соль, @salt_jt). Юлия писала в жанре городское фэнтези и так называемое «низкое» фэнтези, по законам которого магия и прочие чудеса хоть и присутствуют, но не являются естественной частью мира. Порой его еще называют «низким» из-за несвойственного фэнтези отсутствия пафоса (типа обязательной борьбы Добра со Злом), а также наличия «чернухи» и неоднозначной морали.
Все это вы здесь найдете!:)
Свои произведения Юлия публиковала только в Неназываемой Сети, и после ее смерти (и сети и Юли, печальное совпадение) весной 2022 г., я приняла решение сохранить ее творчество для мира. Для вас.
Юлия слишком рано ушла туда, где нет бурь, но ее герои навсегда останутся с нами.
Рассказы идут в порядке публикации. Все фотографии и рисунки взяты из блога автора.
Иллюзия мести (цикл «Контора господина Шенки»)
Москва, 1995 г.
Последние дни августа, утопающие в золоте. Пьянящая радость жизни на краю могилы.
Дорога шла между скошенных полей. Простор. Сумасшедшая воля.
Я смотрел из окна рейсового автобуса, как громоздятся на горизонте грозовые облака, обрамленные лучами солнца. Красиво.
Гораздо удобнее и проще было бы ехать в машине, не связываясь с общественным транспортом. Общественный транспорт чреват неожиданностями. Не всегда приятными. Но рука еще слишком болела, не давала долго быть за рулем.
Я созерцал пейзаж, когда автоматная очередь прошила крышу автобуса.
В проходе, у кабины водителя, стоял человек, небрежно держа изделие Калашникова.
— Кто встанет с места или откроет пасть — будет трупом, — изрек он.
Ему вняли. Никто не шевельнулся. Никто не проронил ни звука.
— Отлично, — сказал стрелок, — вы, как я вижу, ребята понятливые. Тем лучше. Для всех. Автобус захвачен. Вы все — заложники. Если есть вопросы, лучше оставьте их при себе. Ни я, ни мои товарищи все равно не собираемся на них отвечать.
Товарищи… У каждой двери было по человеку. И никто из них не мог пожаловаться на отсутствие огнестрельного оружия. Ну и водитель. Четверо. Не так уж и много. Но что можно с ними сейчас сделать? Ничего. Плыть по течению. И не слишком барахтаться.
Автобус заложил крутой вираж, съехал с шоссе на грунтовку. Солнце уплыло вправо. Мы взяли курс на юго-запад. Или что-то вроде того. Я откинул голову на спинку кресла и закрыл глаза.
…Пару раз автобус тряхнуло так, что дальше притворяться спящим было просто глупо.
Мы въезжали в ангар. Не слишком просторный, полутемный, душный. Мотор захлебнулся последней судорогой и заглох.
— О’кей, — сообщил стрелок, — прибыли.
Он прошел по проходу между кресел, оценивающе глядя на своих пленников.
— Ну а теперь, кто из вас Джей Тайсон?
Что же, ситуация была интересной, а стала еще интереснее.
— Ну?
Он ткнул дулом автомата парня, попавшегося ему под руку.
— Ты?
— Нет.
— Уверен?
— Конечно.
— А я не уверен.
— Я говорю правду.
— А я тебе не верю.
Стрелок развернулся и подошел к здоровяку, который сидел во втором ряду.
— Ты?
Тот только отрицательно покачал головой.
Стрелок прищурил глаза, еще раз осмотрел салон. Больше подходящих кандидатур не было. Кроме меня. И он шагнул ко мне.
— Ты?
Я кивнул.
Он улыбнулся. Прикладом автомата врезал по зубам. Очень профессионально. Достаточно, чтобы причинить боль. Недостаточно, чтобы нанести вред.
— Ну ладно, это так, для знакомства. Идем.
Когда мир перестал быть черно-белым, я поднялся и шагнул за ним. Кто-то в спину мне прошипел проклятия и наилучшие пожелания поскорее сдохнуть. Люди наконец-то нашли безопасный объект, на который можно выплеснуть страх вперемешку с ненавистью.
Стрелок провел меня через весь ангар, в ярко освещенную комнату без окон.
Посередине пустого пространства стояло металлическое кресло. Конструкция с высокой спинкой, спаянная из трубок.
— Садись. Этот трон для тебя. Только сначала сними куртку.
Я расстегнул молнию и осторожно высвободил левую руку.
— Я буду разговаривать с тобой?
— Какое-то время да.
— О чем?
— Узнаешь.
— Когда прибудет хозяин?
— Сейчас для тебя хозяин я. И не просто хозяин, а прямо господь бог.
— Не нужно заговариваться.
— Ты прав.