— Не гони, — говорю, совсем мало чего понимая. — Он же сам меня усыпил… ты же сам сказал, что это был гипноз… сеанс… повязку на лоб напялил.
— Надо меньше бухать, Андрюша, — уставшим голосом говорит Миша. Когда его широкое седалище возвращается на место, под ним жалобно стонет лавка. — И по ночам в постели нужно спать, а не днем в вертикальном положении как лошадь. Гипноз если уже и придумали, то еще не развили до той степени, какую ты себе нарисовал…
Тяжелым чернильным облаком наплывает воспоминания, ползут по спине липкие, противные мураши, щекоча по нервам острыми лапками. Становится жутко как ребенку в темной комнате.
— Сморило, наверно. Вторую ночь не сплю и, кстати, совсем не от бухла. Сны дурацкие одолели, башка болит, я уж и ложиться побаиваюсь.
В качестве оправдания звучит жалко и как то по-детски. Рваного аж перекосило, он вытаращивает вперед свою аккуратно подстриженную мушкетерскую бороденку и издевательским тоном выдает:
— А я тебе не доктор, чтоб ты мне тут ныл, успокоительных и снотворных выписать не смогу, уж извини, рецепта у тебя нету. От дурной головной боли здесь лекарство одно — топор.
Немного успокоившись, Миша скидывает обороты.
— Ты что, до сих пор не понял куда попал? Неужели всех пережитых приключений тебе мало, чтобы вбить в мозг — мы в совершенно другом мире со своими понятиями, законами и укладом. Тут твои выходки мало кто поймет и оценит, держи свои шутки юмора при себе, Андрей, будь уж так добр. Запомни: эти люди воспринимают все буквально, до тошноты серьезно. Ценят силу, ум, хитрость, удачливость. Все остальное лишнее, никому не нужный шлак. Если хочешь выжить, постарайся соответствовать, ведь всеми основными качествами ты обладаешь, недаром же в бригадирах у самого Фрола ходил.
Упоминание имени знаменитого авторитета выводит меня из задумчивости. Мишину болтовню я слушал вполуха, еще раз прокручивая в голове свой странный сон словно видеокассету в плеере. Заметив кисляк на моей вывеске, Миша с язвительным участием интересуется чего мне такого приснилось эдакого, раз сломало полчаса посидеть, нормально с человеком потереть.
— Не что, а — кто, — говорю значительно. — Фрол снился. С дыркой в башке. Две ночи подряд, примерно в одно и то же время — сразу после полуночи. В холодном поту вскакиваю, колотит всего, дальше уснуть не могу хоть вешайся.
— И? — подгоняет мою мысль Рваный.
— Убили его, вот тебе и.
— Тебе приснился мертвый Фрол? — переспрашивает Миша, сужая глаза.
— Не мертвый, а убитый, — уточняю для непонятливых.
Горло предательски перехватывает спазмом, голос вздрагивает от подкатившего кашля.
— Это просто сон, Андрюх, — пожимает плечом Рваный. — Обычное же дело, ночной кошмар, чего ты распереживался как обгадившийся шестилетка?
— В том-то и дело, что не простой это сон, я точно знаю. Прижмурился наш Фрол. В переносице дырочка маленькая, а сзади полчерепа нету. Понимаешь? Нету затылка, блин! Я такого реализма давно не видел, будто рядом стоял, а в душе холод такое могильный, будто я сам окочурился.
— Кто его завалил?
— Понятия не имею, видел труп на полу бильярдной “Полюса”. Никого больше нет. Мозги кровяные на ковролине. Волына с глушителем в метре лежит. “Глок”. В упор шмаляли.
— Так может это ты его?
— Ага, может…
Гляжу на рожу Рваного разъехавшейся в широкой ухмылке и представляю, что началось там после убийства Фрола. Хорошо, если закончится мирным переделом без крупной войны, иначе много честных пацанов поляжет не за чих. Кому как не Мише это знать. И тут мрачным облаком наползает на меня осознание произошедшего на свидании с Дроздом. Не уснул я — вырубился. Потерялся на время, за которое хитрый мозг вдолбил в податливую память то, чего не происходило. Человек я по сути не сильно доверчивый, но чудесное появление нас с Мишей в далеком прошлом заставило меня пересмотреть свои взгляды. Отныне я готов всем сердцем поверить в существование машины времени, инопланетян, гномов и в оборотней с вампирами. Докатился, что называется. Кратковременную потерю сознания без проявления клинических признаков я тоже допускаю. Не знаю что там во Вселенной перещелкнуло, когда мы с Рваным в тачке летели в мутную речную воду, но сдается мне из одной это все оперы, списывать на банальный недосып как-то наивно, ведь с недавних пор в моей жизни не происходит ничего обыденного. Кто-то слишком грубо коснулся струны пронзающую века и соединяющую мое существо с прошлой жизнью. Хуже всего, что этот ступор, этот чертов сон наяву может накрыть меня где и когда угодно. Если эта штука не разовый глюк мозгов, то теоретически я могу отключиться купаясь в речке на глубине, скача во весь опор верхом или в бою пред лицом беспощадного противника.