Третьей ночью центральная площадь вместила мировой рекорд. Слоны, панды, бегемоты… Вызубрил всех братьев наших меньших без всякой зоологии. Развели огромный костер из старой мебели, жарили шашлыки, витал аромат маринованного мяса, приправ, опустошались банки с кетчупом. Откуда-то приволокли ящики, соорудили сцену, добыли гитару, барабаны, микрофон… Звучала попса, читали местный рэп, перед рассветом развернулись рокеры. Кто-то запел «Дождь» Шевчука, народ сразу подхватил, последние куплеты скандировали на всю мощь — для окраин страны. Я сорвал голос, себя не слышал, казалось, площадь — вселенский динамик, каждый удар в такт слогам, мы сердце, пульс планеты, эхо галактик, где нас слышат и поют с нами вместе…
С неба посыпались капли…
Просыпаюсь потный, на липкой кровати… Уши давит раскатами грома из соседней комнаты. Череп гудит колоколом, шкаф и плакаты как трупы в болоте…
Поясница со скрипом поднимает туловище. Хватаюсь за голову, глаза во мраке… Дышу. В мясе клинья ноющей боли, хочу воды, в себя, на себя…
Дверь нараспашку, напротив — другая дверь, тоже открытая. Двоюродный вернулся, весь в шипах. Сидит за компом, глаза в далеком космосе, ботинок стучит под бой металла. Из колонок:
«Жизнь твоя — дерьмо! Брось ее в огонь!»
— Дарова, — мычит родня.
…Запираюсь в душе. Под струями прохлады мысли выстраиваются в приличную, без мата, очередь, но ломоты в теле больше и больше. Сколько я бухал?..
Вопрос мучает, даже когда пытаюсь стереть его полотенцем вместе с остатками воды.
За окном серый воздух метет по асфальту мусор, тускнеют лужи.
Пустота…
Глухая мелодия — мобильник! Я судорожно роюсь в комнате… До меня доходит: за три дня я ни разу не пользовался трубой, не звонил друзьям. Да и они меня забыли… Нарушителя спокойствия обнаруживаю в конском пальто. Из угла подмигивает лошадиная морда. Нет, сколько же бухал?
— Алло, Маша! — Не узнаю собственный голос: хриплый шепот. — Сколько я бухал?
Она не ожидала. В трубке смех, сдержанный, но от души.
— Нисколько, Влад. Вчера вечером от тебя несло потом и женскими духами. Перегара не унюхала. И вообще, за эти дни с бутылкой тебя не видела. И с банкой тоже, поздравляю.
Я висну… Чего ж меня клинит так, что разогнуться тяжко?
— Слушай, — она понижает голос, — я, наверное, вернусь поздно, или даже останусь на ночь…
— А в чем дело? — К горлу тошнота. — Ты где?
— Да это по работе…
— Маш, какая работа ночью?! Ты все бумаги на дом берешь, если так уж… Ты что, в больнице?..
— Ну тебя!.. Я в прокуратуре…
— Что?!
— Понимаешь, эта акция, она… как бы не совсем законная…
–…Что?..
— Да не волнуйся, подержат немного и отпустят. Всех не пересажают — камер не хватит. Ты только… Подождите, я еще с братом не…
В трубке шум, связь обрывается.
Сажусь на край кровати. Плечи опускаются, под кожей тряпичная гниль. Мысли тихо качаются вокруг мозга стаей комаров: давишь их, а они устало лезут, равнодушные к смерти… пусть лезут, плевать на них…
Сквозь дверь нагло сочится что-то о дерьме…
Включаю телевизор.
–…и, конечно, главной новостью остаются события в Иксовске, которые называют актом психического терроризма. Волна беспорядков, поддерживаемая иксовской полицией, захлестнула город на три дня, остановить ее удалось лишь сегодняшним утром. По предварительным данным, незаконные демонстрации финансировались депутатами городской думы, ущерб составил пятую часть годового бюджета области. В давках пострадало несколько десятков человек, трое погибли. Следственный комитет Москвы при поддержке Вооруженных Сил Российской Федерации прибыл…
Клик — экран потух. Я швырнул пульт в угол кровати.
Маша… Внутри дрожь, надо что-то предпринимать… А что я могу? От двоюродного пользы ноль, ему вообще все по. Сейчас бы кого-нибудь в помощь, как того мужичка…
Что делать?..
Одеваюсь: джинсы, футболка, кожанка.
Не сидеть на месте.
На лестничной клетке Кощей. Взгляд — электрошок. В руке связка ключей искрится шаровой молнией. Старик шустро прихрамывает.
На улицах мерзнет пустыня, полуживых теней по пальцам пересчитать, половина — дворники, плюют холодным матом на грязные игрушки, ошметки лопнувших шариков, надувные молотки, коробки… Лужи подергивает рябь, подошвы мокнут. Ветер завывает одиноким привидением, невнятно шепчет злые сплетни: вой сирен, сигнализаций, далекий гул моторов… Поцарапанные здания скорбно молчат, из квадратных глазниц веет мраком. Город как хроника военного времени, серая пленка.
Стоянка перед гордумой оккупирована колонной черных авто. Слоняются патрульные в камуфляже; калаши самые настоящие. Из парадного ведут солидно одетого мужчину в наручниках. На вид не старше меня. Пихают в салон джипа ударом в спину.
По коже галопом ледяное стадо, я куда-то бреду, но в глазах стынет картина: автоматы, наручники, удар… Маша, во что ты ввязалась… В горле оседает горькая дрожь, скитаюсь по лабиринту, меня оплетает паутина диких решений, одно гаже другого, в них те же автоматы, только в руках у меня. Паутина разъедает, но постепенно сливается в кокон, что хоть как-то спасает от холода…
Обнаруживаюсь у ларька с пивом. Рука тянется к окошку, но тут вижу…
«Брать что-то будете?»
…валяется озорная конская голова. Такая же, как у моего костюма, только в шляпе. Поднимаю, рукав оттирает размокшую пыль. Мне ухмыляется довольная морда — все невзгоды ей по фиг.
Надеваю.
Навстречу слегка косолапит, спешит — каблуки, юбка, блузка — хмурая девушка. Кидает на меня взгляд, и замечаю, как приподнимается уголочек ее губ.
Со шляпой в руке отвешиваю галантный поклон.
В тучах — вспышка света. Девушка исполняет для меня реверанс, личико озаряется улыбкой.
Мы идем каждый своей дорогой, но стены наливаются теплыми цветами, от луж вьются белесые струйки пара, воздух сияет.
Один, второй, третий… Они появляются. Лисы, зайцы, слоны, белки, зебры… Некоторые, как и я, налегке, а кто и в полном плюшевом великолепии. Людей в обычной одежде мало, но их щеки рдеют, как три дня назад, когда они впервые шли в причудливых нарядах и боялись быть смешными.
Рассекаю солнечную гладь гордой ладьей, шаги и улыбка во всю ширь, грудь — парус.
Машу прохожим, и они машут в ответ.
Просто так.
Сентябрь 2011 г.