Как незамедлительно показала практика, напрасно: очень быстро мой взгляд зацепился за колесо отъезжающего автобуса и я в очередной раз офигел. И ведь было от чего! С такого ракурса я местный транспорт ещё толком не видел, а потому и деталей до этого момента не разглядел. Думал, колёса и колёса — не дутики и не арочные шины, а обычные, для условий средней тяжести. А тут вон оно как, оказывается! От колёс только внешнее кольцо с мелким протектором — сразу видно, что транспорт для внутреннего пользования, на таком в саванну вряд ли суются. А вот вместо нормальных пузатых боковин… нечто ажурное, типа спиц, только не проволочных, а как из бумажных листов. Или, скорее, полимерных… стоп, где-то я такое уже видел! Точно! Да это же легендарные твилы от не менее легендарной компании «Мишлен»! По факту, родоначальники класса безвоздушных шин. Я с ними на курсе «История космонавтики» сталкивался, когда ректор рассказывал про первые планетоходы… а тут на тебе, суровая реальность! Сама собой пришла на ум старая поговорка: голь на выдумку хитра. Что там незабвенный мистер Пимброк говорил? Запомни и повторяй, как мантру: рентабельность, рентабельность, рентабельность!.. И всё бы ничего, но… стрёмное какое-то ощущение. Похоже, я теперь понимаю, что чувствуют книжные «попаданцы»! Попасть из века высоких космических технологий в мир музейных древностей, причём действующих… н-да…
— Эй, парень, чего завис?
— А? — очнулся я и обернулся на голос.
Против ожидания, это оказался не охранник и не суровый эсбэшник, а тот самый мужик, которого я затолкнул в салон автобуса в ходе экстренной посадки в него же. И взгляд всё такой же ироничный, плюс ухмылка. Занятный тип, кстати. Комбез порядочно потрёепанный жизнью, но не драный и не грязный, а из расхристанного ворота выглядывает рубашка в крупную клетку. Плюс на ногах вместо типовых кедов мощные берцы. Сам не сказать, чтобы крупный… или это он просто на моём фоне так смотрится? В общем, среднего роста и сложения, не обременённый пузом, лицо… пожалуй, усталое. И морщин многовато, так что лет ему где-то под сорок. Тридцать пять плюс точно. Шкура продублёная, глаза чуть зеленоватые, как выцветшие, и белёсый ёжик на башке точно такой же — выгоревший на солнце, то есть, конечно же, под живительным светом Гаммы-6. На правой скуле затейливый шрам, как будто кожу чем-то стесали, и потом кусок на место не очень аккуратно пришили. Из-за этого губа справа чуток приподнята… вот и объяснение постоянной ироничной ухмылке. Других особых примет нет, но сразу видно, мужик бывалый. Акцент похож на ирландский. Ага, бейджик на шее висит, на довольно длинном шнурке — видимо, тот самый обещанный Мюрреем ай-ди. Ну-ка, что там? Мик Галлахер… и всё? Из внятной информации — да. Плюс какие-то цифры, закорючки с пиктограммами и несколько звёздочек в ряд — часть закрашена, часть просто контуры. Уровень допуска? А, пофиг!
— Новенький, что ли? — не дождавшись ответа, уточнил мужик.
— Э-э-э… так точно, сэр.
— Не тянись, мы не в армии, — отмахнулся тот и протянул ладонь для рукопожатия: — Мик Галлахер, из транспортного отдела. А ты, часом, не новый спец старины Кенсина?
— Вы имеете в виду Игараси-сама, сэр?
— Угу.
— Так точно… в смысле, да, его. Олег… Генри. Генри Форрестер.
— Тогда тебе в крайнюю левую проходную, там тебя уже ждут.