Стив Прайс»
Часть 1. Пролог
2 сентября
Г. Геленджик
Гора Плоская, вершина Маркотхского хребта
Окинул взглядом расстелившуюся внизу бухту и панораму города. Вдохнул полной грудью. Наверху воздух холоднее, пьянящий и свежий. Тучи низко, потянись и рукой достанешь. Серо-фиолетовые. До сих пор жутко смотреть наверх. Море почти черное – шторм окрасил воду, скрыв непривычный оттенок отраженного небосвода. Роман пошерудил рукой в выгоревшей траве, поднял желтый стебель и закинул в рот, прикусив край зубами.
Пол дня прошло, а до сих пор руки трясутся. Перед глазами, как белое пятно от солнца – родительская спальня, и две высохшие мумии на почерневших простынях. Готовился, знал же, что не выжили, но все равно, словно веслом по голове дали. Сознание, как утопающий, цепляется за последнюю надежду, даже несмотря на факты. Где-то в глубине души, все же думал, что выжили. Иммунитет не мог взяться из ниоткуда, если он им обладал, значит и родители, или, хотя бы, один из них. Но реальность оказалась верна себе.
Последовал примеру Тимура – вырыл две ямы на заднем дворе, угрохав на это пол дня. Завернул останки в постельное белье, вспоминая, как мама любила эти простыни с белыми лотосами. Слез не было, лишь пожирающее чувство пустоты в солнечном сплетении. Долго в доме оставаться не стал, собрал некоторые вещи, взял пару фотографий на память, и уехал. Не придумал ничего лучше, чем подняться на хребет. Очень любил верхушку горы Плоской. Почти голая, покрытая лишь жухлой травой, да куцым кустарником. Круги фундаментов от старой метеорологической станции тонули в растительности, как скелеты древних животных.
Вот и доехал? Что дальше? Поднял рацию, посмотрел на совсем новый пластиковый корпус. Повернул голову на право. За небольшой горой – район города Голубая бухта. Горстка частных домов и излюбленный пляж геленджичан. Где-то там обосновался Михаил со своими женщинами. Соскучился по людскому обществу, хотелось просто поболтать, обсудить апокалипсис. Такое не каждый день переживаешь, а когда банально не с кем поделиться эмоциями, будто и не было ничего вовсе.
Заурчало в животе. Не ел уже сутки точно, а там и накормят, и напоят. Надо ехать.
Еще раз осмотрел город.
«Тимур, где же ты сейчас? Что заставило тебя покинуть вполне пригодный для жизни дом? Пожалуйста, только выживи.»
Разбомблённая община. Лишь бы одним из погребенных тел, не оказался Юлаев младший. За пол дня идея найти его превратилась в навязчивую идею. Хоть какая-то нить, связывающая с прошлым.
Часть 1. Глава 1
Глава 1.
8 июля.
Поселок Пшада.
9.45 по московскому времени
Ничего не сохранилось, консервы и те все вынесли. Тимур пнул ногой пустую картонную коробку и пожалел о том, что вчера отказался от ужина. Сейчас убил бы за кружку горячего кофе с сэндвичем. Вернулся к броневику, припаркованному на площади, возле автовокзала, на ходу бросив взгляд на небо.
«Интересно, дождь еще будет? Лишь бы пошел. Таскаться в разгрузке с полной амуницией по жаре – не лучшее занятие.»
Почти дойдя до «Тигра» вспомнил, что не курил уже вечность. Свернул к небольшому магазинчику. Роллеты подняты, но стеклянная дверь закрыта. Подергал за ручку, в тупой надежде, что на один из рывков она откроется. Пришлось идти к машине Прайса за монтировкой.
Стив сидел в джипе, открыв дверь и попивая из бутылки.
- Теплая кола – отвратительна. Ты чего один бродишь? – Спросил американец.
- У тебя монтировка есть?
- Вроде должна быть, надо посмотреть. Тебе зачем?
- Надо.
Прайс пожал плечами и направился к багажнику. Тимур подошел к боку джипа и засунул палец в дыру, пробитую осколком в крыле. Человека убило бы сразу, а машине – ничего, ездит. Интересно, что чувствует человек, когда в него попадает пуля? Что чувствовал тот мужик, бегущий к вышке. Одно движение пальца, несколько выстрелов и жизнь оборвалась. Как это происходит? Засыпаешь или ощущаешь, как из тела выходить душа. И что там, за гранью? Есть ли это ослепляющий свет, или просто небытие?
- Такая пойдет? – вырвал из раздумий Стив, протягивая шестигранную монтировку.
- Ага.
Вернулся к магазину, воткнул стальное острие между дверью и косяком, надавил. Открыть не получилось, только пластик покорёжил. Попробовал еще раз, и еще - безрезультатно. Внутри закипел гнев, тупой, затмевающий разум. Злился на дверь, хотя понимал, что она просто выполняет свою работу.