Глава 4
- Я не писал вам никакой записки, - уверял меня Ватсон, пожимая плечами. Он глядел на меня растерянно. А вот мне хотелось самому понять... - Где она? - Спросил Джон. Я вынул послание. Ватсон раскрыл листок и пробежал глазами. - Это не мой почерк, вы видете? И бумагу я так не складываю. Жак, вы разве не помните мою «I»? Вы смеялись над ней. И этот нажим слишком тверд. Нет, не я. Что с вами? - Это писал Моро? - Предположил я, меняясь в лице. - Кто такой? - Тайфер. Итальянец по происхождению. Его рука твердая. - Кто он? - Арендатор.Я живу на квартире. - Вот как... что ж, следует навести справки. Только зачем это ему понадобилось? И откуда ему знать о нашем договоре? Нет, Жак, тут что-то не то. - Да,точно Моро... - твердил я, вспоминая твердые квадратные руки Тайфера. - Чудится мне, завернулось начальце. - Услышал я. - Зачем это ему понадобилось, не понимаю? - Итальянцы так не пишут. - Вы думаете? - Посмотрите на эти сглаженные углы букв. - Да-с. - Задумчиво согласился я, но в моем воображении твердой стойкой стоял все тот же Тайфер. Мы присели на лавочку. Я поднял глаза к верхушкам деревьев. Сверху сыпался мелкий дождик, едва уловимый. И солнце, не глядя ни на что, улыбалось. Ах, эта Лондонская влажность! Ах, эти пеннийские горы! - Нет, я думаю это не от него. - От кого же? - Бертильона! - Ватсон воодушевился. - Бертильона? - Точно так! - Почему? - Почему? Есть идея. Да. Этот человек заранее жертвой стать не хочет. Ватсон поджал губы. - Да. Очень может быть. Я говорил: этот странный детектив - весьма странный. Он чувствует... Здесь его метод. - Что же думать обо всем этом? - Я. - Запутанная история... Я сидел смирно и глядел на своего размышляющего однокашника, практика-летописца Шерлока Холмса, и в моей голове были совсем не мысли о Бертильоне. Мне думалось, что теперь я становлюсь какой-то обязательной курицей для готовящегося супа. И тут совсем не безопасно. - Ну, - спросил Ватсон отвлекаясь от мыслей, - что вы думаете? Я едва успел едва собрать в комок мимику, отвечал: - Бертильон? Он? Если он только не стал сам следить за нами. - Это так, - Сказал уверенно Ватсон. - Я думаю - так. Но и вашего арендатора надо проверить. - Я возьму счета, за которые он расплачивался и сравню почерк. Это легко. Могу отправиться... - Подождите, - не торопил доктор. Он вынул из кармана газету и, развернув, показал мне ее в растрепанном виде. - Что это? - Спросил я. - А это, дорогой друг, тот номер Таймса, в который я завернул вам мой аванс вчера. - Где вы нашли ее? Ватсон помолчал. - Этот сверток я обнаружил у себя дома. Сначала не поверил глазам... - Но этот экземпляр у меня дома! - Нет. Вот он, у меня в руках. - Как же? - Произнес я падающим голосом. - Это мой загиб, извольте, и это именно та газета. И этот номер оказался в моем почтовом ящике. - Как же так? Даты, газета ... - Волшебство, правда? Или совпадение. Ватсон порылся в кармане и достал сигару, предложил мне. Я отказался. Тысячу лет не курил. Смиренно сложил руки. Но как только доктор издал первый залп дым, я подумал - неплохо бы и самому... - Да, следует деятельнее быть. Сегодня нашли труп молодого человека в конце улицы Карнаби, на крыше дома. Это подобно случаю упавшего тела с крыши вагона, тело мало повреждено. Есть труп, есть убийца. Он найден, но об этом никто пока не знает. Я хотел задать вопрос, Ватсон опередил. - Полиция. Дело легкое. Лейстрейд примчался первым, но мы взяли с него слово. Вот что... Завтра вам придется-таки отправиться к Бертильону. Он примет. Вы представитесь родственником этого убитого. Скажете, что готовы оплатить расходы на расследование, а затем уйдете. Куда? Пожалуй, лучше уйти прочь. Мы с Холмсом сами проследим. - Может быть, мне спрятаться? - Не знаю, Жак, не знаю, не уверен. Вы помните вашу задачу - это похвально. Вам должно что-то подсказать... - Intuition from above. - Ну, Жак, что? - Я уловил почти сочувственный вид Джона. - Ничего. - Неуверенно ответил я на непонятный вопрос. - И помните вам не следует чрезмерно сосредотачиваться на деле, иначе, возможно, вы пропустите это ваше легкое навивание мысли... - Intuition from above? - Да-да. Мы уставились друг на друга. - Меня могут убить? - Спросил я. - О, нет. Не смешите. Этого как раз никому не нужно. Нет-нет. И с Холмсом мы будем рядом. Кроме того, я дам вам револьвер. Я принял пистолет и вложил его во внутренний карман. "Заработок, оружие. Уж я тут разберусь", - рассуждал я. Мне не нравился Ватсон. В нем оседала какая-то растерянность. Этот рыжеволосый мальчишка, Джон, который азартно любил гонять мяч со мной в далеком детстве, с которым мы сидели на берегу Темзы у дамбы, любуясь всколоченными волнами, грозящими наводнением... Тот маленький Ватсон тогда глубоко вздыхал и рассказывал о том, где раньше он жил с родителями и какой уютный дом у них был в Австралии... Мы еще прогулялись по парку. На часах около трех.