– Отстреливался, что ли?
– Тоже скажешь. Ствол показал, хватило. Сразу отвалили. Шпана, а уже туда же. В разбойники.
– А как же милиция? В смысле наркомании.
Володька с удивлением посмотрел на меня:
– Ты откуда свалился? Да у нас в районе в ГАИ набирают скотников. А ты говоришь, милиция. Забудь.
Он надолго ушел в себя.
… – А в каком году ты был здесь? Ну, когда вы с вашим Касей на Бихан ходили?
– Где-то семьдесят… Уже и не помню. Восьмой или девятый. Примерно в это время.
Володька кивнул.
– Всё правильно. Тогда совсем другая жизнь была. Сейчас все изменилось. Раньше любого попутчика брали. Я таких, как вы, десятками перевозил в кузове. Сейчас нет. Не остановлю. Разве что зимой. И то, если один стоит, или я с кем. Проедешь метров семьдесят, и стоишь, ждёшь на перегазовке, чтобы в случае чего рвануть с места. Если в кустах кто-то прячется, то сразу видно. Моего дружка вот так из машины вытряхнули, а он с зерном был. Ты видел надпись на кабине? «Пассажиров не брать». Взял, дурак, и влип. До сих пор расплачивается с совхозом. Не могу понять, как можно на доверии злоупотреблять?
– Люди разные.
– Да какие люди. Это Дима нелюди. Ты наверное, ещё на слыхивал про таких?
То, как произнёс Володька эти слова, заставило меня передёрнуться. Что-то действительно не человеческое увидел я в образе, который нарисовал мой попутчик.
–Ты только пойми меня правильно Дима. Ты вот, человек, я это ещё в первый раз заметил. И не дай бог тебе столкнуться с нельдью. Я сегодня первый раз без дробовика. И то потому, что твое барахло даром никому не нужно. Твой скарб за километр видно. Дорога нынче как на войне. А сжигают сколько машин! Разбой. Все боятся друг друга, не верят словам, помощи не дождёшься, случись что. Вообще, порядка нет. А менты все по будкам сидят. Погоди, будем паром проезжать, сам всё увидишь. Там такие уроды промышляют…
Володька долго изливал душу по поводу наступивших времен, и того, что эти времена делают с людьми. Он только успевал закуривать очередную сигарету и с облегчением выпускать белый сноп дыма.
– Потерпи уж. Без табака не выдержу. Пупок сразу развяжется. Раньше почти не курил. До армии вообще ни разу не затянулся. А как первая жена ушла… – Он глубоко вдохнул дым, и долго не выдыхал. – Так и задымил. С тех пор только и мечтаю бросить. А рука сама тянется. Когда один на один с дорогой, пока закуришь, пока прикуришь, пока выдохнешь, кажется, время летит быстрее.
Я немного сочувствовал Володьке, и в то же время позавидовал, а он продолжал про свою жизнь:
– А деревня у вас хорошая. Старинная. Красивое место. Лес рядом, Столбуха, речка. Поля до горизонта. Вечером солнышко садится, как яблоко розовое – любо дорого глазу. Правда, балбесов хватает. Народ там весёлый, палец в рот не клади. И у меня там родственники есть. А так – пьют, воруют, как обычно. Коней в основном. Это же выселок был для нерадивых казаков. Короче, весело. Главное – не сидеть, не лениться. И все будет хорошо. Слова на ветер не бросай, к людям с душой, но без заискивания. Этого не любят. Со временем поймёшь с кем общаться, а с кем дружить. А кто бухает, таких сразу узнаешь, таких везде навалом, этих сразу видать, и по одежде, и по дворам: в дом зайдёшь – свинарник, полы не моются вообще. Стены черные годами. Короче, полный голяк. Дети грязные, некормленые. На таких не обращай внимания, – Володька почему-то посмотрел на мои руки. – А у тебя всё правильно, руки на месте. Вон, какие вещи делаешь сам. Бедствовать не будешь. Кому прикладик для ружьица, кому топоришко, кому ножичек… Жена шьёт, говоришь? Всё… Не пропадёшь. Хорошие люди сами к тебе придут. Только самогон не продавай. Никогда. Тогда не будет тебе жизни, ни днём, ни ночью.
Я кивал головой, одновременно чувствуя какое-то волнение. От Володькиного рассказа о правде деревенской жизни мне стало не по себе. Я представил, на что променял свой тихий, уютный и благополучный шахтёрский поселок, запрятанный среди гор, квартиру, шум водопада, хороших соседей.