Существо молча смотрело на чистый фрагмент листа. Карандаш завис над страницей. Оно должно написать заново. Переписать или дописать историю так, чтоб в неё поверили они. Чтоб ещё один шаг бы засчитан. «...он больше не любит меня. Ушел и просил его не беспокоить никогда. Я стала не просто ненужной, я стала беспокойством для него. Как же больно видеть, как хмурятся родные глаза. Как холоден взгляд, некогда даривший столько тепла...Мне кажется, я медленно умираю...» Грифельное острие коснулось страницы, родилось первое предложение: «Красивая черноволосая девушка сидела на корточках на берегу реки и горько плакала».
Только с той ночи сердце всё чаще и чаще стало подводить. В самые неподходящие моменты рвалось из груди, не хватало воздуха. Когда прописывал самые жуткие сцены, становилось дурно самому. «Высшая степень мастерства» - посмеивался над собой - «бояться своих же монстров!» Нет, ему не снились кошмары, не терзали страхи в пустом холостяцком доме. Он просто периодически задыхался непонятно от чего. А позже прибавились боли в сердце. Стало проблематично «выходить в свет», приступы могли настигнуть где угодно. И вот однажды, замирая от тревоги, писатель всё же решил пройти обследование. Если это серьезная болезнь, то чем раньше начнешь лечение, тем лучше, больше шансов выздороветь. А с другой стороны опасался узнать об этом, переживал - хватит и душевных сил принять любой диагноз. Есть ли в нем необходимое количество стойкости, чтоб не сломаться в случае чего? Зря опасался. Врачи не нашли ровным счетом ничего негативного. Все органы здоровы, «сердце - дьявольский мотор» - перефразировал он, услышав их вердикт. В чем же тогда дело? Психосоматика? Ему порекомендовали побольше бывать на свежем воздухе, поменьше на людях, волноваться и зарабатываться, чаще отдыхать, спать, в общем, снизить количество стресса до нуля. А ещё лучше слетать куда-нибудь на курорт. Но как снизить уровень стресса, когда не все читатели восхищаются и превозносят, случаются такие отзывы, после которых ходишь сутки, крутя-вертя их в голове, всё перемалываешь критику, всё заводишься, мысленно же начинаешь диалог с оппонентом. Точнее, монолог в защиту своего книжного детища. А начало его чаще сводилось к: «да кто ты вообще такой, чтоб замахиваться на творчество признанного гения?!» Это раньше его могли безнаказанно шпынять словесно, а теперь всё, стоп. Конечно, именно известных людей оскорблять и принижать - это распространенная попытка возвыситься за их счет (если комментирует начинающий писатель) или возможность привлечь к себе внимание (начинающий критик). Так что действительно было бы глупо обижаться, понимая это. Пусть лают. По его книгам не только фильмы снимают, но и целая сетевая онлайн игра создана в мировой Паутине. Вот это показатель. А нападки и обвинения в уничижении всего светлого и доброго, в очернении любви...ну знаете ли! Сладких романчиков любовных большое множество, берите и наслаждайтесь, не путайте мух с котлетами, господа читатели. Да, он не верит в любовь, как явление, спасающее души. Он не хочет нести её свет. Он несет тьму, ха-ха, ну так кому что интереснее, правда же? Тьма есть заведомо в каждом, потому она особенно притягательна для людей. Они никогда не перестанут интересоваться мистикой, читать и смотреть ужасы, погружаясь в них с головой. А тут вдруг внезапный комментарий к его самому читаемому роману: «лучше не жить вообще, чем жить в реальности ваших книг!» Буркнул: ну и не живи, никто не заставляет. А потом подумал, что ему самому не стоит читать гадости в свой адрес перед сном, ибо бессонница потом обеспечена. Даже зачитка восхвалений на форуме его Имени не помогла, лежал, вертелся, злился. А потом как-то внезапно провалился то ли в сон, то ли в забытье. И пригрезилась ему маленькая обшарпанная квартирка где-то на окраине, с видом на гаражи. Кухонька два на два, поцарапанная плита и старый, «дореволюционный», поющий и кряхтящий (такие ещё существуют??) холодильник. А на колченогом табурете за столом, прикрытым цветастой клеенкой, сидит, съежившись, юная девушка. Обнимает ладонями чашку чая и вздыхает. Перед ней экран ноутбука, на нём его книга, заключительная страница. Девушка плачет и закрывает файл. А потом открывает чистую страницу Ворда и Таймс Нью Романом, размером тридцатым, так, что буквы ему прекрасно видно даже из-за плеча, набирает: «ЗАЧЕМ? НУ, ЗАЧЕМ ТАК? ОНИ ЖЕ ЛЮБИЛИ ДРУГ ДРУГА И УЖЕ ПОЧТИ СПАСЛИСЬ ИЗ ТОГО ДОМА! ВСЁ МОГЛО КОНЧИТЬСЯ ПО-ДРУГОМУ!» Могло! - злится он во сне - но не в моей книге! Вообще, чего она так бурно реагирует, как какой-то сопливый подросток... Это же всего лишь роман. «Мы дадим тебе власть над людскими душами, силу Слова, с помощью которого ты станешь творить...» - шепот со всех сторон, как льдом накрыло. Сердце пропустило один удар. Проснулся, как из липкой паутины вырвался в реальность. Всё плыло, силуэты предметов вокруг словно отодвигались, а пол и потолок наоборот - сдвигались неумолимо, плющили комнату. Тени от горящего в углу ночника плясали по стенам, хороводили, приближались. Он принялся тереть глаза, чтоб усилить четкость, сфокусироваться, но не мог. А потом закричал и...проснулся по-настоящему. Комната, как комната. За исключением одного: тени не ушли. Они столпились вокруг кровати, они шептали: - Ты мог извлечь из своей души что угодно, чтоб одарить мир. Ты выбрал самое низкое и уродивое. Ты накрыл человечество тьмой, страхами, пробуждал своими книгами всё самое низменное в людях, их потаенные жуткие желания и страсти. Если бы ты только мог увидеть, сколько разбил сердец и пробудил маньяков! - Неправда, я старался дать людям только лишь захватывающие ощущения... - попытался оправдаться, съежившись под одеялом. - Страх, пробужденный в человеческом сознании, разрушителен всегда, - качали головами тени, - он калечит души, толкает людей на неисправимые поступки, необратимо злые вещи. На твоем счету не один самоубийца! Ты! Обладающий властью над душами! Вел их в ад! Если бы мог, писатель бы скорчился так, чтоб превратиться в точку, испариться, оказаться подальше от этих обвинений. - Мы увидели в тебе отвагу и свет, поверили, что ты наполнишь им мир, будешь вдохновлять людей. Напишешь Главную Книгу своей жизни, которая станет путеводителем для многих. Но ты пошел другим путем. Самым легким, путем тьмы. Зашел так далеко, что тебе стало ненавистно само понятие любви! А ведь она - основа вашего мира, его главная энергия. Ты стал раковой клеткой этого мира. Ты не слушал свое сердце. И это пора прекратить. Он понял, что все доводы бессмысленны, ему выносили приговор. Но всё же попытался. - Хорошо! Я буду писать другие книги! Обещаю, я стану создавать романы о том, как важна любовь в жизни каждого, если это вам так нужно! Он шептал бессвязно, говорил, потом кричал...но ясно понимал, что ему больше не верят. Его клеймили тем, что он стал чудовищем. Клеймили беззвучно, в самое нутро проникало их осуждение. Всё вокруг снова закружилось, и он проснулся опять. На этот раз окончательно. В маленьком обшарпанном домике у запруды. В теле уродливого, скрюченного существа, почти не похожего на человека. Здесь не было зеркала, к счастью, наверное, иначе сошел с ума бы от ужаса. Но, увидев себя в отражении воды, он ещё пару дней ждал, когда же этот кошмарный сон закончится. А потом смирился. И тогда вновь пришли тени. И объяснили ему, в чем теперь заключается его миссия. Жить ему отныне здесь и заниматься тем же, к чему и привык - писать. Но слагать только короткие истории, кардинально меняющие реальность других людей. Есть множество способов в нашем мире, чтоб избавиться от боли в душе, от разрушительных эмоций и напряжения. Психологи и маги солидарны в некоторых практиках: нужно выписать на бумаге всё, что мучает, а потом либо сжечь, либо пустить писанку по воде. Это действительно помогает совершенно волшебным образом. Но никто не знает, что дальше происходит с теми посланиями... Пару раз в день писатель выходит из домика, чтобы забрать письмо. Воды реки приносят их отовсюду, прибивают к бережку, поросшему вербейником. А сожженные письма появляются прямо посреди поляны: сначала в воздухе бесшумно возникают хлопья пепла, затем по ним начинают бегать, переливаться, потрескивая, искорки, а дальше из язычка пламени рождается и полностью восстанавливается само письмо. И падает, подобно осеннему листу, на землю. Весь процесс происходит вспять. Выглядит, конечно, красиво, но даже это не особенно скрашивает будни писателя. Потому что дальше начинается серьезная работа. В доме есть книга, огромный талмуд с чистыми листами, в которую он должен вшить каждое новое письмо и написать к нему другую историю - со счастливым концом. И важно сделать это очень хорошо, чтобы написанное приняли. Кто - он не знает. Наверняка пославшие его сюда. Когда история одобрена, книга перелистывает страницу на новую. Отлистать обратно, кстати, невозможно,