– Пап, ты здесь? Вот здорово! Не волнуйся, у нас все в порядке, просто тут ТАКОЕ… –
Олег Иванович обернулся – от угла Гороховского переулка бежал сын.
– Ты только послушай, – начал, было, Ваня, но отец в раздражении перебил: –
– Это как пониимать? Зачем телефон-то надо было отключать? Я места себе не нахожу, гадаю, что с тобой стряслось…. Ах, и вы здесь, юноша? Ну как, нашли свой загадочный дом? –
Из-за спины Вани выглядывал Николка.
– Еще как нашли, пап, – продолжил Ваня. – Ты не поверишь но….. –
Если бы кто-то из проходивших в то утро по улице Казакова обывателей, прислушался к разговору стоящих на тротуате – мужчины средних лет и двух подростков, один из которых был одет по моде царского времени, – то, наверное, решил бы что перед ним компания сумасшедших. Впрочем, может и не решил бы – Москва 2014-го и не к такому привыкла. К тому же, занятная троица вела себя не агрессивно, разве что – беседовали они на повышенных несколько тонах. А вот тема их разговора…
– …ну вот, потом мы обыскали весь двор, а подворотни этой– ни следа! Ну я уж решил, все, пипец котенку, теперь я тут насвегда. Ну, пошли домой, поговорили, спать легли. Николка предложил утром на вокзал рвануть, и к его бате, в Севастополь – он там каким-то крейсером командует…. –
– Не крейсером, а броненосцем, – уточнил второй мальчик. "Вице-адмирал Попов" называется.
– Поповка, значит…. Та самая. Редкостный зверь. – отозвался мужчина. Он задумчиво вертел в руках трость и внимательно рассматривал мальчиков.
– Так что ж, друзья мои, вы утверждаете, что если войти в подворотню вон того дома, – и Олег Иванович кивнул на двухэтажный особняк на другой стороне улицы, – то мы попадем прямиком в 19 век? –
– Да нет же, пап, это не тот дом…. то есть дом тот, а подворотня неправильная. Там другая есть… то есть будет, еси ближе подойти. –
–Будет? Это как? Сейчас нет – и вдруг будет? –
– Точно. Мы уже пробовали. Скажи, Николка? – гимназист согласно кивнул, подтверждая слова товарища. – Мы раз десять туда-сюда ходили. Подходишь шага на три – и видишь подворотню. И ведь как странно получается: не то чтобы она в стене появляется. Совсем не так. Просто, смотришь на дом – ее нет. А потом почему-то отвлекаешься, ну, вроде как взгляд отводишь. А когда глядишь снова – подворотня уже на месте. –
–А если не отводить взгляд? – Спросил Олег Иванович. – Если специально сконцентрироваться и смотреть на нужное место?
– Пробовали, не выходит, – покачал головой Ваня. Сам не знаю почему – но всегда получается, что на секунду отводишь лаза. Даже меньше. Один раз я специально смотрел в одну точку, так у меня глаз зачесался. Моргнул – а подворотня уже на месте. Фигня какая-то… –
– Фигня, говоришь…. – Олег Иванович продолжал рассматривать стену дома напротив. Ничего особо подозрительного там не было – дом как дом, недавно покрашен; вычурные решетки на окнах первого этажа, ящики кондиционеров, уродующие фасад в стиле московского ампира.
– Вот что, молодые люди, пойдемте-ка, вы мне все это покажете. Чувствую, пока не увижу собственными глазами – все равно не поверю. – И с этими словами мужчина решительно шагнул на "зебру" перехода.
Олег Иванович был потрясен. Нет, не так – он был ПОТРЯСЕН. Все, что рассказали мальчики, оказалось правдой, причем – до последнего слова . С ума сойти – в стене обычного дома по улице Казакова и правда появилась загадочная подворотня, оказавшаяся при ближайшем рассмотрении порталом, переносящим вошедшего на 128 лет назад.
Поверить в это было немыслимо, а отрицать очевидное – глупо . Можно сколько вздумается, строить из себя скептика, но факт есть факт – они, все трое, стояли посреди вымощенного булыжником двора, который не мог иметь никокого отношения к благообразному офисному особнячку в самом центре Москвы 21 века. И вон тем молодым людям в форменных то ли тужурках, то ли сюртуках, что курят посреди двора, в 2014-м тоже не место – особенно, если учесть, что на фуражках у них кокарды с вензелем Императорского Московского Университета. Да что тужурки, вензели… воздух! Вдохнув, Олег Иванович поверил – сразу и безоговорочно. Многое можно подделать – и булыжник, и рассохшуюся кадку в углу двора, и дореволюционные платья студентов. Но как, скажите на милость, заменить воздух, пропахший бензиновой гарью и прочими ароматами современного мегаполиса на смесь запахов дровяной печки да городской пыли, не знавшей ни запахов асфальта, ни вони горелой резины? Как подменить ароматом свежих булочек и кислых позавчерашних щей запах бургеров из Макдональдса, да кур гриль из таджикской палатки? А где вы возьмете отчетливое амбре свежего навоза, так знакомое любому посетителю конюшни? А еще небо – небо над головой, не пересеченное паутинками проводов, не распаханное белым, кучерявым следом далекого реактивного лайнера?