С ним бы подобного не случилось. Ему было достаточно опыта тридцать третьего года. Уже тогда он кое-что взял на себя. Но ведь это они заставили его, простого помощника полицейского. Не комиссара, намного дольше в партии, чем он, зато из хорошей семьи. Его, мелкую сошку штурмовиков.
Но тогда он им показал, этим красным. И вот, пожалуйста. Все равно они его не достанут. Уж во всяком случае не этот смехотворный старикашка на мопеде. Ему не удалось отобрать у него отель. Он вообще ничего больше ни у кого не отберет. И Люббо Вилкенсом он не станет.
На ошибках Кляйнегарта он кое-чему научился.
Он вернулся в личные апартаменты. Прошел по слабо освещенному коридору, мимо номера, в котором спал этот помешанный на англичанах полицейский.
28
Бринкман остановился в ''Полярной звезде'', небольшом пансионате, где стоимость номера вполне соответствовала его командировочным. Он проглотил две булочки с джемом, запил прозрачным жидковатым кофе и отправился в путь. Осенний день обещал быть чудесным, ясным, солнечным и безветренным. Врач Лембке практиковал в Кампене. Комната, где ожидали пациенты, была отделана под дуб, на обтянутых тканью стенах висели гравюры с изображением старинных кораблей.
Ему пришлось прождать с полчаса. Затем ассистентка на высоченных каблуках ввела его в кабинет.
— Чему могу быть полезен, господин комиссар? — спросил врач, бросив взгляд на служебное удостоверение Бринкмана.
— У меня несколько вопросов, касающихся одного из ваших пациентов, господин доктор. Речь идет о Генрихе Лембке.
— И что же такое натворил этот пожилой господин, так что бохумская полиция преследует его буквально по пятам?
Это прозвучало небрежно, однако от Бринкмана не ускользнул напряженно-выжидательный тон.
— Пока существуют подозрения, не более того. Быть может, как раз ваши показания помогут их рассеять.
— Спрашивайте.
Врач мягко опустился в кожаное кресло за письменным столом и принялся слегка раскачиваться.
— По поводу чего у вас лечится Лембке? — осторожно начал Бринкман.
Врач пододвинул к себе картотеку.
— Минутку, небольшое нарушение кровообращения, повышенное давление, возрастной сахар. Все не так уж плохо.
— И что же вы ему рекомендуете?
— Не много, честно говоря. Лембке в том возрасте, когда приходится мириться с такими вещами.
— И с сахаром тоже?
— Диабет сегодня уже не проблема, господин комиссар. Лембке делает себе уколы сам, точно так же, как тысячи других людей.
Бринкман даже не стал искать сигареты, он листал записную книжку.
— И вы прописываете ему инсулин, доктор?
Врач кивнул.
— А может так случиться, что в распоряжении больного диабетом окажется инсулина больше, чем нужно?
— Не понимаю вашего вопроса, господин комиссар.
— Ну, некоторый избыток препарата. Больше, чем можно использовать на себя.
Врач понял. Он раскрыл лечебную карту пациента и проверил записи.
Посреди страницы палец его вдруг замер.
— Что там, доктор? — наседал Бринкман.
Врач задумчиво взглянул на него.
— Как-то раз Лембке пришел ко мне, потому что потерял рецепт. Я выписал новый.
— Когда это было?
— В прошлом квартале. Двенадцатого сентября.
Бринкману уже не требовалось листать записную книжку, чтоб узнать, что случилось потом.
Он встал и протянул врачу руку. Доктор, однако, не сделал попытки ее пожать. Он уставился в карту.
Рука Бринкмана повисла.
— Он был у меня позавчера, — сказал врач. — По поводу инсулина. Хотя у него еще немного осталось, он не уверен, хватит ли ему на отпуск. Я выписал еще.
29
Пакет со шприцами лежал на полочке над умывальником. Один или два? Генрих Лембке посмотрел в зеркало и попробовал улыбнуться. Улыбка не получилась.
Они достали его. Тогда, в сентябре, он только оттянул этот момент. Или все ухудшил. Наверняка ухудшил. Он мог бы просто уйти, если б все вышло наружу. Уйти на покой, как Кляйнегарт. После этого он прожил еще пятнадцать лет.
Но он не был Кляйнегартом. И не было у него в запасе пятнадцати лет. Даже года не было.
И зачем только он поехал тогда в Бохум? В это осиное гнездо. Захолустье, оно захолустье и есть. Но его это добило. И все из-за разукрашенного узорами кусочка меди. Золотой ключ.