- Вот она, - говорит Скинни и, закинув руку за сиденье, хлопает по рулю. - Кульная bomba, все chiquitas - твои. Рами, правда, другую хотел уже. Новую. Но где ж ему новую, когда за старую кредит не выплачен! Чего-то, правда, мутил, звонил в автосалоны. Менять хотел. На "клаббер". Слыхал про такой?
Дался им этот "клаббер"... Похоже, над покраской кабриолета трудились сразу несколько человек, причем у каждого был свой, уникальный художественный взгляд. Сходились они лишь в одном: в любви к очень ярким цветам. На капоте нарисован сине-зелёный тигр, на багажнике - жёлтый скелет в пурпурном сомбреро, двери покрыты огненными узорами. Может статься, такой размалёванный автомобиль на обмен и не взяли бы. Экран просыпается от моего прикосновения, машина начинает было: "Добро пожа..." - но я быстро вырубаю звук. У "тиары", как назло, тоже голос Бетси.
-...Предки ему подогнали на окончание школы, - говорит между тем Скинни. - У Рами с Хавьером нормальные предки, богатые. Все наши, детройтские клубы на ней объездил. Ну, "ти" его, считай, и сгубила.
- В смысле? - я ошибаюсь при вводе пароля, и приходится набирать заново. Скинни привстаёт с места и тычет пальцем куда-то назад:
- Вот тут глянь.
Гляжу. Скинни указывает на колесо. Из-под крыла торчат какие-то чёрные лохмотья.
- Он, значит, в аптеке хотел сигарет купить, - объясняет Скинни. - Тормознул на улице, двигло глушить не стал, вышел. Ну, не вышел - выпрыгнул. Короче, как-то у него пояс от плаща... Он в плаще ходил, понял? Длинный плащ, и пояс свисает с двух сторон до земли. Такой вот модный был chico... Так этот пояс, он в колесо попал. Пряжка - под крыло. И там застряла. Рами пояс дергать начал. А "ти" - она чё-то поехала. И, прикинь, пояс-то на колесо намотался. Пояс, вообще, плащ, вот это всё. Короче, Рами падает, орёт - а "ти" едет. Два квартала проехала. Тот уже орать перестал, плащом ему шею скрутило. Хавьер в морге был, говорил - жуткое дело, смотреть было страшно, chingue su madre.
Сажусь на место, вытирая потные ладони о штаны.
- Откуда такие поброд... подробности? - чёртово слово, сразу и не выговоришь.
- Коптер снимал, - объясняет Скинни. - Хавьеру в полиции запись показали.
Экран мерцает, готовый деактивировать интел-модуль. Прикладываю большой палец, набираю код, и под тёмным стеклом бегут строчки: "отключаются службы слежения... отключается навигационный блок... отключаются системы обратной связи..." Скинни смотрит на экран телячьими глазами.
- Эх, Рамон, Рамон, - произносит он, медленно кивая. - Хороший ты был chico, правильный. Ты это, compadre... Приходи на похороны, а? Послезавтра хоронить будут, кладбище Холи Кросс.
"Отключается когнитивный блок... отключается управление питанием..."
- Что ж вы поминки-то по нему справляете, если ещё не хоронили? - спрашиваю хрипло.
- Cabrones потому что, - отвечает Скинни и начинает рыдать. Экран вспыхивает на прощание, высвечивая логотип "Эксцентрик Моторз", и гаснет. Я вылезаю из кабриолета и медленно иду к лифту.
Можно было, наверное, глянуть записи камер "тиары", но и так всё ясно. Две машины с интел-управлением, созданные, чтобы оберегать и служить, убили своих хозяев. Или не убили? Потому что, вообще говоря, это - полная чушь. Сама суть "Брэйни Драйв" заключается в том, чтобы сохранять водителю жизнь в любых ситуациях, пусть даже ценой саморазрушения. "Асты", ведомые искусственным разумом, проделывают немыслимые трюки, уходя от столкновений. Постоянно собирают информацию об авариях - каждый час, каждую минуту - и передают её службам спасения. Обновляют базы данных по человеческой анатомии. Обмениваются опытом и самообучаются. Умные машины, одним словом.
Я замираю у лифтовых дверей. А что, если они - умнее, чем кажутся? Каждый раз, садясь за руль, мы вручаем свою жизнь коробке на колесах - смышлёной, хитрой коробке. У Зверюги новенькая "аста", у моей Меган - тоже, все техники ездят на "бетакс", маркетинговый ход, дополнительная реклама интел-моделей, умных и самообучающихся... Внезапно накатывает страх. Надо срочно отключить "БД" у Бетси. Сейчас же.
Лифт распахивает двери, но я не спешу заходить. Отключить Бетси? Легко сказать. Там ведь целая история: ввести пароль, потом код, дактилоскопия к тому же. А ей ведь наверняка кое-что известно, "маттео" и "тиара" вполне могли с ней связаться. Она поймёт, что я собираюсь делать, заблокирует двери и как-нибудь меня ухайдакает. Средств, чтобы убить человека, у неё навалом. Захочет - подушкой безопасности задушит, или пеной для тушения салон зальёт, или ещё чего. Нет, Фрэнки, лучше тебе вообще в неё не садиться. Выходи - и сразу бежать! Хм... Побегу - догонит и собьёт. Что же делать? Ох, думай, голова, думай, покуда цела!
Из дома выхожу с готовым планом действий. Сделаю вид, что всё в порядке. Спокойно сяду в машину, прикажу возвращаться в офис. Ничем себя не выдавая, доеду до работы, поднимусь к Зверюге и обо всём расскажу. План рискованный, но, пожалуй, самый верный. А потом... Потом куплю старую добрую "импалу" с ручной коробкой передач и буду ездить на ней до скончания века.
Открываю дверь и плюхаюсь на сиденье.
- Вы тяжело дышите, мистер Пикарт, - говорит Бетси. - Произошло что-то чрезвычайное?
- А, ерунда, - отвечаю как можно беззаботней. - Лифт сломался, пришлось по лестнице пешком подниматься.
- Частота пульса увеличилась, - спокойно замечает Бетси. - В то время как у человека, пришедшего в состояние покоя после нагрузки, пульс обычно выравнивается. Вы уверены, что не требуется медицинское вмешательство?
Сволочь всезнающая. Что делать?! Так, спокойно, спокойно. Думай о котятах, о кролике Роджере, о королях и капусте.
- Всё нормально, - улыбаюсь я. - Тяжёлый клиент. Неприятный разговор, знаешь.
- Вам требуется отпуск, - говорит Бетси. В механическом голосе слышится что-то похожее на заботу... или на издёвку? Играет, как кот с мышью. Надо быть осторожным, очень осторожным.
- Да уж, - говорю со смехом, - отпустят меня в отпуск сейчас, держи карман. Слушай, Бетси, давай-ка в офис. Последнее дело отменилось, так что мы с тобой свободны до самого завтрашнего дня. Только отчитаться - и всё!
- К сожалению, это невозможно, - мягко говорит Бетси. У меня немеют щёки. Похоже, вот оно. Началось.
- В к-каком смысле? - спрашиваю, заикаясь. Никогда раньше не заикался.
- Вы забыли в салоне телефон, - сообщает машина. - Я приняла входящий звонок по беспроводной связи. Звонил ваш начальник, мистер Войцех. Он оставил голосовое сообщение. Включить запись?
- Давай, - голоса нет, один писк. В колонках шуршит, раздается искажённый микрофоном рёв Зверюги:
- Пикарт! Уже пол-третьего, а вы мотаетесь хрен знает где! Звонила ваша клиентка, Холкс. Долбанная истеричная курва! (Зверюга Войцех, чьи предки приехали в Детройт то ли из Польши, то ли из Чехии, любит блеснуть европейским лексиконом). Проела мне всю плешь, жаловалась, что лежит больная, не может ходить, что три дня как вызвала техника. А техника до сих пор нет! Требовала, чтобы вы сейчас же ехали к ней. Отзвонитесь по результатам.