Ноют гудки отбоя. Выдыхаю как можно незаметней. Хрен знает что. Я и забыл про чёртову заявку. Значит, придется сначала заехать к этой Холкс, и только потом - в офис... Фак. Достаю планшет, ищу запись о вызове. Бостонский бульвар, семнадцать ноль шесть. Недалеко отсюда, и снова престижный район, как Рочестер-Хиллз, где живут Коллари. Только в Рочестер-Хиллз переезжают выскочки, вчерашние реднеки, а на Бостонском селятся потомственные детройтские богачи.
Хотя проехать в этот раз надо всего шесть миль, добираться приходится долго. Солнце клонится к закату, потянулись домой работяги с заводов - те, кто отработал первую смену. На улицах тесно. Гляжу в окно, от души завидуя людям, которые ведут обычные машины. Едут себе, ни о чём не волнуются, кто-то бейсбольный матч по радио слушает, кто-то бургер жуёт. Один я мучаюсь, жду, пока меня угробит эта коробка на колёсах...
А может, всё это цепь совпадений? Ну, заглючил комп "маттео", и что, Коллари ведь даже из гаража не выехал, даже не завёл мотор. "БД" ведь заточен на спасение водителя от аварии. В дороге. Но тут - гараж, дом, по умолчанию безопасное место. Бинго! "Аста" помогает хозяину на трассе, так её научили инженеры. При нештатной ситуации в гараже программы сбоят. Вот и всё объяснение. Что же касается бедняги Рамона - тут тоже явный глюк, водитель покинул транспортное средство, "тиара" не могла снимать его медицинские показатели и просто не знала, что хозяин гибнет.
Да, но почему она поехала и не остановилась, даже когда Рамон стал кричать? Не видела его внешними камерами? А как же полицейский коптер, который снимал весь этот кошмар - с ним-то она не могла не связаться?
- Конечный пункт, - говорит Бетси так неожиданно, что я вздрагиваю. - Бостонский бульвар, семнадцать ноль шесть.
Машина подъезжает к огромному кирпичному особняку с полукруглым балконом и колоннами, становится точно перед почтовым ящиком, глушит двигатель и вдруг добавляет вкрадчиво:
- Будьте осторожны, мистер Пикарт.
- А?! - Мысли куда-то пропадают. Бежать! Хватаюсь за ручку двери. Дверь не открывается. Дергаю сильней, наваливаюсь весом, пластик трещит...
- Своими действиями вы препятствуете разблокировке центрального замка, - невозмутимо сообщает Бетси. - Пожалуйста, отпустите рукоять. Нагрузка критическая, вы можете сломать деталь.
Опомнившись, разжимаю пальцы. Замок щёлкает.
- Теперь можно открыть дверь, - говорит Бетси. Голос её звучит почти обиженно. Мигом вылезаю наружу. Ладони у меня опять потные, и сердце - бух-бух в глотке. Надо сосчитать до десяти. Миссисипи раз, Миссисипи два...
- Что ты там про осторожность сказала? - Голос предательски дрожит. - Объясни-ка.
- Вы направляетесь в здание, где, по словам мистера Войцеха, находится тяжелобольная женщина, - отвечает Бетси. - Она может быть заразна. Будьте осторожны и избегайте с ней непосредственного контакта, мистер Пикарт.
- А-а, - говорю я. - Ага. Ну, о'кей.
С силой вдыхаю пропахший выхлопными газами воздух, резко выдыхаю и иду к особняку, чувствуя, как асфальтовая дорожка колышется под ногами. Сохраняй спокойствие и работай, Фрэнк. Нажимаю кнопку звонка. Открывает седенький, детского роста старичок в строгом, застёгнутом на две пуговицы костюме.
- Привет! - говорю я, с трудом собрав лицо в дежурную улыбку. - "Эксцентрик моторз", настройщик. Эм-м... Мистер Холкс, если не ошибаюсь?
- Задержались вы, - укоризненно блеет старичок. - Идёмте, провожу.
Спускаемся в гараж. Семья большая, дом большой, гараж тоже немаленький. Две машины стоят бок о бок: здоровенный, как памятник, "хаммер эйч пять" и надменно-элегантный "бьюик-сенчури". За "бьюиком" - пустое место, туда бы как раз влезла ещё одна тачка. Должно быть, кто-то на ней уехал.
- Мисс Сьюзен, это настройщик пришёл! - кричит старичок.
- Спасибо, Джо! - Стекло "хаммера" ползет вниз, из салона машет узкая девичья ладошка. Подхожу, исподтишка размазывая пот по шее.
- Привет, - говорю в окно. - Франклин Пикарт, техник.
-Я уж думала, сегодня не приедете, - спокойно отвечает мисс Холкс. У неё большие глаза цвета калифорнийского неба и кудрявая волна чёрных волос.
- Прошу прощения, - мямлю я.
- Да ничего, - говорит мисс Холкс. - Спешить-то мне уже некуда.
Она берется за ручку над дверью, с какой-то неуклюжей легкостью подтягивается, чтобы сесть повыше, и только теперь, вглядевшись в полумрак внутри салона, я замечаю, что у неё нет ног. В зашитых штанинах хлопковых шортов скрываются обрубки бёдер длиной не больше фута.
- Садитесь, - приглашает девушка. - Так неудобно разговаривать.
Обхожу бесконечно огромный капот "хаммера", открываю дверь с пассажирской стороны. Внутри машина полностью оборудована для безногого водителя. Второго ряда сидений нет - там громоздится инвалидная коляска. Из приборной панели торчат дополнительные рукояти. Задняя дверь почти вся скрыта за хитрым техническим приспособлением: наверное, выдвижной пандус, чтобы спускать коляску наземь. Сажусь рядом с девушкой. Впрочем, "рядом" - понятие условное, между нами кожух раздаточной коробки шириной в пол-ярда. Мисс Холкс тычет пальцем в темный экран:
- Глазной датчик сломался.
Включаю панель. В систему вшита специальная программа, чтобы взглядом листать пункты меню. Активируется, когда водитель смотрит на дисплей. Для инвалидов - в самый раз, у них обе руки постоянно заняты. Датчик, конечно, не сломался, нет там никакого датчика, только камера и следящая утилита для распознавания движений глаз. Настройка сбилась, вот и всё. Запускаю калибровку, прошу:
- Посмотрите на красную точку.
Точка прыгает по экрану, мисс Холкс следит за ней из-под припухших век. Калибровка заканчивается, предлагаю опробовать устройство в деле. Мисс Холкс, часто смаргивая, пролистывает вкладки, раскрывает списки. Кивает:
- Вроде, порядок. Спасибо, приятного вам дня.
Можно идти, но что-то не даёт мне покоя, словно голос в голове шепчет: "Спроси, спроси". Почему нет, собственно? Не слишком вежливо получится - всё-таки прайвеси. Ну да ладно.
- Как это случилось?
Мисс Холкс чуть пожимает плечами.
- Вышла из "Уолмарта", - безразлично произносит она. - Несла пакеты. Подошла к машине... не к этой, у меня тогда была другая. "Ройбуш".
Мне становится тоскливо и жутко. Да, конечно, кто бы сомневался. "Аста-ройбуш". Прошлогодняя модель, очень удачная, сверхпопулярная, типично "женская", пять вариантов расцветки. Интел-модель. Чёрт. Чёрт.
- ...сказала: "Багажник открой". Багажник открылся. Я стала класть пакеты. Сзади ещё машина стояла, чья-то. Близко стояла, на стоянке вообще... тесно было. Семь вечера, все с работы едут.