Сон и стих...
Уснуть мне так и не удалось, поэтому спал в телеге, плюнув на качку и странные песни сидящих рядом со мной мужчин...
"-Лети, мой сокол сизокрылый,
Пусть небо крылья сохранит!
Ты весточку пошли любимой,
О том, что Бог меня хранит..."
Это были последние строки, которые, я услышал, уже погружаюсь в сон...
Поле. Наше. Русское. Это было сразу заметно. Только у славян могут быть такие сказочно прекрасные поля. Золотая пшеница доходила мне практически до пояса. Небо над головой было нежно-голубым. Душа радовалась! Я смотрел по сторонам и понимал, насколько все-таки люблю эти поля. Это, наверно, в крови с рождения заложено.