Выбрать главу

 

     И бы­ло так: го­лые де­ревья вет­ка­ми-крю­ками рас­ка­чива­лись под хо­лод­ны­ми вет­ра­ми, а кус­ты ца­рапа­ли ок­на. Драгомира си­дела в на­топ­ленном до­мике близ пе­чи, вы­шива­ла, на­певая пес­ню, а Горислав на­иг­ры­вал мо­тивы на­род­ных пе­сен, по­любив­шихся за крас­ное ле­то. Се­мей­ная идил­лия ца­рила в соколином гнезде, по­куда в дверь гром­ко пос­ту­чали. И про­мол­ви­ла ко­ролев­на: «Не к доб­ру, ой не к доб­ру». Про­сила ми­лень­ко­го сер­дцу ее не от­кры­вать. Да не бо­ял­ся юно­ша ни­кого, от­ста­вил инс­тру­мент, впус­тил гос­тя с ко­ролев­ским гер­бом на пла­ще. - От име­ни короля, я пе­редаю его при­каз вам, Драгомира, сле­довать за мной, что­бы вос­пе­вать Его ве­личес­тво пес­ня­ми при дво­ре. - Не пой­ду я за то­бой, го­нец, - гроз­но ска­зала королевна, вско­чив с лав­ки. Стат­ная она бы­ла: вздер­ну­ла под­бо­родок, ру­ки в бо­ка пос­та­вила да спуг­ну­ла от­цов­ско­го пос­ланни­ка. - Зна­ешь, кто я? Зна­ешь, ви­жу! Не­мед­ля по­кинь мой дом, го­нец, и ни­ког­да не воз­вра­щай­ся! А па­пень­ке пе­редай, до­чери у не­го бо­лее не­ту. И точ­ка. Слы­хал?      Раз­дался стук зах­лопнув­шей­ся две­ри - вы­шитое на ру­кавах со­коли­ное пе­ро, не­закон­ченное, ва­лялось на по­лу, а ко­ролев­на тряс­лась, слов­но в ли­хорад­ке. По­веда­ла Драгомира прав­ду: кто та­кая, от­ку­да бу­дет и чем жи­ла. Умо­ляла она бе­жать прочь от па­пень­ки, ли­бо воз­вра­тить ее для спо­кой­ной жиз­ни воз­люблен­но­го, да неп­рекло­нен был сокол, тверд, как ка­мень, и бой­кий, как ог­ненное пла­мя, по­жира­ющее ссох­ши­еся вет­ки и листья. Не раз­гне­вал­ся юно­ша, лишь при­жал ее свет­лую го­лову к гру­ди и креп­ко об­нял.  - Да­дим от­пор.       И шли дни, ми­нова­ли но­чи, в од­ну из ко­торых прос­нулся он сре­ди ть­мы от ду­шераз­ди­ра­юще­го жен­ско­го воп­ля. В до­мике ста­ло хо­лод­но, печ­ка не гре­ла - дверь бы­ла нас­тежь от­во­рена, а то и слом­ле­но па­ла в не­рав­ной борь­бе с па­лача­ми.      Драгомира ис­тошно кри­чала, вы­рыва­лась, кли­кала на по­мощь. Юно­ша не­замед­ли­тель­но всту­пил в бой - рез­во схва­тил ко­чер­гу и выс­ко­чил бо­сыми но­гами на хлад­ный снег, да уз­рел: же­лез­ны­ми пруть­ями свя­зали ей тон­кие за­пястья, вы­волок­ли на мо­роз в ноч­ной со­роч­ке и ве­лели бо­сиком пос­лушно ша­гать за ло­шадью аж до са­мого зам­ка. Горислав нав­зрыд мо­лил вся­кого неспя­щего о по­мощи, на­падал и от­би­вал­ся от ос­трых от­по­лиро­ван­ных ме­чей, блес­тевших в све­те лу­ны, и креп­ких щи­тов, но вдруг ус­лы­хал он та­кой вскрик, что ду­ша уш­ла в пят­ки - ть­ма тем­нее но­чи оку­тала его, упа­ла рез­кой болью на очи, да та­кой, что схо­жа бы­ла со стре­лой, прон­зившей го­лову.      И нес­мотря на сие, он про­дол­жил бе­жать на­обум, толь­ко бы ус­петь, а по ще­кам тек­ло неч­то теп­лое, и Горислав точ­но ве­дал - это не сле­зы.      Драгомира кри­чала пу­ще преж­не­го, пе­чаль­но ры­дала нав­зрыд, про­сила тех по­кинуть сие мес­то и сле­довать к от­цу, лю­бой це­ною не при­чинять вре­да то­му, чьи гла­за ис­те­кали сле­зами впе­ремеш­ку с дур­но пах­ну­щей кровью. Еди­ный от­вет был кра­ток: неч­то ляз­гну­ло, и звон­кий де­вичий го­лосок утих.      Ис­чезла ко­ролев­на.      Как ни пы­тал­ся сокол, как ни кри­чал - не прос­ну­лась со­коли­ная де­вица, не от­ве­тила ему. Толь­ко и слы­шал хрус­тя­щие ша­ги с ме­тал­ли­чес­ким пе­рез­во­ном. Ник­то не при­шел в ту ночь на по­мощь, ник­то не ус­лы­шал кри­ков той, что пе­ла го­лосом ме­да сла­ще.       Ему еще дол­го сни­лись ее зап­ла­кан­ные очи и жа­лос­тли­вая улыб­ка, ее пес­ни и тан­цы по­ут­ру, на­поми­нав­шие неч­то воз­вы­шен­ное и сов­сем не­весо­мое, ее шел­ко­вые платья и ве­реск, вы­шитый на ру­кавах. Да­лекие фь­ор­ды и баш­ня с рез­ным ок­ном, спря­тан­ная в го­рах и мо­рях. А еще он - мо­лодой юно­ша, пол­ный сил на свер­ше­ния, про­ника­ющий в тем­ни­цу под пок­ро­вом ту­мана, а там, в рез­ном ок­не, ко­ролев­на все так же тан­цу­ющая в платье с ру­кава­ми вы­шиты­ми со­коли­ными перь­ями.      Но каж­дое про­буж­де­ние боль­но ко­лоло в сер­дце, в гла­зах сто­яла ночь, а в го­лове - пос­ледний де­вичий крик: про­щаль­ный, горь­кий, бо­лез­ненный.       Го­ды шли, вре­мя ус­коль­за­ло сквозь стру­ны бан­ду­ры, а ко­ролев­ны - ни слу­ху, ни ду­ху. Уве­ровал он, стал бе­зум­цем не­воль­ным: чу­дилось, буд­то вся бы­лая жизнь - сон, а де­вица ни жи­вая, ни мер­твая - об­раз вос­па­лен­но­го рас­судка. И ре­шил юно­ша странс­тво­вать по све­ту, петь ми­ру о сим да стер­вятни­ках, раз­во­рошив­ших у­ют­ное гнез­до.