Вот, же поворот!? Начнёшь отрицать — ещё хуже будет, вообще уверуют… Лучше всего в таких случаях игнорировать. Пропускать мимо ушей — поговорят и забудут… А, впрочем, не по барабану ли мне, что там про Дмитрия Павловича говорят? С другой стороны — не зря, же говорят: «Глас народа — глас Божий». Может, недаром Дмитрий Павлович на дворянстве сбрендил? Была какая-то подоплёка, кроме неразделенной любви к дворянке?
— Болтать, что-то до …уя в народе стали…, — как бы себе под нос, пробурчал я, — видать, давно на конюшне не пороли.
Ладно, это всё поэзия. Что, с мужиками то делать? Просто так отпустить — как-то, не «по-помещичьи» будет… Заподозрить могут, если излишнюю доброту проявить.
О! Идея! Надо их припахать!
Блин, самое главное я так и не узнал! Какой ныне год, то?! Как бы так, спросить. Что б, они не догадались, что я «нездешний»?
Я глубоко задумался… Мужики отчаянно сопели, ожидающе. Слишком затягивать не стоит и, жути излишней нагонять тоже. А то, от отчаяния натворят чего… За топоры схватятся… А, оно мне надо? Как назло, в голову ничего умного не лезло:
— Ну, не знаю прямо, что с вами и, делать… Вот, какой нынче год?
Мужики недоумённо переглянулись. Потом Угрюмый… Это, тот — что до этого в основном молчал, выдал:
— Девяносто второй, барин.
Ну, вот я и, выяснил — на сколько портал «бьёт»: более ста десяти лет!
— Вот видите, грамотные, оказывается…, — несу какую-то околесицу, ну да ладно…, — а, месяц и число знаешь?
Угрюмый почесал затылок, оглянулся, будто ожидая какого-то подвоха и, ответил:
— Май, пятого числа…, — и, ожидающе уставился на меня, типа, дальше то что?
Тут же у них ещё и, старый стиль… Это на сколько прибавить или убавить надо? Ладно, потом разберусь… Ну, а точное время спрашивать без толку: часов, наручных или карманных я у этих крестьян не приметил…
Так… Всё, что они могли знать я от них узнал, теперь осталось только разрулить ситуэшн… Грамотно разрулить не получится — сразу говорю, поэтому лепим горбатого:
— Грамотные, а вот про указ — какой в прошлом году вышел, знаете?
— Нет! — хором затрясли бородами мужики.
— Точно, нет?
— Точно, барин!!!
Я ещё чуть-чуть помолчал, усиливая эффект:
— Ну, поверю на первый раз… Коль не знаете, то отпущу я вас…, — вне всякой логики сказал я.
Наплёл чего-то, сам не понял чего… Ну да, простительно! Приходится же, по ходу пьесы придумывать…
Мужики ломанулись к телегам…
— Куда? Стоять! Я же не сказал, что отпущу прямо сейчас! Сначала вы мне отработаете, раз явились. Работы, то — раз плюнуть, на один день… Сделаете и свободны, как муха в полёте над Парижем, господа вольные мужики! А, я вас за это обедом накормлю. Понятно?
— Понятно, барин…, — покорно, без энтузиазма ответили те.
— Погреб где, знаете? Знаете!? Не раз, значит, бывали… Ну-ка, тихо! Я же сказал — «проехали»! Его, погребок то бишь, надо почистить. От вашего дерьма, в том числе… Лопаты есть? Ну, ничего, я вам свои выдам. Веники сами навяжите, из прошлогоднего бурьяна. Всё дерево из погребка вынесете наверх и сложите возле кухни. А собственное дерьмо и прочий мусор — сгрести в мешки и отнести подальше в степь. Вопросы есть? …Конечно, лошадей распрягайте, пусть пасутся. Самого мелкого оставьте — пусть за лошадьми смотрит. Справится? Вот и, хорошо! Вперед и с песней, вольные мужики! «Арбайт махен фрай!» И, чтоб к обеду погреб мой блестел, как у мерина яйца! …Что? …Неужели?! Я, конечно понимаю, что у мерина нет яиц — но, мой погреб, чтоб блестел!
Пока «вольные» крестьяне распрягали лошадей, я оперативно сбегал к тайнику… Достал из него лопаты — две штыковые, две совковые и, переложил оттуда в сумку посуду, провизию и воду… Стоп! Как же они чистить погребок будут — если там темно, как у афроамериканца в заднем проходе? Млять… Достал из тайника газовую лампу и два баллончика. Открыл пошире ворота конюшни — не через холл же, мужикам мешки с дерьмом таскать! Те вскоре подтянулись, с какими-то рогожными кульками в руках. Выдав мужикам совковые лопаты, я кратко напутствовал:
— Двое деревяшки таскают, двое дерьмо гребут… Приступайте!
Выдал тому, что Помельче, рабочие перчатки:
— А это я тебе, парень! Дарю. Может, рукам полегче будет…
Тот долго таращился на белоснежно белые, с синими пластмассовыми пупырышками на рабочей поверхности, хлопчатобумажные китайские рабочие перчатки — как на произведение искусства какое, не решаясь их одеть. Только, когда я на него пару раз грозно рявкнул, Тот Что Помельче — явно испытывая дикий стыд, что портит такую красоту, напялил их на свои мозолистые крестьянские руки… Эстет лапотный, блин!