— Видел, как ты заходила внутрь. Я тебе кричал, но ты, похоже, ничего уже не замечаешь.
— Да нет, просто очень торопилась.
— Я понял. — Глен встал. — У меня есть для тебя новость.
— Да? — Нэнси удивленно подняла брови.
— Пойдем, прогуляемся, заодно и поговорим.
— Хорошо. Только недолго. Мне нужно успеть зайти к одному человеку.
Парень нахмурился.
— А мы вместе не могли бы это сделать?
— Не думаю, — заметив, что Глен расстроился, она засмеялась. — Не волнуйся, это приятель библиотекарши.
— А-а-а! — с облегчением протянул он. — Тогда ладно. А то я уж было подумал…
— Ну так что у тебя за новости? — не давая парню сбиться на лирический тон, спросила она.
— Слушай. Вчера вечером я рылся в книгах у родителей. Хотел взять почитать что-нибудь на ночь. Иногда, знаешь, бывает…
— Гле-ен! — покачала головой Нэнси. — Если ты пришел, чтобы рассказать мне, как ты не мог уснуть без эротического романа, то эря потратил время. Меня эта тема сейчас мало интересует.
— Ты мне дашь договорить, а? — смущенно ответил парень. — Так вот. Короче, я нашел одну очень интересную книжицу, которая, по-моему, могла бы тебя очень заинтересовать.
Они подошли к небольшому озеру, через которое был переброшен старенький, но очень опрятный горбатый мостик. Взобравшись на самую вершину, Нэнси и Глен остановились, облокотившись о перила, глядя на темно-зеленую воду. В ней текла своя жизнь. Шныряли мальки, и длинные водоросли изгибались в медленно красивом танце.
— Ну и что же это за книга?
— Очень интересная книга. Называется «Сны-убийцы».
Глен снова замолчал. Он был большим любителем театральных эффектов.
— Ты принес ее?
— Нет, конечно. Мне папаша голову бы оторвал, попробуй я взять хотя бы одну из его книг.
— Дьявол, — тихо выругалась Нэнси, но парень услышал.
— Знаешь, у тебя точно с нервами не в порядке. Ты ведь не спишь до сих пор? Так нельзя.
— Это все, что ты хотел мне рассказать? Если да, то я пошла, если нет, то выкладывай остальное. У меня очень мало времени.
— Я же говорю, у тебя с нервами не в порядке, — вздохнул он. — Ну ладно. Перед тем, как положить книгу на место, я ее прочитал.
— Наверное, быстро читал, — подколола его Нэнси.
— Всю ночь, — улыбнулся Глен. — Ты когда-нибудь слышала про китайскую теорию сна?
— Нет.
— У них есть целая система. Называется «Сны-убийцы».
— Серьезно?
— Конечно. Они вообще убеждены, что сны — это реальность.
— Ну? — Нэнси превратилась в слух.
— Только они, в отличие от некоторых, не кричат и не сходят с ума, когда им снятся кошмары, а просто говорят себе: «Ну что ж ладно. Я отправил свой разум в волшебный мир». У них это называется «камра-сан». Вот так. Серьезно. Там написано, что они даже будущее могут предсказывать по своим снам.
— И что? Там было что-нибудь о кошмарах? Ну скажем: вдруг им во сне встретится какое-нибудь чудовище? Что тогда?
— Тогда они забирают у него всю энергию, и чудовище исчезает. Понимаешь, эти люди считают, что когда ты испытываешь страх, то питаешь им свои собственные кошмары. Поэтому они не боятся своих снов.
— А что, если они испугаются и не смогут забрать у него энергию?
Глен пожал плечами.
— Ну тогда, наверное, они вообще не просыпаются и ничего не рассказывают. Вот и все.
— Здорово, — задумчиво усмехнулась девушка. — Значит, забирают энергию.
— Вот я и подумал, может быть, это тебе как-то поможет справиться со своими кошмарами, а?
— Может быть… — Нэнси обдумывала услышанное.
— А ты что читаешь? — Глен взял у нее из руки книгу и прочел заглавие на обложке. — Ого! «Ловушки и защитные устройства». Ты что, собралась объявить кому-нибудь войну? Зачем это тебе?
Девушка внимательно посмотрела на него и серьезно ответила:
— Затем, что я хочу остаться в живых! — она невесело улыбнулась. — Пока!
Глен посмотрел вслед удаляющейся фигуре и, сложив ладони рупором, крикнул:
— Знаешь, дорогая, ты начинаешь пугать меня!
Нэнси обернулась и махнула ему рукой.
Вопреки ее ожиданиям, Кристофер Ламберт оказался совсем молодым взбалмошным парнем лет двадцати четырех. Этакий книжный червь. Нос его украшали очки в тонкой стальной оправе, которые он то и дело поправлял пальцем.
На нем красовалась желтая футболка с интересным рисунком на тощей груди. Плотно сжатый кулак с выпрямленным средним пальцем, под которым беззастенчивая надпись: «Fock off». Линялые, вытертые до невероятной белизны, джинсы и старенькие кеды дополняли картину.
Из комнаты доносилось пение Джимми Хендрикса.
— Вы ко мне? — спросил парень и, не дожидаясь ответа, добавил: — Ну, тогда заходите.
Нэнси даже растерялась. Она представляла себе пожилого ученого джентльмена, а тут…
— Заходите, заходите! — прокричал хозяин откуда-то из недр дома. Не стесняйтесь.
Нэнси затравленно оглянулась и шагнула внутрь, прикрыв за собой дверь.
— Вообще-то, я к Кристоферу Ламберту, — крикнула она в ответ, все еще надеясь, что тот, кто ей нужен, отец, или на худой конец, старший брат странного парня.
— Я и есть Кристофер Ламберт, — подтвердил он, появляясь откуда-то из боковой комнаты. — Чем могу помочь?
— Вот, — Нэнси протянула ему записку библиотекарши.
— Ну-ка, ну-ка… — парень развернул лист и, поправив очки, быстро пробежал его глазами. — Значит, вас прислала Деми? Ладно. Она потрясающая девушка, вы не находите? — Он аккуратно свернул записку и сунул ее в карман вылинявших джинсов. — Вы можете звать меня просто Крис, — добавил парень.
— Хорошо, — улыбнулась девушка. — Я — Нэнси.
— Очень приятно, Нэнси, — парень еще раз поправил очки. — Проходите. У меня, правда, не убрано.
«Не убрано» было слишком слабо сказано. Вокруг царил погром. Развал. Это больше походило на поле боя, чем на жилое помещение. Повсюду лежали книги. Они были везде. На подоконниках и на шкафах, на стульях и на полу. Куда бы Нэнси ни посмотрела, взгляд натыкался на разноцветные кирпичики. Но кроме книг, здесь было еще и огромное количество других вещей. Со стула свисали носки, причем один был синий, а второй почему-то зеленый. На столе, в вазе для фруктов, мрачно засыхал бутерброд с сыром. Здесь же лежали ножи, перепачканные маслом, и стояло несколько тарелок, в одной из которых покоились остатки яичницы. Пол был усыпан исписанными листами бумаги. На подоконнике, рядом с засохшим в горшке цветком, выстроилась целая батарея бутылок из-под «кока-колы». Повсюду валялись пачки сигарет. Причем, как пустые, так и наполовину полные. И дополняли картину многочисленные пепельницы, в которых возвышались горы окурков, величиной со швейцарские Альпы.
— Да. Я еще сегодня не успел прибраться, — оглядывая этот бедлам подтвердил парень. — Впрочем, вчера тоже. И позавчера, кажется.
«И неделю назад», — закончила про себя Нэнси.
— Деми написала, что вас интересуют газеты?
— Да, да.
— Отлично, отлично, — парень снял очки и протер их мягкой тряпочкой, которую извлек из кармана джинсов. Закончив эту процедуру, он снова водрузил их на нос, а тряпочка исчезла так же внезапно, как и появилась. — Какие же именно?
— Местные газеты за семьдесят второй-семьдесят третий годы.
— Угу. — Кристофер Ламберт задумчиво подергал себя за нос. — Это на втором этаже, если мне не изменяет память. Пойдемте, посмотрим.
Он чуть ли не силой потащил Нэнси за собой. Судя по всему, парень не умел двигаться иначе, чем бегом, и девушка с трудом поспевала за ним.
Они галопом влетели в огромный кабинет. Если дом напоминал поле боя, то кабинет был его полной противоположностью. Все в нем говорило о том, что здесь следят за порядком и чистотой очень тщательно и постоянно.
— Так, посмотрим. — Ламберт прошелся вдоль высоких стеллажей, сплошь заставленных большими картонными папками. К каждой была прикреплена бирочка с названием, страной, в которой издавалась газета, и годом выпуска.