"Кошмар"
Увы, к сожалению или счастью, я не помнил сегодняшнего сновидения — от подарка царства Морфея не осталось и обрывков. Обидно. Я бы с радостью вспомнил, что мне приснилось, дал этому какое-нибудь заковыристое толкование, занял себя на день эдаким бессмысленным занятием, так как люблю подобное. Мне нравится всякий галлюциногенный бред, и чем он концентрированней, тем круче. Такой я казуал, псевдофилософ и просто студент по имени Витя, страдающий синдромом поиска глубинного смысла во всём, включая воду из бочка унитаза. А что касается снов, то я часто забываю свои кошмары, потом силюсь их вспомнить, хватаясь за отдельные смутные обрывки, размусоливая их в целые сюжеты, и в итоге не могу понять, где фантазия, а где происходящий в моей сонной головушке абсурд.
Вставать не хотелось. Даже открывать глаза я решительно не желал. Вместо того, чтобы поднять свою ленивую задницу и идти в институт, я решил лежать на диване, нелепо раскинув руки и ноги. Внезапно вспомнился вкус карасей, возникший в моей голове из омута воспоминаний. Затем перед глазами поползли какие-то иероглифы, толстый низкий человечек с коротко стриженою головою забежал на бал, подхватил даму в пышном платье и полетел с нею к звёздам, уронив свой монокль в чей-то бокал шампанского... Бокал взорвался, ранив присутствующих тысячами осколков. Поднялся вой сирен, пришли люди в халатах, уступив затем место криминалистам. А мужичонка летел, ехидно улыбаясь, подмигивая кому-то. Тьху! Я же считай опоздал! Сонливость как рукой сняло. Взлетел с дивана, словно "Союз" с Байконура. Бешено суетясь, бегая то туда, то сюда, в просторах своей маленькой однокомнатной квартирки, я то и дело цеплялся за что-то, спотыкался, ударялся, ругая всё вокруг, кроме себя. Пролил чай на стол в кухне. Вытер уже липкой, нестиранной тряпкой скатерть. Снова разлил чай, удобрив сие непотребство горкой сахара. Выругался. Опять брезгливо взял тряпку двумя пальцами, кое-как устранив последствия своей криворукости. Отшвырнул её с чувством выполненного долга. Наконец выхлебал многострадальный дешёвый напиток (по-видимому, его сделали из веника), проглотил ломоть хлеба, — весь мой завтрак, — и отправился поспешно одеваться, приложившись пару раз о уголок дивана, некстати выступавшего в дверном проёме (ясен пень, передвинуть его немного левее мне в голову и не приходило, а если бы пришло — не передвинул бы всё равно: лень и банальное нежелание малейших перестановок в моём кавардаке, хаосе, которым я господствуюсь, иногда считая себя гением, сыграли бы своё дело).
Из квартирки я вывалился, как вываливается новорождённый детёныш носорога из утробы матери, только малость нелепее. Параноидально подёргав дверь ровно девять раз, я снова открыл её, дабы проверить, выключил ли я свет в прихожей. Убедившись, что всё-таки выключил, я закрыл дверь, снова подёргав её девять раз. Она отозвалась недовольным скрипом: ругала меня, мразину эдакую, что спать ей мешаю и скоро доконаю её так, что она перестанет открываться, аргументировав этой парой весьма ласковых слов.
Я извинился перед ней мысленно. Собрался было спуститься со своего третьего этажа, но вдруг услышал, на нижней лестничной клетке звук открывающихся дверей и грузный стук массивных каблуков. Это Карахкало Майя Петровна. Весит килограмм сто двадцать точно, обладает массивной родинкой под носом, еле заметными жиденькими усами, способностью чрезвычайно ярко размалёвывать лицо и задавать совершенно глупые вопросы, на которые у меня нет хоть сколько нибудь малейшего желания отвечать. Выждав, покуда дверь подъезда хлопнет, я сбежал по лестнице мимо уже ставшей родною надписи "14/88", криво выведенной чёрной краской человеком без художественного таланта и, как я предполагаю, мозгов. Разумеется, возможность ядрёной мочи в юной неокрепшей голове тоже не отбрасывалась. Опять-таки споткнувшись о что-то в полупотёмках, я подобрался к двери.
Поспешно толкнув её, вылетел из зассанного подъезда прямиком на расквашенную в грязи и снегу улицу. Стояло холодное декабрьское утро. Вдохнув полные лёгкие пахнущего выхлопными газами воздуха, засунув руки поглубже в карманы куртки, я побежал, оскальзываясь. Пару раз чуть не грохнулся на тротуар, один раз едва не влетел под машину, но это меня никак не останавливало. Упорно двигаясь к своему любимому учреждению, жадно дыша и тут же откашливаясь, я почему-то задумался о вороньем разуме. Тоесть, смотрите, вдруг у них организация есть своя? Язык? Культура? Правила? Не думаю я, что человек всеведущ. Мы можем только думать, что всё знаем, но на деле имеем право лишь на одну мысль: я знаю, что ничего не знаю. Вот так и с воронами. Может, они умнее людей? Вон сидит одна на проводах, нахохлилась, смотрит на меня, бегущего, и думает: экой болван; куда бежит? зачем бежит эта блоха? откуда у этих вшей такая странная привычка?