— Ето мой фатерлянд… Я фернюсь раздьельить ефо судьба, — просто ответила Герда.
— Я что, был недостаточно красноречив?
— Я нье бросить мой фатерлянд! — резко рубанула Герда. — А ти сам? Зачьем тебье назяд, тебья там злёй милицай лофьит, ти от них там бехать, ф тебья стрельять…
— Да тьфу на них. Смоюсь в Европу, в Голландию, например, на фестиваль конопли — вот где рай! Или в Германию твою, или во Францию: де Пари, де бонжур ля бордель… Приживусь.
— Ти хотьеть удрять из тфой фатерлянд? Ти нье есть патриёт, ти есть…
— Угу, враг народа и фазерленда, батькивщины по-украински. На самом деле национальной гордостью, присущей любому народу, я наделен, но не в таких количествах, чтоб, без особых на то причин, с восторгом предаться в руки родного правосудия. Чрезмерный патриотизм в моем случае противоречит инстинкту самосохранения, это для выживания вредно. А геройских патриотов в Украине и без меня хоть лопатой греби и задницой жуй. К тому же, я склонен винить родину в гибели моего папаши; хоть он и был винтиком системы и большим мудаком, но другого отца у меня нет.
— Ти злёпамьятний, как мошно финьить фатерлянд?!
— Конечно, я злопамятный. Злопамятность — не порок. Как вообще можно бороться со злом, если о нем не помнить? Не злопамятны лишь те, у кого неизлечимый склероз. Ну, хватит об этом. Как будем действовать?
Мы занялись обсуждением вопроса о том, что делать в практическом плане. Куда идти? И что искать? Ничего великоумного мы не придумали, решили лишь наплевать на все, не прятаться и идти по дороге в сторону, противоположную той, куда крестьянин повез навоз. Мы надеялись выйти к какому-нибудь городу. Если они здесь есть, конечно. А там — по обстоятельствам…
За два часа, что мы шли, нам время от времени попадались подводы и просто пешеходы. На форму Герды смотрели без удивления и никто, встреченный нами, не проявлял агрессивных устремлений. Каких-либо населенных пунктов на пути не попадалось. Решив сделать привал, мы сошли с дороги неглубоко в лес и вышли на полянку. Отличная полянка, но не пустая. Посреди поляны гордо стоял автомобиль, и не какой-нибудь!
— Елки-палки! — воскликнул я. — Это ведь «Форд Mustang» шестьдесят восьмого года! Легендарная модель!
— Какой еще «Форд»?! — рявкнул некто недовольным голосом, и из-за автомобиля поднялся странный персонаж, весьма похожий на агента Смита из фильма «Матрица», только рубаха у него была розовая и с рюшками. Интересно, а что он там делал за машиной? Гадил он там, что ли?
— Какой еще «Форд»?! — повторил он. — Может, ты еще скажешь, что это «Мерседес»? «Форд» — хлам и барахло! А это классика — ЗАЗ «Мустанг» шестьдесят восьмого!
— Что? — не поверил я своим ушам. — «Запорожец»?
— Ты что? С Луны? Конечно, это «Запорожец». — Незнакомец любовно погладил капот. — Это ж каким гадом надо быть, чтоб спутать «Запорожец» с непотребным «Фордом»?! Ты, парень, явно с дуба кувыркнулся.
— А что ты там делал за машиной?
— Реализовывал физиологические нужды.
Этот тип подошел к Герде и поцеловал ей руку:
— Счастлив приветствовать фройляйн германскую диссидентку. Вы прекрасны, геноссе, а ваш раб — дурак. «Запорожец» от «Форда» отличить не может. Это ж надо такое?! Продайте его мне. Вы, конечно, согласны? Зачем вам такой дурак?
— Он нье длья продаши! — Надо отдать ей должное, Герда даже глазом не моргнула. — И убьирите оть менья фаши рюки! А если хотьите шьто-то купьить, то купьите себье нофий рюбаха фмьесто етот пеньюар!