— Чего завис? Признавайся быстро! Вы что, с Яковлевым и с Шалаевым на рыбалку в выходные намылились?
— Нет, откуда ты взяла...
Он попробовал тихо вернуть еду на прежнее место, завязалась лёгкая борьба.
— Скажи сперва! Значит, скутер выдумал купить? То-то вчера весь вечер нахваливал!..
— И не скутер, Лидия, — Анчуков наконец победил в борьбе за тарелку и прикрыл её локтем. — Скажу уж. Дело в машине времени.
— Тьфу! Диск, что ль, этого Макаронича купил? На кой тебе?
— Причём тут музыка... Я так понял, Лидк, что построили, наконец, настоящую машину времени. У нас на заводе.
— Да, ну!?
— Салазки гну! Ты присядь, присядь.
Лидка села. Во-первых, Анчуков не обладал чувством юмора, и по большим проблемам шутить не шутил. А во-вторых, трудился он на военном заводе, который все в посёлке называли то «ящик», то «восьмисотый». И однажды по молодости даже взялся вытаскивать то в трусах, то в шевелюре под кепкой детальки из того, что ежедневно красил. Работяги-ветераны сказали ему как в анекдоте: «Наносишь, сколько надо, и дома пулемёт соберёшь». Анчуков наносил и собрал, получился угластый зелёный ящик вроде как для патронов или противогазов. Это особенно испугало тогда Лидку — что не пулемёт, а ящик-то. Она и родила раньше срока, и Анчукову впредь запретила даже гвоздь с работы, строго-настрого. Так что теперь поверила сразу. А муж продолжил:
— Скочигорова помнишь, Серёгу? Ну, на мартовском огоньке за соседним столом сидел, ещё напился и песни в ведро с оливьём орал?
— Ну?
— Вот и ну. Вторую неделю ходит по отделам и у всех спрашивает: продайте, мол, деньги советские. У многих же после гайдаровизации остались — у кого в чулке, у кого в шкафчике… За каждую купюру на пиво даёт, а собирает сотни, полсотни и четвертные. Не ниже.
— Ну и что, причём тут машина времени?
— О-о, господи! Да объясняю! Хотят, думаю, заслать человека в те годы — после оттепели, но до застоя. А если засылать, то настоящие деньги нужны. Сейчас вот он наберёт — и его туда! А ты помнишь, в те хрущёвские годы даже на одну сотню горы своротить можно было?! Что ты! Он уж тыщь на десять набрал, я сам видел.
— Ой, Анчуков, поняла! А нам-то, нам чего делать?!
— Кумекаю я, что стоит продать Скочигорову три деньги, которые у нас возле зеркала пришпилены. Пусть их. Но не просто продать, а попросить и нам чего-нибудь купить, в советском-то прошлом! Привези, мол…
— Да, да… А что попросить-то? Что?! Советского шампанского? Икры?
— Да вон она, все прилавки в икре.
— Тут у нас дорогая… Или нет — пусть у Гагарина автограф возьмёт. Лучше несколько. Я читала — они сейчас по тысяче долларов идут. А к Гагарину поедет автограф брать — пусть шоколадку ему купит.
— Тьфу! Вот бабий ум! Зачем Гагарину шоколадка?
— Ему приятно будет…
— Нет, не то, не то! Из одежды?.. Книги какие?.. У начинающего Церетели статуэтку приобрести? Ой, господи, голова разламывается!
Совсем отчаявшись что-то придумать, Анчуков махнул рукой:
— Ну, не знаю!.. Хотя, вот что! Раз уж совсем эти три стольника пристроить не можем, пусть он один себе возьмёт, а два матери моей пошлёт переводом. Она ж тогда до смерти в деревне жила, пенсия тридцать два рубля — а тут сразу двести! Вот удивится! Удивилась бы…
— Ну, если только ради удивления… — вяло согласилась Лидка, вспомнив свекровь.
Но назавтра Скочигоров, к которому Анчуков подошёл с купюрами в обеденный перерыв, только хмыкнул:
— У тебя, Анчук, наверно, птичья болезнь? Перепил, называется! Какая, на хрен, машина времени, когда наш завод давно на табуретки и кастрюли перешёл! А купюры определённых лет я для сына собираю, он на коллекционерах бизнес делает, понял? Те, которые не беру — не редкие. А вот эти подороже стоят. Три твоих, ладно уж, за четыре бутылки возьму, раз ты так дотошно вникаешь…
На том и порешили. Посмеявшись над собой, Анчуков отдал старые купюры, даже не потрудившись вынуть их из конверта с адресом матери, по которому та дожила свой век.
Кроме пива, курьёз этот имел и другое положительное последствие. Снятые с обоев купюры явили взорам три светлых невыгоревших прямоугольника возле зеркала. И, разглядывая это безобразие, нашли за багетом залитое чаем письмо матери с датой 1966 года.
«Дорогой мой Витенька, — писала мать, — радываюсь я, как ты встал на ноги. Работаешь в городе как человек. А особливо радываюсь, что прислал мне огромные деньги переводом, теперь хватит и поросёночка в зиму пустить, и телка по весне купить, давно я о корове взамен Чаечки мечту держала…»